La Paella [Gringa] v2.0

Recoge, que nos vamos

2008-12-08T14:15:00.006-05:00

Frío para cerrar la estancia. No había bastante con el frío que he pasado esta mañana viniendo al departamento, con -11 grados a las diez de la mañana. Al llegar abro el correo y me encuentro con el hito que tenía que marcar jodidamente los meses pasados aquí. El año pasado fue la abuela Consuelo, este año ha sido Marcos. Y te entran ganas de mandarlo todo a tomar viento y despedirte a la francesa. Pero no sé si me lo hubiera perdonado. Sus recuerdos se amontonan con los de los últimos tres meses, y yo veo necesario hacer balance antes de partir, por higiene.

Así, veo que este año he publicado prácticamente la mitad exacta de entradas que el año pasado. Por qué? Ni idea. No sentía la necesidad de contar cosas que tenía en Taiwan, aunque también es verdad que este año tenía vida social y durante el veranito chino ésta brilló por su ausencia. Supongo que habrá redundado en una mayor densidad. Por otra parte, las sensaciones a escasas 24 horas de coger el avión de vuelta a casa son menos intensas que el año pasado. Llevo unos días pensando en ello, puede que sea porque he estado más como en casa este año. O puede que me haya acostumbrado a estar lejos de la gente y del ritmo de vida que llevo habitualmente. Me resulta extraño e incluso me asusta un poco.

Y cómo cerrar ésto? Pues a la manera de un maestro de esos a los que mi generación debe bastante. Me siento, abro un baúl y empiezo a meter cosas.

Y van cayendo las hamburguesas de la Amherst Brewery, los cafés larguísimos con donut de cada mañana que compraba en la Convenience Store y me bebía camino del despacho. Los bocatas de roast-beef y el sushi de Northampton. La paella que le hice ayer a Sara y la lasagna que hizo ella la noche de las elecciones.

Las cervezas del Amherst Coffee con la mirada perdida en las caderas de la camarera (ésa que descubrimos que hablaba italiano después de alabar sus curvas en la lengua de Dante), todas las que me tomé con mi primo, especialmente aquellas del Red Lion Bar. Botellas y botellas de vino, a veces red, a veces rosso, a veces tinto i a voltes negre. Sam Adams de todo tipo, condición y color.

Datos con mucho ruido. Gas molecular en la barra de NGC1530 y borrones en el disco externo de M83. Invitaciones al optimismo en el medio interestelar de HCG40 y HCG79 y un proceeding para las actas de la SEA que costó más de un disgusto. OVRO, CARMA, SMA y los viejos datos del treinta metros. Tres softwares distintos en tres meses.

Las charlas con el Skype con la familia, con lo contenta que se pone la mare. El selectivo del Richi, el bombo de la Vero, el santo de Carlos. Confesiones de messenger de soslayo en la medianoche del Mediterráneo. Los correos del personal convocando a fiestas, cumpleaños y botellones. Piticli Rulez in Boston (con barras y estrellas y todo).

Bandas de Jazz, de country, de rock, de charanga surreal. Discos de tarantellas y de música clásica. Rumbas a la guitarra intentando que los yankis consiguieran coger el ritmo. Esperar a la vuelta y al sentir una sensación extraña en Granada para ver cuál será la canción que marque la estancia aquí. Pruebas irrefutables como este pantallazo

..en un castillo, cartón de leche, pijama de lino.

de que la labor proselitista funciona y puede convertir a una astrónoma de Washington con una licenciatura por la Universidad de Alaska en diácona de la religión chanante.

El lago del campus helado, la vista desde el Empire State, el color de la mañana en Cambridge, el de las hojas al caer octubre. Las conferencias telefónicas de James a gritos a cualquier hora del día o de la noche. El olor de una habitación donde viven dos hombres tras muchos días sin abrirse. Los nervios, el garabato que me echó John, las charlas con Loretta al volver por la noche, la cuadrilla de los fumadores nocturnos de Prince.

Libros, libros. En castellano, en catalán, en italiano, en inglés. Muchos. Pelis. Más todavía. Butch Cassidy y Sundance Kid en Princeton.

Y mil cosas más que darían para pasarme aquí la noche escribiendo. El año pasado pronosticaba la reapertura del chiringuito, como así ha sido. O cambian las cosas o el año que viene por aquí se va a acumular el moho . No parece que vaya a haber estancia, así que tendré que dedicarme a dar la murga de algún otro modo. A los que pasastéis por aquí, a los que voy a ver en breve, a los que tardaré un poco más en ver, a los que no sé si veré, gracias de nuevo por la compañía

Fue un placer.

Au, adéu! Comence el meu comiat
a tot el temps passat.
Bon vent i barca nova!

Au, adéu! Comence el meu comiat
a tot el temps passat.
Bon vent i barca nova!

Sé, però, que no s'estrena un prat
seguint sent rellogats
a dins una gran cova.
Mil espills em trenquen en la nit
colpegen el meu pit
i m'omplen d'ais la boca.
I un badall ofega el meu crit
i deixa l'ull humit
i el nas demana: Moca't!.

Au, adéu! Comence el meu comiat
a tot el temps passat.
Bon vent i barca nova!

Nova sang arriba al meu cervell
i em sent tibar la pell,
i em torna a la memòria
temps de caça, de peixos i d'ocells,
de joves i de vells...
Però ara es altra història?...
Tot i així un qualsevol fracàs
em posa en el percaç
dels records sense glòria.

Au, adéu! Comence el meu comiat
a tot el temps passat.
Bon vent i barca nova!

No és clar, per tant també és obscur.
Tinc a davant un mur.
El riure se'm capgira.
L'atzucac em fa fer un atur.
Present, passat, futur...
i un mateix temps de mira.
Veig el blat més tendre que madur,
veig qui mana segur.
El món no avança: gira.

Au, adéu! Comence el meu comiat
a tot el temps passat.
Bon vent i barca nova!
Un forat em torna a donar llum,
un cigar em don fum
i una ampolla, empenta.
Cec d'engany em guie pel bastó
malfie del color
i de lletra d'impremta.
Done fe d'aquestes sensacions,
li llence al foc carbó
i retorne als meus trenta.

Au, adéu! Comence el comiat
i sóc nou arribat.
No me'n vaig; sóc qui torna.

De vuelta

2008-12-01T20:03:00.006-05:00

Ha sido genial. Y como todo lo bueno, ha durado poco, o al menos lo ha parecido.

En primerísimo lugar, ha sido una gozada encontrarme con la familia allende los mares. Vale, en navidad nos vamos a juntar veintipico y aquí sólo estábamos el cosí Carlos y yo. Pero donde hay dos Badenes, hay familia. Y punto. Creo que ninguno de los dos defraudó al otro, y buena prueba de ello fue el énfasis con el que nos dimos a lo que mejor sabemos hacer juntos, que es beber cerveza. Por supuesto, más de un brindis fue para el tío Javier, que era la tercera pata del banco que aguantaba la barra del bar Gilber a poco que nos juntáramos en Atzeneta.

Ha habido tiempo para algo más que beber en pareja. Hemos bebido también mucho en grupo. A falta de nada mejor, en la familia nos enorgullecemos de saber rodearnos de buena gente, y el primo de Princeton no está siendo menos. La cuadrilla con la que anda el mozo por allí es de lo más divertido, y la prestigiosa (vamos, digo yo) astrónoma italiana que puso la casa para los actos multitudinarios (aka. borrachera del miércoles noche y despropósito de Acción de Gracias) es una regadera con patas de lo más divertido. Fue en su horno en el que se estuvo cocinando el pavo por dos o tres horas más de lo esperado. Espera que fue menos gracias al alijo de jamón que había enviado la tía Mari Tere a su hijo y sobrino. No veas cómo voló, oiga, que me lo quitan de las manos. Es lo que pasa cuando le pones delante un plato de ibérico in-cre-í-ble a gente que, en el mejor de los casos, no ha pasado del San Daniele.

Y también ha habido tiempo para ir a Nueva York, por supuesto. El viernes, con todo el resacón, nos lo tomamos con filosofía y llegamos tardecito y dispuestos a hacer el turista. Así que, como buenos turistas, bajamos del metro en Brooklyn y cruzamos el puente a patita. He aquí el testimonio gráfico.

El mozo es mi primo. Sale movido, pero es que se puso en medio para joder la foto. Pues ale, toma.

Una vez en Manhattan ya no pudimos soportar la sed, así que iniciamos la secuencia del turista viciosete: media hora de paseo por Chinatown, media hora en un bar. Media hora en Little Italy, cenita con birra. Media hora para encontrar en Red Lion Bar, y el acabose. Vaya por delante que tampoco queríamos beber tanto, pero es que la banda que empezó a tocar a las 10 era algo superlativo, así que tuvimos que quedarnos más rato y seguir consumiendo.

Para que no pudieran decir de mí, al día siguiente volví yo solito e hice lo que se supone que debe hacer un paleto como yo en NY: Empire State, 5ª Avenida, Central Park, Grand Central, Chrysler... Habéis visto mil fotos y todas mejores que las mías y para volver a oir aquello de "es como en las películas" o "en cada semáforo tienes que levantar la cabeza", pues mejor os ponéis una peli de Woody Allen y os hacéis una idea. By the way, compañeros Piticlis, si ellos pueden acabar tocando en ese templo mundial, todo es cuestión de proponérselo. Del Ardacho al Radio City sólo hay un paso.

Todo ésto hubiera dado para un fin de semana redondo, genial. Pero faltaba una visita obligada. No hablo del campus de Princeton. Es precioso, increíble, pero no viene al caso. Hablo de una tienda. De discos. De segunda mano. Y donde por 55 dólares (que no olvidemos que, al cambio que se me aplicó cuando los compré son menos de 40 euros) te puedes comprar 11 discos. Repito, para pasmo y envidia: 40 euros, 11 discos. Encontré cosas que buscaba específicamente, me permití bromas macabras [el de Thin Lizzy, clic para ampliar y dar fe, me salió por el precio de una caña en un bar. En un bar de Granada, no de aquí], y aproveché para hacer compras que no hubiera hecho de otra manera.

Me largué de allí cuando ya me estaba dando el mal de Stendhal. Ya veremos si puedo pasar la frontera sin que me acusen de contrabando. Y para los observadores: sí, en la foto hay 13, no 11. Ya puestos, me compré un par a precio "normal", 12 dólares. Si queréis hacer una porra para adivinar cuáles son, se los grabo al ganador ...

San Guivinsdei

2008-11-26T13:28:00.002-05:00

Santo patrón de los puentes yankis. En apenas dos horitas me subo al coche de Paolo y cogemos camino al sur. En tres o cuatro horas se supone que nos plantamos en New Jersey, y cada uno pasa los cuatro días por su cuenta. A mí me toca primo y cena de Acción de Gracias con astrónomos exiliados, una reunión que tiene pinta de parecer la ONU.

Y por supuesto, aprovechando que me quedará a menos de una hora en tren, la visita obligatoria a The City that Never Sleeps. Pero mejor que os lo cuente Frankie, que seguro que lo hará mejor que yo.

Disyuntiva dominical: O currar, o James

2008-11-23T17:44:00.001-05:00

Me he venido un rato al despacho. El domingo por la tarde. Sí, lo sé, es triste. Pero tiene sus atenuantes y sus razones de peso. Por una parte, ayer conseguimos salir de fiesta. Volvimos a Northampton a cenar y después nos fuimos de bares con música en directo. Primero fuimos a uno pequeñito, el Yellow Sofa, casi en plan chill-out, que dirían los modernos, que también hace las veces de tienda de tarjetas de felicitación, donde tocaba un grupo raro que hacía versiones raras pero muy guapas. Y después, a otro donde al llegar estaba tocando una banda de rock/country a la que siguió, sobre las 12, un tío que pinchaba música rollo Motown. Muy chulo, pude bailar hasta cansarme, y ya me hacía falta. Queda, además, la constatación empírica: Northampton es la jodida isla de Lesbos. Fue graciosos el comentario de Francesca, la chica de Paolo, cuando le pregunté si sus alumnas son guapas: "Si, sono carine, ma sono tutte lesbiche. Ovviamente" Obviamente? Cómo que obviamente? Puedes meterle mil corolarios a esa frase, pero ¿obviamente? Pues sí.

La juerga de ayer hace que no me sienta especialmente miserable al estar trabajando un ratillo. Puedo también argumentar que soy un chapucero y la última calibración que hice la tengo que repetir antes del lunes. Puedo esgrimir también que me quedan aquí poco más de dos semanas, y que el miércoles me voy cuatro días de puente, así que hay que adelantar faena. Pero creo que lo que en realidad me ha empujado a venirme ha sido que no estaba dispuesto a pasarme el día en la habitación.

Si tienes ganicas de domingo tranquilo, estar metido allí, calentito y viendo pelis no es una mala opción. Además, Sara ha pasado una semana en Roma y me ha traído Gomorra en italiano, y estoy enganchao. Pero hay un detalle que a los más avispados no se les habrá pasado por alto: no vivo solo. Es más, vivo con una jodida subcontrata de telemárketing sudanés, porque de otro modo no se entiende. Anoche, cerca de las dos, y algo piripi, acabé por cerrar el libro, darme media vuelta y resignarme a esperar a que James acabara de hablar por teléfono. Antes me dormí que lo hizo. Y esta mañana, me ha despertado dando voces en swahili de nuevo. Joder, esto es como una pesadilla. Con la empanada de recién levantado he llegado a preguntarme si realmente había dormido o se había pasado toda la noche de conferencia. Salgo a por un café, vuelvo, y ya está de palique otra vez. Y con el estor bajado. He comprobado que, si no subo el mío, él puede estar perfectamente a oscuras todo el santo día, sólo con la luz del techo. Sé que no es un vampiro porque alguna vez sale a comprar después de comer, pero no tengo más razones para creerlo. Porque también come en la habitación. Y si no abre ni la cortina, no pretenderemos que abra la ventana. No, no. Así que el ambiente resulta no sólo lúgubre, sino también bastante cargadito. Y en esas estaba yo, pensando que el despacho no era tan mala idea cuando, a base de largar tremendos escupitajos a la papelera (mientras seguía con el teléfono, hay que ver), ha acabado por convencerme: me voy a calibrar datos, ale.

Soporto esto por varias razones. La primera es que, por razones de higiene mental, no suelo pasar todo el día en la habitación. Puede que lo haga un día cada dos o tres semanas. Y aparte, soy de natural apocado, así que prefiero salir a dar una vuelta y airearme (que ahora es sinónimo de helarme como un pollo) a una situación violenta del tipo "Macho, me das asco. ¿Puedes parar de escupir?" o "Esta habitación apesta, haz el favor de ventilarla". Por supuesto, lo disfrazo de pragmatismo, y me convenzo a mí mismo de que, para dos semanas que quedan, de las cuales voy a estar poco más de una con él, tampoco merece la pena montar un cristo.

Y además, puedo venir aquí, escribir cuatro tonterías y desahogarme. Y eso siempre reconforta.

Fresquete

2008-11-19T20:54:00.005-05:00

No por previsible está siendo menos chungo. Nos ha llegado el frío. Y, como casi todo en este país, a lo grande.

La semana pasada estaba ya con la mosca detrás de la oreja. No era normal. Un tiempo extrañamente bueno, había tardes en las que podías salir a echar un cigarro sin tener que ponerte la chaqueta. Y eso que ya habíamos tenido un par de avisos, llegando a cero o rondándolos hace dos o tres semanas. Pero lo del domingo ya era cachondeo. A las 7 de la tarde, casi dos horas después de que anocheciera (porque aquí oscurece obscenamente pronto), teníamos 20 grados, lluvia y un noventaytantos por ciento de humedad. Tenías la sensación de estar en la playa una noche lluviosa de junio, más o menos. Y no podía quitarme de la cabeza un pensamiento: "Vas a ver cuando escampe"

Pantallazo para incrédulos. Fecha y hora arriba a la derecha. Click para aumentar

Y escampó. La caída ha sido de más de veinte grados en 24 horas. Ojo, grados Celsius. En Fahrenheit, que es lo que se estila por aquí, son cerca de cuarenta, que asusta más todavía.

Y en esas estamos. Ahora mismo a 5 bajo cero, con viento para hacerlo más agradable si cabe y previsiones de mínimas rondando los 10 negativos. Antes de venir mi madre se lamentaba por haber tirado los calzoncillos largos del abuelo "con lo bien que te iban a venir" y a mí me daba la risa. Ya no me da, ya no. Se me está helando. Y mucho me temo que va a haber tiempo para risas más gélidas todavía.

Fumadores (o cuando el finde acaba en viernes)

2008-11-16T15:29:00.005-05:00

A estas alturas de estancia ya está más o menos claro que no tengo un abanico de amistades demasiado amplio. Por supuesto no es variado, pero es que no he tenido un grupo de amigachos variado desde que dejé el pueblo. Así, cuando hay bajas, se nota. Y mucho. Sara se ha pirado a Italia a hacer de testigo de la boda de una amiga (bueno, y a hacerle carantoñas al maromo también), así que nos hemos quedado Paolo y yo, en familia. Únase que el mozo ha modificado hace poco el grado de intimidad que tenía con otra italiana que ronda por aquí y está embobado como un adolescente, y tenemos lo que tenemos: que esta semana me he quedado a mi marcha con bastante frecuencia. No es un problema, lo llevo bien y a ratos incluso me apetece. Y me permite tener charlas con otra gente. Como la cuadrilla de los fumadores.

Es bien sabido que con el tema del tabaco aquí son algo integristas. En teoría no se puede fumar a menos de veinte pies (~7 metros) de las puertas o las ventanas de los edificios públicos. Luego colocan los ceniceros al lado de la puerta, con lo que componen una bella estampa de bombero torero, pero la ley es esa. De fumar a cubierto, mejor ni hablamos. El otro día descubrí que llevo dos meses sin fumar bajo techo. Echar un piti con un café o una copa en la mano sin pelarme de frío empieza a formar parte de mis fantasías más húmedas.

A fuerza de salir todas las noches un par de veces a echar un pito, acabas coincidiendo con la gente que hace lo mismo, y ya tengo más o menos controlados a los viciosos impenitentes. Uno es aquel guitarrista que nunca dijo nada más de la jam session. El resto, un grupo variopinto, pero bastante majos. Un par de veces se ha dado otra situación curiosa: viernes o sábado, sales a echar el último antes de dormir, a la una o las dos de la noche. Y, como quiera que la ventana del colgao de la guitarra da justo al sitio donde suelo apalancarme, al volver a entrar a la residencia aparece el tío con un pedo de capitán general y me dice que pase, que están tocando. El último día que fui había unas cinco personas, ciegas como piojos (dos papeleras llenas de latas de Bud vacías daban fe) y maltratando dos guitarras, un violín que sonaba a gato despellejado y un organillo. Sí, un organillo. Y como no podía ser de otro modo, era un Casio, con todos los gratos recuerdos que me trae a la mente. El resultado a nivel musical era como para mandarnos a todos al penal de Ocaña, pero bueno, los chavales parecía que se lo pasaban bien.

Hay maneras de resarcirse de tales despropósitos, por supuesto. A unas diez millas de Amherst está Northampton. Es una ciudad pequeña y llena de estudiantes. Eso se traduce en un ambiente muy liberal y con fama de lesbian-friendly. Por eso, o por homenajear a sus vecinos más famosos (no me lo creí hasta que lo vi aquí), la escena musical de la villa está de lo más viva. Aparte de haber un músico callejero (bueno) cada 100 metros, la agenda de conciertos es amplia, buena y variada. El viernes, sin ir más lejos, nos metimos en una sala donde había sesión doble de country modernete, eso que los enteraos llaman Americana. El segundo grupo, muy apañao: chavales por debajo de los treinta, mucha gente en el escenario, buena puesta en escena... Muy bien, vamos. Les compré un CD, por si alguien lo quiere a la vuelta. Pero los que estaban tocando cuando llegamos eran algo grandioso. Cuatro tíos y una tía sentados en sillas en una esquinita del escenario, formando un rolde de no más de un metro de diámetro, hombro con hombro. Armónica, una especie de mandolina eléctrica, guitarra, bajo y violín. Y un metro atrás, una caja, un plato y un bombo. Mucha juerga, mucho jaleo. Mucha química. Y muchos años, por supuesto. Lo más parecido que he visto en mi vida a un grupo de gitanos arrancándose por rumbas.

Es jodido que el finde empiece y acabe el viernes, pero también es verdad que después de aquello todo sabe a poco.

PD: Hay algunos que estaban al tanto, ahora lo hago público: me he comprado la chapa.

Mitch Mitchell

2008-11-13T12:02:00.004-05:00

Qué es tocar bien? Tocar bien es que, después de haber oído diez, cien o mil veces una canción, sigues sin poder adivinar qué va a hacer el músico en el siguiente compás. A la poca gente que me lo preguntaba, le respondía últimamente con la misma cantinela: Buddy, Bonzo, Moon y él. De pie, no sentado, a la izquierda de dios en una de las portadas más grandes de la historia del R&R. 78, 80, 87 y hoy mismo. Otro grande que deja de sonar.

No es ni la mejor canción que grabó ni su mejor interpretación. Pero todos los que tenemos un par de baquetas en casa lo hemos intentado al menos una vez. But first, are you experienced?

Presidentes, valijas y galaxias de ida y vuelta

2008-11-06T19:17:00.002-05:00

No me he dado prisa en postearlo porque no tenía sentido, pero he vivido las elecciones desde dentro. Cómo? Pues como se hacen las cosas aquí: dos italianos, cuatro yanquis, un francés, una alemana, un australiano y el menda en una casa, llevando papeo y vino. Y viviendo el tan traído momento histórico en (casi) primera persona. Por supuesto, aquí no he visto los mogollones de Chicago o Nueva York, pero sí que nos encontramos un grupo bastante grande de gente celebrándolo a la carrera por la calle cuando volvíamos a casa pasada la medianoche. Y qué queréis que os diga? Está claro que cuando este hombre nació a Rosa Parks todavía no se le había ocurrido decirle al blanquito de turno que le iba a dejar el sitio su puta madre, así que algo de histórico y de rompedor sí que tiene. Bien. El hecho de la elección, pues, es un punto de inflexión. Dicho lo cual, yo no tengo la más mínima duda de que el presidente será negro, pero la Casa es Blanca, esto es, que cumplirá con su cometido de proteger los intereses de su país all around the world como nos tienen acostumbrados los presidentes de aquí desde que son LA superpotencia.

No es menos cierto que, empíricamente, está establecido que una presidencia demócrata en los USA acarrea un ahorro de unas cuantas decenas de miles de muertos. Vale, eso también. Y es algo por lo que alegrarse. Y last, but nos least, para redondear este análisis de política internacional digno de Le Diplo, decir que la nueva primera dama me pone pero que muy bruto. Y si no os gusta el corolario, os compráis un libro de Ramonet.

Así que, para alegrías gordas de esta semana, la de hoy. Me ha llegado la secretaria del departamento con una caja verde con remite de Castellnovo. La semana pasada hice números, miré tarifas, y vi que me salía más a cuenta pedir que me hicieran un envío de tabaco desde casa. La sorpresa ha venido al abrir la caja. Mi padre hizo una maniobra de esas tan típicas de él. El hombre cogió el tabaco y antes de pasar por Correos, ni corto ni perezoso, paró en la charcutería. Y, pasándose por el arco del triunfo (todavía más, lo del tabaco no debe ser demasiado legal) toda la normativa aduanera, ha introducido carne cruda de origen ibérico en territorio imperial. Vamos, que tengo un pack de jamón y uno de lomo embuchao bellamente envasados al vacío. El otro paquetillo de jamón se lo he regalado a Min. Pare, quants duros vals!

Y por qué he hecho tamaño presente a mi supervisor? Primera, porque me ha dado la gana. Segundas, porque me contó que le había encantado la comida de Granada y porque soy un poco pelota. Pero también era una manera de celebrar nuestro no-éxito con M83 y, así, cerrar un ciclo antes de pasar a la siguiente fase.

O eso creía yo.

Ha resultado que Min le ha enviado los datos a un amiguete, que debe ser una bestia parda del tema, y nos ha enviado de vuelta un script de calibración. Hablamos de un tío que, por lo que parece, se dedica a tiempo completo a cosas como las que me han venido ocupando el último mes. Con lo que esto implica: que el proceso que él ha seguido se parece a mi chapuza (hecha en base al prueba-error a medida que iba leyendo el manual) como un becerro a un geranio. Me he pasado un par de días generando imágenes, dejándome los ojos para ver emisiones minúsculas en mapas llenos de ruido y calculando máximos y mínimos y, para sorpresa de propios y extraños, ahora resulta que, alomojó, tenemos algo.

Y yo después de un mes más perdido que un hijo de puta el día del padre, ya no sé si eso es bueno, malo, o todo lo contrario. Ya os cuento.

Cinco minutos fuera de Amherst

2008-11-03T14:05:00.003-05:00

Hagamos un ejercicio de visualización. En una plaza de la capital, decenas de miles de estudiantes se concentran delante del parlamento de la nación contra un proyecto de ley educativa promovida por el gobierno. Hay universitarios, pero en su mayoría son estudiantes de secundaria. También hay padres, profesores, e incluso un sindicato de estudiantes ideológicamente afín (en teoría) al gobierno. No recuerda para nada las concentraciones que se llevaban a cabo allí mismo treinta años atrás. Es colorida, tranquila, pacífica. Los comerciantes no han echado la persiana. Los maestros han acompañado a los estudiantes, bromeando con el desconocimiento que tienen sobre el emplazamiento exacto del lugar.

15 minutos después, niños (sí, niños) de 14 años corren ensangrentados y desorientados. Un camión ha pasado tranquilamente el cordón policial ("no les hemos visto", declara un policía. Es un camión. Un puto camión, no un jodido triciclo) y ha descargado a unos sesenta jóvenes partidarios del gobierno de entre 20 y 30 años con bates y cadenas. En las narices de la prensa, han empezado a repartir estopa a chavales indefensos e ingenuos. Una maestra se encara a gritos con un policía. El funcionario la conmina a callar. Ella le espeta que atajen la violencia, que es su trabajo. El policía le responde que son "los suyos" los que se han dado a la violencia. Cuando una estudiante les grita que lo que quieren ellos son enfrentamientos y violencia, el macarra uniformado le responde que debe ser más educada.

En mitad de la refriega, una visión surrealista. 20 matones se ven aislados del resto. Con toda la parsimonia del mundo, atraviesan un cordón policial que cierra la salida de la plaza para volver a entrar por otra calle donde tampoco les para nadie. Un periodista que intenta seguirlos se ve frenado por un funcionario armado. "Dónde cree que va?" Muestra su identificación profesional y, mientras la examinan con muuuucho cuidado, les pregunta por qué tanto problema con él si han dejado pasar a los camorristas. "Quién? No hemos visto a nadie"

Tras unos minutos interminables, alrededor de 400 estudiantes pasan a la acción. La plaza se convierte en un campo de batalla. La policía tarda apenas unos segundos en cargar brutalmente y formar un cordón de seguridad en torno a los 60 reventadores de la manifestación. Estudiantes opositores caminan hacia el cordón de "seguridad" con los brazos en alto pidiendo explicaciones. Sin botellas, sin porras, sin cascos. Con las manos vacías y en alto. El que va en primer lugar recibe por toda respuesta un porrazo (de un funcionario) en la nuca que lo manda al hospital.

No es Praga en el 68. No es Tiananmen. No. Es la Piazza Navona de Roma, el viernes pasado. Los fascistas (sí, fascistas autodeclarados) reparten hostias a mansalva en las narices de la prensa y la policía observa y espera la ocasión para apalizar manifestantes.

Cuando te lo cuenta con ojos vidriosos alguien que se plantea seriamente si merece la pena voler a su país te invaden sentimientos extraños. Por eso me salgo de la temática de la bitácora y me sale este post, porque se me queda un mal cuerpo que no me deja escribir sobre Halloween. Aquí la noticia en italiano. Ací un resum en valencià.

Rabia.

PD: Blogger me ha vuelto a joder la marrana y se ha cargado un par de párrafos. Otra más y me paso a Wordpress. De verdad.

Ruido

2008-10-31T00:27:00.004-04:00

Ella le pidió que la llevara al fin del mundo, empezaba diciendo el ubetense. Me temo que yo voy a ser más prosaico. Y eso que mi madre se ha llevado un disgusto de aúpa cuando se lo he dicho. Pero las cosas en este negocio son así, vivimos con ello y a mí personamente apenas me afecta, será que soy un pragmático, será que me falta sangre o será que no pongo bastante pasión en el asunto. El caso es que, cuando he visto que ya no había nada más que hacer, que era un caso perdido, me ha salido poco más que un Boh de esos que me han vuelto a pegar los italianos. Pues nada, a seguir para alante, la semana que viene cambiaremos de palo y nos pondremos con otra cosa, que por posibilidades a mano no va a ser.

En el fondo no pasa nada, simplemente que no hemos podido sacar nada de las observaciones que teníamos y con las que he estado trabajando. No se observaron todas las horas que se pidieron, la galaxia que queríamos estudiar estaba muy baja en el horizonte, con lo cual la "luz" que llega de ella tiene que atravesar mucho más aire en la atmósfera, perdiéndose información y, además, se ve que la atmósfera estaba con ganas de bailiar el hoochie coochie, acabando de joder la marrana. Así que nanai, a buscar otra cosa, de momento M83 tendrá que esperar.

Que por qué el dramatismo del principio? Porque hay días en los que te apetece hacer prosa grave (ojo, por gusto, no se me vaya a alarmar nadie) aunque sepas que te sale chunga. Y porque el título se prestaba un poco. Como sé que por estos espacios de la red hay gente cuerda y sensata que procura mantenerse todo lo lejos que puede de la ciencia, una aclaración: como los astrónomos somos así de poéticos, cuando no podemos sacar nada de provecho de una imagen no decimos que no se ve nada. Decimos que es too noisy. Demasiado ruidosa .

Y esta vez el ruido no me ha dejado escuchar a las estrellas.

Crosby, Stills, Nash & Martinez

2008-10-28T01:01:00.001-04:00

Vuelven a tocar a pocos metros de mi ventana. Hay dos guitarras, un banjo y una armónica. Están tocando Heart of Gold. Me voy para afuera. Cagando leches.

[00:15] No han durado demasiado. Llevo dos meses casi sin tocar, esta peña controla mucho, mucho, me ha dado palo coger una guitarra. Pero, milagro, todavía no se me han olvidado unos acordes.
Em, Am7, G.
Em, G, D, Am7, C, G.
F#, F, Em.
Reach out and touch faith.

Estos momentos no valen por 3 meses lejos de casa. Valen por 3 años.

Fiestas variadas en el paso del ecuador

2008-10-26T19:14:00.007-04:00

Ya pasó el finde. Domingo por la tarde, respirando calma. La Brigada Garibaldi se ha ido a echar el día al IKEA de Boston: los domingueros son globales y cada vez más uniformes, qué miedo. Así que me he planteado el día tranquilo. El clima, por alguna extraña razón, ayuda. Después de habernos ido a bajo cero esta semana, haciendo sonar todas las alarmas ("necesito una chaqueta", "tengo que comprarme unos guantes", "no me vuelvo a rapar hasta que vuelva a casa"), esto debe ser el veranillo de Todos los Santos, así que he podido tomarme el café al solete más agusto que una lagartija. Comida, paseo y tarde tranqui con peli y lavadora. Sólo he echado en falta un batín, vamos.

Por lo novedosas, las ganas de pasar un día así lo han hecho más singular si cabe. No conozco del todo los estándares de aquí, pero creo que me puedo dar por satisfecho con la dosis de fiesta del weekend. El viernes salimos a cenar y se lo comentamos a una alemana. Declinó la invitación, tenía un plan previo en la casa de una amiga donde montaban una fiesta. Eso sí, nos invitó a pasarnos al acabar de cenar. Y nos pasamos. Fiesta universitaria a la yanki: una casa, bebida, música y peña bailando. Pues oye, la mar de bien: nadie nos preguntó de parte de quién veníamos, ni nos miraron mal por gorrear cervezas siendo que habíamos venido con las manos vacías. Y fue allí donde acabé de conocer al colectivo español en Amherst. Sí, acabé, porque ya había empezado: hará dos o tres semanas, me encontré con dos valencianos en el comedor. Y mira si hubo feeling que después de dos minutos de conversación insulsa quedamos en un vago "pues ya nos veremos por aquí". Ni mail, ni teléfono. Y no pasa absolutamente nada: a mí me parecieron un par de ingenieritos gilipollas de los que acostumbraba a huir como la peste cuando estaba en la facultad [Nota per als companys de la terra: Sí, diuen "nano" cada tres paraules], y supongo que la imagen que les dejé yo no fue mejor. Y ya está, saludé a uno con poca convicción al verlo, él no pareció mucho más entusiasmado, confirmé las sospechas y a seguir. El resto del personal, pues variado: un tío algo desbaratao, una chica que parecía maja y una reina del baile muy ocupada en aparentarlo. Una de dos, o me estoy acostumbrando a estar lejos de casa o soy un bicho antisocial, pero no tengo el más mínimo interés por juntarme con los españolitos. No se me malinterprete: si coincidimos, bien. Buscarlo, no.

[Intermedio. Abrid una película en el ordenador. Poneos los auriculares. Dadle al play. Ahora, hablad a un volumen lo suficientemente alto como para tapar la voz del video, como para que sea imposible entender o simplemente oir lo que dice. Pues bien, a ese volumen está hablando por teléfono mi compañero de habitación. Una cosa bárbara, joder, y cuidado con quién lo está diciendo. Y no pasa sólo hoy. Puede pasar cualquier día, a cualquier hora. A veces antes de levantarme, se lía a gritos. Otros días más cachondos, empieza cuando apagamos la luz para (presuntamente) dormir. Se puede saber qué coño está haciendo? Un pastor llamando al ganao a su lado es Gainsbourg susurrando Je t'aime. En serio, es enervante. Eso sí, de tanto en tanto se calla un momentín. Para largar un escupitajo a la papelera]

Pues eso, una fiesta bastante tópica con mucho extranjero. Antes de que nadie lo pregunte, desmiento: es falso que te reciban con una mamada, como se empeñaba en creer el otro hombre que nos acompañaba. La cosa acabó cuando el anfitrión nos contó que, de tanto salto en el salón, se había soltado la abrazadera de un tubo de la calefacción en el sótano, así que ya tardábamos en coger puerta o igual acabábamos de petar el tubo. Total, la bebida ya se había acabado. Una y media de la noche, no está mal.

Y el sábado, pues [James, por favor, PARA DE ESCUPIR!] cenita de cumpleaños. Por mucho que se empeñaron los invitados, un ortodoxo jamás hace paella para cenar, así que se tuvieron que contentar con tortilla de patatas y pimientos asados con bacalao como bandera de la gastronomía del terreno. Hay que destacar el sitio donde fuimos a comprar, un supermercado increíble, el sitio más variado que he visto en mi vida. Lo pagas, claro está. Pero puedes comprar vino bueno (lo que aquí equivale a pasar de 9 dólares), y así la noche es la mar de divertida. Las gracias, a Sara, que es la que puso las infraestructuras. Aunque hubiera sido cachondo cenar en mi habitación, todos sentaditos en la cama...

Sólo se me ha quedado una cosa en el tintero. Ayer por la tarde salimos de compras. Paolo y yo necesitamos una chaqueta seria para no ver la muerte cerca el día que, sin previo aviso, los termómetros se vayan a -10 ºC. Con una oferta que había en una tienda de deportes y el cambio ventajoso euro-dólar de este verano me he agenciado a muy buen precio una chupa con la que me puedo ir de rave al Aneto en nochevieja. Pero tengo una espinita clavada. He descubierto una tienda en Northampton. Se llama Sid Vintage. Sí, el rótulo usa esta tipografía. Es de segunda mano. Y hay una amplio muestrario de chupas de cuero bestiales por un precio entre 50 y 70 dólares.

No necesito consejos. Lo que pido son excusas del tipo "me animaron los colegas, yo no quería" para hacerme un regalo de cumpleaños.

Sed buenos. Y gracias por las felicitaciones.

Blogger apesta

2008-10-22T15:40:00.000-04:00

Mogoshón, además...

Qué coño es un superwidewindow?

2008-10-16T22:23:00.004-04:00

No sé hasta qué punto lo que ha pasado es una encerrona. Para considerarlo como tal, se supone que yo tenía que estar engañado. O, más bien, que me tenían que haber engañado a conciencia. Y no creo que esto se haya dado. Más bien he pecado de ingenuo. He dado por sentadas cosas que no lo estaban tanto, ni mucho menos. Y claro, me he quedado un pelín con el culo al aire.

Aun a costa de que esto quede muy técnico, voy a intentar poner en harina al pobre desgraciao que esté interesado. Yo he venido aquí a trabajar con unos datos. De un telescopio en concreto (CARMA, para los iniciados). Un telescopio con cuyos datos no había trabajado antes. Y, como pasa a menudo es este mundillo, con un software específico. Porque claro, como somos una comunidad taaaaan amplia, nos podemos permitir tener programas o rutinas distintas para cada instrumento o tarea. Que no somos tantos? Ya te digo, si nos repartimos la totalidad del software tocamos a casi un programa entero por astrónomo. Resumiendo: había usado antes el programa en cuestión (Miriad), pero para otro proceso. Y este que estoy haciendo es algo totalmente distinto.

Y es cuando piensas "pero ya habrán tenido tiempo de llegar a unos estándares" "al fin y al cabo no puede ser tan distinto" "cambiará sólo el nombre de los comandos, no la secuencia lógica que hay que usar" "coño, no puede ser tan distinto". Ah, triste optimista! Ah, desdichado ilustrado! Ah, bobo de marca mayor! Manga por hombro, está la cosa. No es que no me aclare, es que no consigo entender qué coño hace cada comando. Es que todavía no he entendido la estructura de los datos. Y lo que es peor: no consigo encontrar por ningún sitio un documento que lo explique.

Es esto un problema insalvable? No. Me ha pasado cada vez que he empezado con algo nuevo. Pero hay un problema añadido: el manual es un completo desastre. Introduce conceptos que hay que usar sin explicarlos ni definirlos. Y búscate la vida para modificar los ejemplos que te da de forma que sean útiles para tu caso concreto

Así que le iba preguntando al jefe cada dos por tres. Y sin embargo, tenía la sensación de que había gato encerrado. De que olía a cuerno quemado. De que no era normal que cada vez que hablaba con Min y le soltaba alguna idea peregrina que se me ocurría para salir del atolladero, le pareciera genial. Esa comezón que te hace pensar que tal vez Tatiana se llama Manolo (y tiene un agujero sólo).

Efectivamente. Después de completar un ciclo de calibración (desastroso, por supuesto), le he comentado que ya había encontrado al menos un error, así qie ya sabía por dónde empezar a corregir. Y entonces, como el padre que mira orgulloso a su hijo desvirgado, como el hermano mayor analfabeto que se enorgullece del bachillerato del pequeñín de la casa, me ha mirado. Ha asentido. Y ha pontificado "seguramente será eso. De todos modos, tú ya sabes más sobre este proceso que yo"

Conque en esas estamos. Tengo un portátil. Tres horas y media de observación del disco externo de una galaxia cercana. Un manual infame en versión proto-beta. Un conocimiento ínfimo del proceso, pero superior al de mi supervisor.

Y dos cojones como el caballo de Espartero. A arremangarse tocan...

Addendum: Networking, networking, networking. Trabajo en red? Sí, pero en la red de contactos que te vas tejiendo. Tras mandarle un SOS ha aparecido volando en su alfombra mágica el califa de Algeciras con un script de calibración. Y él coincide conmigo , aunque más poéticamente (copio) "Así como CARMA es una maravilla, su cookbook es una solemne mierda" GRACIAS, SHAL·LY!!

Un mes

2008-10-11T22:51:00.003-04:00

Pues sí, nada más y nada menos. Siendo rigurosos, el mes se cumplió ayer, pero tampoco me pilló con ganas. Así que, para celebrarlo, he cogido el ordenador y me he venido al Amherst Coffee a marcarme un post con una birra al lado. Apunto antes que nada que ésto tiene trampa: el wireless es de pago, así que estoy escribiendo en el editor de texto para copiar y pegar en la web cuando llegue a casa.

Como tengo una tendencia enfermiza a la autojustificación, vaya por delante que la insoportable pose que supone llevarme el portátil a un bar y ponerme a escribir tiene explicación. Una explicación que va más allá de que me inspire el aroma a café y whiskey, o de intentar sentirme como un contertulio del Café Gijón o de Els Quatre Gats. Simplemente, me asustaba la imagen de verme solo, acodado en la barra mirándome los nudillos o los dedos entrelazados alrededor de la pinta. Recuerda demasiado a los borrachos profesionales, y me ha dado un pelín de miedo.

Pero bien, al tema. Un mes. Se ha pasado volando, eso lo primero. Obviamente, ha ayudado bastante el hecho de haber pasado dos semanas en Cambridge, pero aun así se ha hecho breve. Y ha dado juego, todo el que puede dar la observación de conductas y maneras que, al fin y al cabo, son de otra cultura.

Un ejemplo llamativo: la gente te saluda. Y no me refiero a la gente del departamento. Vas por la calle, te quedas mirando a alguien, aunque sea sin querer, aunque sea porque las miradas se han cruzado, y te saluda. Que tiene coña. Te han vendido tantas veces que aquí prima el individualismo por encima de todo que esperas encontrarte algo parecido a lo que sentimos los del ámbito rural (ese retruécano horrendo que se usa para decir "los del pueblo") cuando nos mudamos a la capital, pero en versión corregida y aumentada. Pues no, todo lo contrario.

Y cortado por un patrón parecido, situaciones extrañísimas. Más allá del camarero que te da dos minutos de palique sobre el sitio de donde vienes cuando entiende que eres extranjero. Hace apenas tres días fui a pagar para entrar a cenar con un billete de 50. La cajera que pone mala cara. Una voz detrás de mí que musita algo ininteligible y alarga una tarjeta. La cajera la pasa dos veces. Me acaban de invitar. "What?" "How?". Que sí, que sí, que te ha invitado la chica, eres su invitado. Y con la supina cara de gilipollas que se me queda no se me ocurre otra cosa que preguntarle a la muchacha "Why?". Y claro, entonces, en tu oxidado concepto europeo de la galantería, entiendes que por lo menos tendrás que sentarte con la señorita a cenar y parlotear un poco. Pues no. Se adelantó, cogió su bandeja y se perdió entre el tumulto. Si me siento en el borde de una cama y me hacen una foto, Lost in Traslation.

Esa misma extroversión tiene puntos buenos de tanto en tanto. Hace apenas dos noches encontré a la entrada de la residencia a un par de músicos que ya había oído desde mi habitación. Un rubiete con una guitarra y un chinaco con una armónica. Me paro, respetuoso, a cinco metros para escucharlos. Paran, me miran y se presentan. Y en cuanto se enteran de que en alguna reencarnación pasada he sido músico, el chinaco se va a su habitación y vuelve con un djembé. Que dices "joder, a estas alturas otra vez aporreando djembés, a mí ya se me ha pasado la edad de hacer esto". Pero oye, no había otra cosa, así que a la de tres entramos, en Sol. Y no habíamos acabado el primer blues cuando se para una negrita al lado. Repetición de la jugada: parón, presentación y preguntas. "No, yo no toco, I'm a singer" "So come and sing with us". Y allá que la chavala se arranca por Rythm'n'Blues y nosotros detrás. Al final, cuando cogió el tranquillo, hacía como pasitos adelante y atrás cuando cantaba. Por supuesto, ya que mi Orquesta ha decidido ponerme los cuernos y buscarse un batería en mi ausencia, voy a traicionarlos en justa reciprocidad y ya hemos quedado para ir a un local donde hacen Jam Sessions. Por cierto, tocan de la hostia. El chino empezó a explicarme que había dado clases con un tío muy bueno: "Ha tocado con gente buena, no sé si te sonarán. Muddy Waters, Eric Clapton..." No, que va. Para nada. A mí me sacas de Britney y Cristina Aguilera y no te sé decir. Ojo al parche...

El guitarra hoy estaba liado, me lo he encontrado cenando y se ha excusado. Así que no habrá viajecito. Pues nada, peli y libro. Atracón al canto en cuanto vuelva del bar. Este año me he tomado más en serio lo de aprovechar el tiempo muerto, y ya llevo tres libros y un folletín. Casi nada digno de reseñar, la verdad, pero he retomado la afición a la lectura, que la tenía algo abandonada. Si a eso le unes que tengo dos tarteras de CD's del videoclub "El Rabino Feliz", te encuentras con que puedes hacer unos combos la mar de graciosos. Hace un par de semanas fue en plan "Yankee Night": Primero, una hamburguesa para cenar con una cerveza local. Después, un rato leyendo "On the Road" (me compré una edición preciosa en Harvard por cuatro perras). Y, para rematarla, Patton. Así, a lo bruto. Cuando acabó, si llego a tener una guitarra, me hubiera arrancado con "Do not forsake, oh my darling", o algo así.

Qué más puedo contar? Que se me está acabando la provisión de tabaco de casa y hoy he empezado a buscar alternativas gringas. Que el frío se resiste a llegar, así que hoy me he pegado el paseo por la tarde en manga corta. Que aunque no haga fresco, el otoño está empezando a ser espectacular. Que el sol de octubre pegando en árboles con todo el pantone que va del verde al rojo es digno de verse.

Y que se me ha acabado la birra, así que me vuelvo para casa.

Salut!

9 d'octubre

2008-10-09T00:10:00.008-04:00

Aquest dia ací es fa un punt estrany. No tant, però, com podria ser-ho, car ja és el tercer seguit que em pilla lluny de casa. Però enguany és especialment lluny. I des d'ací em senc com un fill que ha fugit de casa i, el dia de l'aniversari de sa mare, es neguiteja veient-la embrutida, rondant els homes mes bruts, eixos que s'enriuen d'ella, que la maltracten, que disfruten vestint-la d'or com una puta mentre la restreguen pel fang. Com aquell que la veu i sap que, a més, tot això esdevé perquè ella es deixa.

I sospirant, i amb l'amor que sols pot ser filial, per com d'inconscient, d'irracional i de visceral que n'és, alça la veu i es reivindica: serà puta, bruta, baquetejada i lletja, si.

Però és la meua. 770, en fas ja. Per molts anys. T'estime.

Mediterráneo al rescate!

2008-10-05T22:52:00.004-04:00

Estaba ya resignado. Al fin y al cabo, no era tan mal plan, el fin de semana pasado lo había solventado bastante bien. En Amherst hay un restaurante italiano, y sirven vino por copas. Las mesas de al lado de la ventana, que es enorme, son pequeñas, así que si llegas solo es fácil que te coloquen ahí. Pides y sacas un libro. Tienen además el detalle de colocarte un platito con aceite de oliva con ajos y guindilla macerados y un poco de perejil con una cestita de pan de focaccia, así que esperas la pasta tan ricamente. Comes con el libro abierto, como un intelectualillo del tres al cuarto, te bebes el chianti y después, antes de ir al despacho a currar un ratillo, paras en una cafetería donde tienen una máquina para hacer espresso. Y además, como está en la ciudad, te pegas un paseíto de veinte minutos a la ida y otro a la vuelta. No es mal plan.

Aparte, aquí es bastante común ver a la gente en los bares con Wi-Fi con el ordenador. Y oye, los post escritos en un pub con una pinta de cerveza deben quedar bastante bien.

Estaba ya planteándome si lo que había estado bien para un fin de semana podría degenerar en miseria emocional al cabo de dos meses cuando, el jueves por la tarde, tocan a la puerta del despacho. Y yo con tres (3!) ventanas del Messenger abiertas. Manzanita-Tab, pantallazo del Gmail y me giro para encontrarme, presumiblemente a Min.

Y a quién me encuentro? A la post-doc italiana, Sara, hablando a una velocidad de padrenuestro en 7 segundos y contándome que el día ha sido un asco y que necesita salir a tomarse algo.

Y es que sí, parece que la cosa ha tomado otro color. No hay nada como la comunidad de latinos expatriados para sentirte como en casa. Me hace gracia todavía cuando los más listillos que se quieren ir de Erasmus para aprender un idioma reniegan de Italia. "Italiano? Para qué? Si no sirve para nada" Al final, en todos los congresos, en las escuelas y, si tienes la suerte que yo he tenido, en los sitios a los que vas a trabajar, acabas juntándote con los italianos. Seguramente porque hablan inglés tan mal como nosotros, y así acabamos entendiéndonos. Pero claro, si llegas hablándoles en su idioma, pues la cosa se hace más fácil. Y ese es el caso.

Pues eso, unos vinitos el jueves por la noche y cenita y birras el sábado. Solos? No. Y aunque hubiéramos estado solos lo negaría, para evitar levantar susceptibilidades. El jueves se vinieron dos alemanas que ella había conocido en el autobús. Y el sábado una texana con una camiseta de Obama que habla italiano por los codos y que nos invitó a una fiesta del departamento de italiano que había hoy domingo. A la barbequiú en cuestión ya me ha dado reparo ir, otro día será. Y tengo excusa: como buen hombre de ciencia todavía me faltan dos o tres iteraciones para acabar una cosilla (el proceeding de la SEA, para quien lo pueda entender) que hay que entregar antes del viernes. Además, cuando estábamos dejando a la gringa, el tema había derivado hacia la cualidad hereditaria (que por cierto los extranjeros encuentran curiosa y divertidísima) de la jefatura del estado español. El problema vino cuando comentamos que el heredero de la corona italiana ahora anda reclamando tropecientos millones de euros al estado italiano (y Berluska, como te descuides, se los pagará) en concepto de indemnización. Y a mí no se me ocurre nada mejor que decir que, puestos a derrocar monarquías "lo mejor es hacerlo a la rusa. Esos sí que sabían. Pasas a todos por la bayoneta y 80 años después nadie reclama nada porque no dejaste ni uno"

Y es que reivindicar a los bolcheviques en suelo yanki era una cosilla que tenía pendiente desde hacía tiempo. Ahora sólo me queda montar en globo y otra cosa. O puede que ni eso.

Lo dicho: creo que, si no amigos, ya tengo a alguien a quien salir de cervecitas le gusta incluso más que a mí y está dispuesta a hacer una labor social con un pobre inadaptado a la vida yanqui. Ah, y es de Roma. E viva!

Se merecen el homenaje

PD: Poco a poco vamos sabiendo. Sudán.

La Casa del Príncipe

2008-09-29T21:55:00.007-04:00

O Prince Hall, que así es como se llama la residencia en la que me han instalado. Vale, en realidad Prince es el apellido de un señor que tiene una placa en el vestíbulo, y que pondría pasta para una biblioteca o sintetizaría una molécula, que son las cosas por las que en estos lares se acostumbra a poner su nombre a instalaciones universitarias.

Y cómo es el lugar en el que he vuelto a recaer en la convivencia universitaria? Pues... Pues es, y de momento poco más. Alguien ha comentado delante de mí (no me preguntéis quién, no lo recuerdo) que es una "Grad Student Residence", esto es, una residencia para personal que está haciendo un máster o un doctorado. Puede ser, la verdad es que no he visto a nadie con esa entrañable pinta que hemos tenido los recién llegados a la universidad: bisoños, recontrahormonados y en el fondo inocentes, ellos, y aparentemente de vuelta, radicales en su estética, fuera cual fuera y listas para el desengaño, ellas. No, parece que el personal aquí ya tiene los huevos peludos. Y, sin embargo, la inmensa mayoría de las habitaciones, según se puede ver en los planos, son dobles. Por haber, hay hasta habitaciones de cuatro personas. Que no digo yo que no sea divertido irte de viaje una semana con los colegas y compartir habitación, u ocuparle la casa a un colega con motivo de alguna celebración (un ejemplo paradigmático sería la toma de pisos de estudiantes en Fallas). Pero es que la gracia reside precisamente en recordar los años en los que eso era lo normal, no en compartir espacio vital con tres bigardos de más de 25 años durante todo un curso escolar.

Bueno, allá cada uno con lo suyo. Y allá yo con mi James. Hablando de James, me desanimaba notoriamente lo mal que lo entendía cuando hablaba inglés. Ayer llegó de pasar el finde fuera, en Nueva York. Salgo a fumarme un pitillo (huelga decir que la residencia, como todo aquí, bares inclusive, es strictly non smoking) y cuando vuelvo me dice "disculpa, estoy hablando con mi mujer, y algo is not going right". "Coño, me voy fuera?" "No, no, sólo era por si te molestaba" Como mi idea era leer un rato en la cama, le dije que por mí no había problema, mientras pensaba que la una de la madrugada no era una hora demasiado ortodoxa para ponerse a hablar por teléfono. Inmediatamente caí en que mi razonamiento era una supina estupidez, pues ninguna hora es mala para una parienta con ganas de trifulca, pero en esas empecé a darme cuenta de que, por muy slang que estuviera hablando el colega, había algo que no cuadraba. Y tanto, que no cuadraba! Como que hoy, echando un vistazo a su estantería, me he encontrado esto:

Un neoliberal muy hijoputa no hubiera podido idear una distribución de los libros más retorcida...

Ahí queda eso, resulta que lo que habla mi roommate es swahili, ná menos! Voy a tener que pedirle que me explique un poco mejor eso de Utah. Y el caso es que me dijo que él era americano (where "american" stands for "gringo", ya conocéis la terminología de aquí)

Dejando de lado al James, decir que la residencia tiene una cocina común. Donde lo único común son los fogones, esto es, te tienes que agenciar hasta las sartenes. Con carita de pena, le he preguntado a Min si tiene por casa una sartén y una olla viejecitas que me pueda prestar hasta diciembre. Sí, vale, puedo comprármelas, pero también me tocó comprarme nada más llegar unas sábanas, una manta e incluso una almohada, que la cama no tenía más que un colchón pelao, y cuando se lo dijo me contestó que todas esas cosas se las podía pedir a él, que no valía la pena que me las comprara para menos de tres meses. En una muestra de buena fe, esa misma tarde me dejó un paraguas de cuadros verdes.

Para salir del paso los primeros días, o más bien las primeras noches, hice una compra de batalla: pan, tomates, salmón ahumado, brie y prosciutto para hacer las veces de jamón. La primera noche, bocatas de lujo. La segunda, como ya dejé entrever, chasco al descubrir que me había equivocado de electrodoméstico y que, a menos que quisiera cenar helados de salmón, queso y tomate, estaba bien jodido. Curiosa o sospechosamente, el jamón no se había congelado, y eso que estaba cortado en lonchas finas, así que me aticé unos bocatas como los que te ponen en los campos de fútbol: pan, jamón, y pan, a palo seco. Y si te cuesta tragar, polvorones.

Por suerte, el viernes, al volver de tomar unas cervezas, Min me comentó que al lado de mi residencia hay un comedor. Prince está es una zona donde hay otras residencias, supongo que del mismo palo, y edificios de unas 20 plantas que supongo apartamentos, así que da servicio a toda el área. Hace un ratillo he estado cenando allí y la impresión ya estaba matizada, pero el sábado, la primera vez que fui, fue entrar y decir "Joder, this is America!" Pagas a una cajera a la entrada (yo, 9 $, por ser "faculty" me sale más barato, ji, ji) y tienes una barbaridad de puestos, del tamaño de una cafetería de aeropuerto, con comida de lo más variado, y así revientes. Traigo aquí a los amigos del pueblo y llevan a la universidad a la quiebra en un mes. Lo dicho, de todo. Ante tal despliegue a la hora de la cena a mí me entra pesadez antes de empezar, así que estoy tirando por el colorista buffet de ensaladas. Entre otras cosas, tienen la delicadeza de poner una botella de vinagre y una de aceite al lado de las cincuenta salsas, así que estoy como en casa. Que te quieres tomar dos zumos? Pues te los tomas. Al final voy a resolver el tema de la comida mejor de lo que pensaba.

Vale, pero eso, como ya he comentado, es el comedor, y la preocupación por la decoración se quedó ahí. La residencia, una vez sales de los espacios de la primera planta, tiende al minimalismo. Decir que tiene un aire cuartelero es ser amable. No digo que sea carcelario porque hace mucho que no paso por el maco, pero mi habitación, sin ir más lejos, por no tener no tiene ni la pared lucida. Ladrillo cara vista, como en los colegios? No. Bloque caravista, como en un internado de la posguerra. Pintadito de blanco, eso sí. Tubos de la calefacción a la vista, una luz fluorescente nada más entrar y unos azulejos en el suelo muy Torremolinos'60. Vale, tiene una ventana grande. Pero como estamos a ras de suelo, mucho tiene que pegar el sol para que el ambiente no sea mortecino.

Eso la habitación, que pretende ser hogareña. El pasillo se matiza un poco porque el suelo está enmoquetado. Pero la escalera, por ejemplo, parece la de un búnker. Hormigón en el suelo, hormigon en las paredes y una desagradable sensación de haber visto algo parecido en algún matadero.

Solución contra tal tristeza ambiental? Currar como un campeón y acabar cansado y con ganas de llegar. Porque mi despacho está sucio, pero no es lo peor. Tampoco se les ocurrió ponerle una ventana. Cosustancial al becario, al fin y al cabo.

Vaya ladrillo me ha quedao...

Despropósito Party

2008-09-25T21:26:00.004-04:00

Creedme: iba a ponerme a enumerar aquí los desatinos que he tenido (o que han redundado en mí) desde que he llegado y no lo voy a hacer. Por qué? Porque he hecho un esquema mental mientras cenaba y en lugar de un post esto iba a parecer un sketch de Laurel y Hardy. Desde pillar buses en dirección contraria hasta meter la comida en el congelador en lugar de la nevera, con un trágicamente alto número de estados intermedios. Gensanta, que par de días llevo.

Bueno, que ya estoy en Amherst. En realidad, en la University of Massachussets. Amherst debe ser un pueblo que está más o menos cerca, yo vivo en el campus. En una residencia. Y ahora viene lo bueno: con un compi de habitación. A la vejez viruelas, hay que joderse. El último compañero de habitación que tuve se casó hace un mes, para que os hagáis una idea. No, falso! El año que estuve de erasmus compartí habitación un trimestre con un valencianet. Y luego siete semanas (así es como cuentan el tiempo ellos) con un inglés, Joe, que dormía en un saco encima del colchón y era de higiene dispersa. Pues ale, a reverdecer laureles. El chaval se llama James, creo (mi capacidad para olvidar nombres es bíblica). Es de Utah y morenete. Como un tizón, hilando fino. Duerme con la cabeza tapada y los pies al aire, está haciendo estudios de postgrado en económicas y es un hacha dando indicaciones. Tanto, que si no llego a preguntar ayer y hoy a la gente que me iba encontrando por la calle ya estaría por Connecticut buscando el Wal-Mart. Qué figura, oyes! Le pregunto si se podía ir al mall a pie y me dice "sí, unos 20 minutos". Media hora de pateo después, y consejos de un abuelete mediantes, pillé el bus.

Sirva para introducir también a la gente de por aquí. Pues de todo hay, como en botica. Hay gente que en cuanto la miras se apercata de tu cara de pulpo@garaje y con una sonrisa de oreja a oreja te pregunta en qué te puede ayudar. Hay burócratas cretinoides (aunque educad@s, y eso es un enorme paso adelante), camareros que te sueltan las preguntas como si te ametrallaran, compañeros de departamento majetes y, en general, gente que te echa un cable si te hace falta. Hace un ratillo, sin ir más lejos, salía a ver si conseguía comprarme un bote de gel cuando, por un pasillo de la residencia, oigo algo enrte lo que descifro "man", "what's that" y "back". Me giro y veo a un tío que se señalaba la espalda. Digo "coño, a ver si llevo algo colgando". Y no, sencillamente había visto el "Mediolanum" de mi sudadera del Milan y preguntaba qué era eso, por simple (o malsana, vete tú a saber) curiosidad. Santa falta de complejos, la de esta gente. Le he explicado un poco la batallita y, de paso, me ha acompañado a la tienda. Por cierto, el chaval es de la Roma. Del equipo, digo.

Y el campus... el campus es muy grande. Pero mucho. Min (mi supervisor, no lo volveré a repetir) dice que no, que es tirando a pequeño. Coño con los estándares americanos, yo creo que mi pueblo entero cabe dentro. Bueno, si contamos los terrenos deportivos anexos cabe media comarca. En una esquina del campus, en un edificio de 15 plantas tengo ya mi despacho con mi mesa. La mesa más sucia que he visto en mi puta vida, y no es una metáfora.

Hay veces que paso la escoba por debajo de mi cama y no hay tanta pelusa

Y mira, hoy estoy con poca literatura. De la residencia mejor hablo otro día. Da para un post entero. Y largo.

Bye bye, Boston

2008-09-23T17:02:00.004-04:00

"Qué poco dura lo bueno", decía la uela Consuelo en su eterno enfado cuando nos íbamos de Atzeneta después de unos (generalmente escasos) días. Y así estoy yo, en capilla, presto a mudarme a Amherst. Me han encontrado alojamiento que puedo ocupar a partir de mañana miércoles, y tan sólo falta que Min, mi supervisor, me confirme que no hay problema en que llegue mañana. Bueno, que me confirme eso y me explique cómo llegar de la parada del autobús hasta el campus. En cuanto me responda, me voy para casa. [Actualización on-time: mientras escribo me ha llegado un correo de Min. Mañana voy p'allá]. A hacer lo poco que hay que hacer de maleta, pegarme una rapada para llegar aseado y afeitadito y hacer una tortilla de patata para regarla con un Muga reserva que compré el otro día en el Liquor Shop y agradecerle así a Dani que me haya dado techo esta semana.

El tema del alojamiento se ha resuelto, sí, pero con un pequeño detalle cachondo que prefiero contar una vez esté allí. Pero que muy cachondo, vamos. Me río por no llorar, vamos a tomárnoslo con humor...

Así que se acabó Cambridge. Me quedo con el paseo por la mañana de casa al CfA los días soleados, parando a tomar un espresso en un coffee shop. Vale, te cobran 2.29$, pero mola porque el café está de coña y te lo prepara un japo con una ceremoniosidad que parece un bar de estos del Sushi-Show. Virgen, qué cantidad de maniobras para hacer un café, y todo con una velocidad y precisión propias de un ninja.

Sólo eso? No, mucho más. Las dos semanas aquí han sido bastante intensas. El domingo, sin ir más lejos, fue casi redondo. Buena comida, paseo y encontrarme con una cabalgata encabezada por esta especie de cabaret bufo. Después, descubrimiento de una tienda de discos de segunda mano y jolgorio al encontrar un disco que llevaba buscando año y medio. 10 dólares de nada, yupi! Para celebrarlo me compré un Gritest Jits de Isaac Hayes, ahora que se ha muerto, y una camiseta del local. Con mi zamarra de una tienda de discos de Harvard Square voy a ser el más cultureta del lugar, voto a Bríos!

Pero todo eso acabó. O al menos de forma continuada, supongo que haré escapadas ocasionales. Ahora toca irse para el centro del estado y ver llegar el otoño. Bueno, y currar un poquillo, ya que estamos.

El panorama no es del todo desalentador. En el conjunto de estudiantes de doctorado del departamento, por supuesto, hay un considerable porcentaje de chinos. Me aferro, sin embargo, a que hay dos post-docs italianos. Me había llevado un alegrón cuando constaté que, en el "Departamento de lengua, literatura y cultura española y portuguesa" hay un visitor lecturer de catalán de nombre Josep. Xe, què bo! Pero ahora que ya ha empezado el curso han colgado la foto y el currículum, y he descubierto que se trata de un señor poeta muy afectado. Lo de señor lo digo porque se licenció en el 80, lo de poeta porque tiene 3 libros de versos editados y lo de afectado por la foto que le han colocado, donde sale muy serio, con una cara muy... muy de señor poeta afectado, vamos. De todos modos, supongo que acabaré enviándole un correo, departir con un poeta catalán en medio de Massachussets puede ser una experiencia.

Hay, por supuesto, otras cosas que hacer en el campus, dentro del cual voy a vivir. Sin ir más lejos, hay una liguilla de fútbol (soccer, I mean) para la que ya se ha pasado el plazo de inscripción. Aunque siendo todo un Eurocampeón digo yo que harán la vista gorda, no? Y hay también otra opción muchísimo más cachonda y bizarra, de la que estoy tomando más que buena nota:

Siseñorrrr! Una Marching Band! Anda que no me lo iba a pasar yo poco bien haciendo el choto con un tambor enorme en el descanso de los partidos del equipo de fútbol americano. Si me dejan el uniforme gratis, el jueves mismo estoy allí como un clavo volviendo a practicar el paradiddle.

Vamos, que opciones para divertirse parece que puede haberlas. Veremos como se da la cosa. Siendo sinceros, estoy nerviosico.

Albricias, albricias!

2008-09-18T11:55:00.004-04:00

Hace escasos minutos he sabido que este apuesto mozo con el que aparezco en actitud sospechosamente cariñosa, que es mi hermano, ha aprobado la Selectividad e inicia en breve sus estudios universitarios.

Es guapo el jodido, eh?

"Y qué?" preguntarán algunos. Pues simplemente que, a menos que con el análisis del gas molecular de M83 cambie el paradigma actual de la Astrofísica, o bien que Natalie Portman me asalte en un tren Boston-Nueva York y abuse sexualmente de mí en el baño, ésta es, sin ningún género de dudas, la mejor y más importante noticia que se va a dar durante mi estancia aquí.

Eixe és el meu Ricardet!!

Prórroga

2008-09-16T22:17:00.004-04:00

Ya tendría que estar de nuevo con las maletas hechas para partir mañana hacia Amherst. Pues bien, las maletas están, pero el adiós a Cambridge se va a retrasar. Como comenté en el último post, parecía que la búsqueda de piso no estaba siendo fácil. Efectivamente, tan poco fácil como para que me tenga que quedar aquí unos días más. Aparte, como la reserva en el B&B era hasta mañana, voy a ir de okupa a la coqueta casa de Dani. Cuando me dieron la beca me reafirmé en lo que al volver de Erasmus sólo había sido una soflama vacía de contenido: se acabó el dormir en sofás. No quieres caldo? Toma unos cuantos días de espalda dolorida que te esperan. Pero bueno, todo sea por sentirnos jóvenes e intrépidos. Vale, y por seguir aquí unos días más. Cuando el supervisor de Amherst me dijo "bueno, unos días más en Boston; así estás más tiempo en un sitio bonito..." me eché a temblar. Alguien conoce a un colaborador que hable mal de su lugar de trabajo a un invitado? Yo no. Bueno, ahora sí.

La cosa del lodging en Amherst parece que está realmente jodida. A mitad agosto ya era imposible encontrar nada dentro del campus. Era imposible en el caso de que tengas polla, vamos, porque las señoritas encargadas de gestionarlo aclararon que en caso de ser mujer, me podrían haber encontrado algo. Al hacer sabedora a mi directora de tesis de tal extremo, me comentó que si me había planteado el cambio de sexo, así de flamencos estamos.

[Nota al margen: sí, me lo planteé. Pero después recordé la sentencia que me echó mi madre en condiciones irreproducibles: "si fores dona series la més puta del poble!" A quien le apetezca, que traduzca]

A lo que íbamos, que está muy malamente. Eso sí, no se puede negar que le están echando voluntad. Ayer mismo me llamó Min, el tío con el que voy a currar para comentarme cómo estaba la cosa (mal, como ya he dicho), preguntarme si me importaba pillar el bus todos los días (acaso puedo elegir?) y cuánto estaba en condiciones de pagar. Por cierto, para grata sorpresa mía, me defiendo honrosamente con el inglés por teléfono. No habían pasado diez minutos cuando volvió a llamarme, y ésta sí que fue de traca:

-Vincent (he abdicado de mi pretensión de que se coman la primera "n" del nombre), this is Min again. Do you speak french?

Hombre, pues no. Si te vale el italiano podemos llegar a un acuerdo. Aunque hablando en catalán sé imitar el acento de Girona, que le tiene un aire al gavacho. No, espera, espera, en fin de año estuve toda la noche con una francesa y me puse a hablarle en francés y me entendía. O bueno, igual se limitaba a asentir... Mira, visto lo visto, mejor dejarlo correr. Querían un francoparlante (genio del humoooooor) para que les diera cháchara a los chiquillos, que los quieren bilingües. Oye, pues que se compren un CD de Edith Piaf y una terrina de foie, pero a mí que me dejen en paz. Sólo me faltaba eso, tirarme las horas que haga falta peleándome con una técnica infernal, llegar a casa destrozao y tener que dar carrete a dos moñacos.

-Bon soir, comment allez vous?!

-Jodidé, mon petit touche-coullons, jodidé!

Lo dicho, que sigo en Cambridge. Habrá que aprovecharlo, aunque no sepa muy bien cómo ni por qué.

Addendum importante: Desde YA me pongo a actualizar el Fotolog con material fresquito. Para dejar sin argumentos a alguien que se ha quejado de la falta de material gráfico, más que nada. Sois igualmente bienvenid@s. El link, en la columna de la derecha, arriba del tó.

Aquí no hay vaqueros

2008-09-14T11:32:00.006-04:00

Ya va para cuatro días aquí. Y han cundido. Ayer aproveché el sábado, y que no llovía, para cruzar el río y pasar a Boston. Sí, pasar a Boston, porque por lo visto estoy viviendo y trabajando en Cambridge. Además, antes de coger el metro, nos dimos una vuelta por la zona de Harvard Square y paseamos un poco por el campus de Harvard. Ahí iba yo todo orgulloso, con la camiseta de la Orquesta y buscando un letrero bien grande que pusiera "Harvard University" para hacerme una foto y colgarla en el myspace. Pues nasti, no hay tal cartel, o al menos yo no lo encontré.

Pero encontré cosas mucho más sabrosas. Hay, por ejemplo, un edificio con forma de iglesia. En realidad, visto desde fuera ES una iglesia, y no es pequeña, precisamente. Con el tipo de arquitectura que se ve aquí (muy british, todo ladrillo rojo oscuro), su campanario, sus vidrieras y, no me hagáis jurarlo, pero creo que con su planta de cruz latina. Pues bien, no es una iglesia, es una especia de aula magna. Pero está construida como una iglesia a conciencia: es el Templo de la Razón. Flipante, eh? No olvidemos donde estamos, por favor, recordad que en los billetes de un dólar pone "In God we trust" y que una candidata a vicepresidenta aboga por enseñar el creacionismo en las escuelas. Pues nada, aquí van por libre. Ya puede haber campañas antiabortistas o en contra de la educación sexual en las escuelas, que aquí te encuentras a gente que te reparte bolsas con regalitos chorras en la calle. Pero es que los regalitos chorras son condones (de colores, por cierto) y un montón de información de la "Familiar Planning Foundation". Y las bolsas son del Boston Globe! Definitivamente, aquí no hay cowboys.

Venía avisado de que Massachussets es de lo más parecido a Europa que te puedes encontrar aquí. A falta de conocer otros sitios para comparar, puedo decir al menos que se parece mucho. La señora de la casa parece que tiene pero que mucho, mucho mundo. Tiene la casa llena de fotos con gente peculiar (me hizo gracia reconocer en una a ella misma con Ali Farka Touré), ha estado muchísimo por África y ha pasado también por la piel de toro. El detalle que me acabó de cautivar de ella fue cuando, al ver mi camiseta de Vespa, empezó a contarme que su padre tenía una, y que llevaba a ella y a su hermano en la parte de atrás a ver los partidos de los Red Sox.

-Señora, que yo también tengo una! Y sabe qué le digo? Que su padre era un hombre con estilo.

El caso es que, no sé a santo de qué, el otro día mientras desayunaba salió el tema de las elecciones, la Presidential Race, que dicen aquí. Yo, por supuesto, me tenté la ropa antes de ponerme a soflamar. Y sin embargo, la prudencia estuvo a punto de hacerme traidor. No podéis imaginaros la cara que puso la señora cuando nombró a Sarah Palin. Se veía angustia, y no exagero. Verdadera angustia, pánico. Se echaba las manos a la cabeza cuando hablaba de las propuestas de la mujer. Vale, está claro que la mujer es demócrata, y me aclaró que en MA lo habían sido siempre. Pero la cara que ponía estaba más allá de querer que perdieran los republicanos para que ganaran los suyos o, mutatis mutande, de querer que ganara Obama. Lo de Cynthia, que así se llama la casera, era terror sincero a la barbarie que puede suponer esa troglodita en Washington.

Así, después de sacudirme algunos tópicos, cogimos el metro y pasamos a Boston. Si alguien que ha estado por estos lares acaba leyendo esto, supongo que sonreirá con condescendencia pensando que he descubierto la sopa de ajo, pero hay que reconocerlo. Boston, o al menos el centro, el downtown, es precioso. Una mezcla extrañísima. Por una parte, tienes el taxi enorme pasando por encima de un respiradero del metro del que sale humo. Pero delante tienes una iglesia de más de 300 años. Pleistoceno, tratándose de este país. El trazado urbano es demencial, casi moruno, pero los edificios son enormes, con rascacielos al lado de pequeñas iglesias del tamaño de una ermita. laRana, o algún castellonero habitual o visitante sonreirá al leer ésto: al fin y al cabo, eso es Castelló, caos urbanístico y un perfil quebrado. Pero es que aquí es bonito. Lo más grave es que, después de haber paseado un rato y habernos sentado 10 minutos en el puerto a ver el mar, fuimos a una terraza a tomarnos una cerveza y me asaltó un pensamiento intraquilizador: me sentía extrañamente cómodo, casi como estando por casa. Que nadie me pregunte por qué, pero me sentía más "en el extranjero" paseando por Ginebra que en aquella mesa bebiéndome una Sam Adams.

Y maldije mi suerte por tener que partir esta semana hacia Amherst. Aunque el colaborador con el que tengo que ir todavía no me ha encontrado alojamiento, así que puede que tenga suerte y pase aquí unos días más. Porque, para pasmo de propios y extraños, creo que sí. Me gusta Boston.

Ja estem ací

2008-09-11T09:59:00.003-04:00

Ala, jueves por la mañanita y ya estoy instalado en mi coqueto despacho del CfA. Tiene cojones, a las nueve en punto ya estaba yo aquí, como un campeón, quedando como un tío cumplidor, cumplidor. Por supuesto, no tiene nada que ver con el jet-lag, ni con que me pasara casi todo el vuelo de Londres a Boston sobando, ni con que aquí se haga de día a las 6 de la mañana, ni con que una despistada que yo me sé me haya llamado a mediodía. Al mediodía granaíno, claro, que aquí venían a ser las 6.

El viaje tuvo de todo. La primera conclusión, para mi sorpresa, es que creo que voy estando inmunizado. Me muevo por Barajas como si fuera mi pueblo, me siento hasta cómodo en la T4. Los nervios que solía llevar siempre encima cuando tenía que coger aviones parecen haber desaparecido, veremos si es una cosa definitiva.

Pero hubo de todo, ya digo. Para empezar, el vuelo a Londres se retrasó, y cuando bajé del avión tenía 45 minutos antes de que me cerraran el embarque del siguiente avión. En Heathrow. Nunca había estado antes, pero había oído barbaridades del calibre "hay enlaces que, sin salir del aeropuerto, te llevan hora y media". Y allá iba yo al trote cochinero, que no me llegaba la camisa al cuerpo. Sin embargo, la cosa fue como la seda, daba la sensación de estar dentro de una máquina que funcionaba a la perfección. En cada cruce de pasillos, información de sobra o una persona para indicar. Una persona generalmente hindú, hay que ver la cantidad de turbantes que se ven en ese aeropuerto, oye. Hasta el tío de seguridad que me cacheó lo llevaba. Además era bajito, con bigote y la mar de gracioso. Al pasar por ahí pillé un autobús que salió apenas me había subido, y llegué a la puerta de embarque con 10 minutos de tiempo todavía. Con 10 minutos de tiempo yo. Mi maleta no. Eso me notificaron al bajar del avión en Boston, que mi equipaje se había vuelto moderniqui y había preferido quedarse en London. Bueno, una de mis maletas. La que ha llegado hasta aquí está semivacía, lleva sólo un abrigo, dos pares de calzado, dos jerséis de lana, la bolsa de aseo y un peluche de Epi que viaja siempre conmigo. Suerte que en un derooche de previsión había metido en el equipaje de mano una muda limpia... Los Britishaéreos me han asegurado que esta tarde la maleta está aquí. Ya veremos.

Se habían acabado las desdichas? Norrr! Comenté por aquí el año pasado que tenía la sensación de haber tenido suerte en mi primera entrada en Estados Unidos. Pues sí, efectivamente, había tenido suerte. O suerte o más idea para manejar la situación, toda la que me faltó ayer. Para los que no hayáis pasado por esa situación, os aseguro que un policía fronterizo (con nombre de tensor, por cierto) hablándote casi a gritos, preguntándote a qué has venido con malos modos y echándote en cara por qué no te has sacado un visado no es el mejor comité de bienvenida que puedes encontrate. Tuve incluso que pasar por un segundo control de pasaportes, donde me preguntaron de nuevo a qué venía.

-A aprender una técnica con un colaborador.

-Una técnica de qué?

-Informática, de tratamiento de datos.

-What kind of technique? What kind of data?

-[MUTE ON] Vas a cagar-te, xato [MUTE OFF] Software para calibración, reducción y análisis de datos radioastronómicos procedentes del interferómetro SMA, en Hawai'i. -Que ésto sé decirlo en inglés de carrerilla.

Y así un ratico hasta que decidieron que no suponía un peligro para la integridad de la nación y me dejaron pasar. No recordaba yo lo impotente que puedes llegarte a sentir delante de un policía soberbio. Consejos vendo que para mí no tengo, compañeros: decid que venís de turistas. Que ya os lo habían dicho en anteriores estancias en EE.UU.? Pues a mí no, creo que ya ha quedado claro. Lo que me salvó fue tener billete de vuelta cerrado para el 9 de diciembre. Si no, hubiéramos visto...

Pero estoy de un optimista enfermizo. Tanto, tanto, que estoy hasta sorprendido. Así que estoy la mar de contento, oye. El Bed&Breakfast está bien, la señora es mayor, muy agradable y una gran conversadora, al menos durante el desayuno. Y el camino hasta el curro, menos de diez minutos, lo he hecho fijándome en cada detalle, en cada casa, en cada matrícula. Y sabéis una cosa? Me ha parecido hasta bonito...

I'm back!

2008-09-08T13:11:00.004-04:00

Esta historia de la bitácora de viajes no deja de tener su coña. Cuando estoy diciendo a todo el mundo que me voy, me toca venir aquí a decir que he vuelto. Por esas gracias del destino, o de la planificación de mi grupo, el próximo domingo se cumple un añito del último post que escribí desde el lejano oriente.

Un año que ha dado para mucho, por todos los lados, sus cosas buenas, sus cosas malas y las apacibles calmas con moraleja que han seguido a las tormentas. Podría hablar del DEA, ese monstruíto de casi 100 páginas que me tuvo a mal traer unos cuantos meses. Podría hablar de la Orquesta Piticli, la singularidad más felizmente divertida y rocanrolera que recuerdo en mucho tiempo (y lo que te rondaré, morena...). De noches, del '87, de bodas de amigos que me han destrozado, de que por fin, por fin, por fin conseguí ponerme al tema y aprender (bueno, aprender, aprender...) a tocar la guitarra. De 6 fines de semana seguidos subiendo a la terreta. De visitas de astrónomos al pueblo, de visitas del pueblo a los astrónomos, del tío Javier, de la cosineta Maria, que fue anunciada en este mismo blog, de mi despacho nuevo o de mil cosas más. Pero no lo voy a hacer.

No lo voy a hacer porque las letras que voy juntando aquí no surgieron para aburrir a nadie con mi cotidianeidad andaluza, sino para hacer lo propio con un viaje ciertamente peculiar. El que empieza ahora, a priori, no lo es tanto. Cambiamos Taipei por Amherst, la Academia Sinica por la University of Massachussets, Satoki Matsushita por Min Yun, un calor asfixiante por los previsible below zero que me esperan en Nueva Inglaterra. En resumen, y como bien he reflejado en el lateral del blog, hemos cambiado a la Rosa Maria Molló por la Rosa Calaf. Curiosamente, con una colonia de investigadores del terreno a apenas 100 kilómetros y un primo en Nueva Jersey, me da la sensación de estar lanzándome más al vacío, por aquello de que no conozco a nadie en el centro donde voy a estar. Por eso y porque todavía no tengo el tema del alojamiento resuelto (ay, mi loft en Taipei!)

Sin más. Con ganas de empezar de nuevo, con ilusión, un puntito de miedo, por qué negarlo, y tres meses por delante para rubricar o desmentir todo lo que haya llegado saber del Imperio, allá vamos sin red. Y como siempre acabo haciendo esto con prisas, y no tengo tiempo para decidir, ahí van un par de perlas que vienen como anillo al dedo. Ya habrá tiempo de poner cosas decentes, ahora estoy con ganas de traca.

Gracias por veniiiiiiir!!

Hi haurà que adecentar açò un poquet...

2008-08-07T12:16:00.000-04:00

Que d'ací a un mes tornem a tindre visita

Ale! Motxo, granera, lejía conejo i paciència. Ja veureu com per al 10 de setembre açò està niquelao!

Ja està? Doncs ale, marxa

2007-09-14T23:20:00.000-04:00

Ya está. Sábado por la mañana. Las maletas casi hechas y el miedo al sobrepeso en el cuerpo. Al sobrepeso y a convertir esto en un post típico lleno de tópicos. Dije al principio de los días que no estaba claro si tres meses eran realmente poco tiempo. Sigo sin saberlo. Estoy intentando articular un discurso para soltarlo mecánicamente cuando la gente me pregunte qué tal me ha ido y, la verdad, no sé ni siquiera qué decir. Por una parte me apetece volver, eso es verdad. Pero no es porque esté mal, más bien porque la cabra tira para el monte. O porque tengo ganas de juerga. O dios sabe por qué. Después me preguntarán por la comida, y más de lo mismo. No estoy cansado de la comida de aquí, pero me apetece comer de casa, volver a perpetrar (que no guisar) arroces amarillos y no blancos y cosas así.

Las sensaciones y vivencias que me llevo... pues tampoco las tengo claras, habrá que esperar hasta que el tiempo me dé la perspectiva necesaria para analizarlas con lucidez. Es una incógnita saber si voy a volver más hedonista o más sensible, más despreocupado o más comprometido, más cercano o más distante. Puede que un poco de cada. Eso sí, el estado debería financiar temporadas bien lejos para todos los ciudadanos: al volver te pasas una temporada viviendo el día y disfrutando de la cotidianeidad de lo más reconfortante. Ya me ha pasado más de una vez, y creo que ésta no va a ser una excepción.

Vuelvo con alguien menos en la familia y alguien más que está por venir. Ese es el hito, el mojón de término que quedará señalando Taipei en mi camino vital, seguramente. La vida, que gira sin preocuparse de dónde te pilla, es lo bueno que tiene.

Paso de escribir nada más, esto es un pestiño. Gracias, muchas, a tod@s i tots i totes los que habéis pasado por aquí. A los anónimos, a los que algún día dijeron algo y a los fieles de todos los días al pie del comentario. 3500 visitas, dice el contador. Buenas son, como buenas hubieran sido 35. A menos que algún picoleto de Barajas quiera hacerse una foto conmigo, que colgaría rápidamente, clausuro temporalmente el chiringuito. Temporalmente porque dicen que antes de acabar un viaje hay que estar ya pensando en el siguiente. Hay quien ya está maquinando por mí, y me huelo que dentro de un año puedo estar quitándole el polvo al paellero, dándole un manita de pintura e invitando a una copa de aguardiente y torta de tomate para celebrar la solemne inauguración de La Paella 2.0 (no será Xina, eso seguro)

Hasta entonces, gracias de nuevo por la compañía.

Fue un placer.

Au, adéu! Comence el meu comiat
a tot el temps passat.
Bon vent i barca nova!

Sé, però, que no s'estrena un prat
seguint sent rellogats
a dins una gran cova.
Mil espills em trenquen en la nit
colpegen el meu pit
i m'omplen d'ais la boca.
I un badall ofega el meu crit
i deixa l'ull humit
i el nas demana: Moca't!.

Au, adéu! Comence el meu comiat
a tot el temps passat.
Bon vent i barca nova!

Nova sang arriba al meu cervell
i em sent tibar la pell,
i em torna a la memòria
temps de caça, de peixos i d'ocells,
de joves i de vells...
Però ara es altra història?...
Tot i així un qualsevol fracàs
em posa en el percaç
dels records sense glòria.

Au, adéu! Comence el meu comiat
a tot el temps passat.
Bon vent i barca nova!

No és clar, per tant també és obscur.
Tinc a davant un mur.
El riure se'm capgira.
L'atzucac em fa fer un atur.
Present, passat, futur...
i un mateix temps de mira.
Veig el blat més tendre que madur,
veig qui mana segur.
El món no avança: gira.

Au, adéu! Comence el meu comiat
a tot el temps passat.
Bon vent i barca nova!

Un forat em torna a donar llum,
un cigar em don fum
i una ampolla, empenta.
Cec d'engany em guie pel bastó
malfie del color
i de lletra d'impremta.
Done fe d'aquestes sensacions,
li llence al foc carbó
i retorne als meus trenta.

Au, adéu! Comence el comiat
i sóc nou arribat.
No me'n vaig; sóc qui torna.

No os quejéis, cervantinos.

Acumulación

2007-09-11T10:39:00.000-04:00

Seguramente este post es el último que redacto con cierta normalidad. 4 días, 4, son los que me quedan en Taipei y, si saco un rato para escribir algo más, supongo que será para intentar hacer balance, echar una mirada atrás o algo parecido. A menos que tengamos un terremoto (todavía) más gordo que el de la semana pasada, que, esta vez sí, fue para asustarse. Cuando mi madre me llamó para preguntarme por él, ya que mi hermano lo había visto en la tele, confirmé que la cosa no había sido una broma.

Así, por querer liquidar casi todo lo pendiente, tengo acumulación de historias en el buffer del tintero. Si no hubiera sido tan vago este finde y en vez de freakadas para físicos hubiera descargado más material no me vería en este brete. Aquí las cosas son al revés que en el mundo real: días de nada, vísperas de mucho.

Hubiera estado gracioso, por ejemplo, colgar alguna foto de la cena del viernes. Mi supervisor se ha pirado de congreso a Munich. Sí, sí, congreso en Munich a mediados de septiembre, y me ha jurado que no iba a éste. Por lo menos ha tenido la decencia de reirse cuando le dije que iba a hacer muchos contactos. Como tocaba despedirse, nos fuimos de cena a un japonés de campanillas, y la cosa estuvo la mar de graciosa. Para colmo a la salida quisimos meternos mano a mano en una disco y no me dejaron entrar por ir con sandalias. Tomad nota, muchachos, la estulticia reina en todos los rincones del orbe. Como nos picaba el morro, acabamos de cervecitas en el bar de siempre donde por lo menos tuvieron el detalle de pinchar este disco, así que me sentía como en casa. Tanto como para intentar explicarle al jefe lo que es un toro embolao. Otra foto que podría colgar, la del croquis que le hice. Valoración a vuela pluma: parece que ha quedado contento con mi trabajo, o eso insinuó mientras bajaba piripi del taxi.

También podría colocar alguna del día siguiente, cuando subimos al 101, el edificio más alto del mundo. El ascensor tarda 37 segundos en subir 90 plantas, un poquito menos que el del IAA en llevarte del sótano al primero. Y las vistas impresionan, para qué negarlo.

Me voy decidiendo, ahí va mi nombre chino:

Un par de compañeras del trabajo se estuvieron devanando los sesos un par de días hasta que encontraron algo que pudiera hacer el papel. Y ahí está, Ma-Win-Sen, la primera sílaba del apellido y el nombre de pila. Explicación de la falla:

-Empezando de derecha a izquierda, el símbolo grande que ocupa la mitad es "Ma"
-A la izquierda, mitad superior, "win"
-Abajo izquierda "sen". La única que sé lo que significa, "bosque"

Como es costumbre por aquí tener uno, me han hecho un cuño con el dibujito en cuestión. Vas a ver que risa cuando firme con él la ampliación de la beca...

Ya que se me acaban los días, también me he propuesto hacer algunas fotos para tener fondo de archivo. Tampoco me he pasado, no creáis: el mercado de al lado de casa, el torero pintado en la pared de una "Steak House" que me encuentro de cara cuando salgo a la calle y cosillas así. Me falta, hay que decirlo alto y claro, la foto de una familia taiwanesa (madre, padre y dos churumbeles) en un scooter. Creo que me voy a arrepentir de no haberla hecha en su debido momento.

Y está claro que, después de tanto divagar, tengo que cerrar con alguna instantánea épica. Aquí os pongo a la señorita que me encontré cruzando el paso de cebra que hay junto a la universidad (de donde había salido previamente) cuando fui a cenar el domingo por la tarde. Cuando la vi no pude por menos que recordar una copla que cantaban mis abuelos (cántese con la tonadilla de "ya se cayó el arbolito")

Xiquetes del mas del Xurro, asomeu-se a la finestra
xiquetes del mas del Xurro, asomeu-se a la finestra
asomeu-se a la finestra, asomeu-se a la finestra
asomeu-se a la finestra, que la truja us fot les faves

Addendum: "Ma" significa caballo. "Win", tatuaje. El caballo tatuado del bosque. Hay que joderse, parezco un apache

6 dies encara?

2007-09-09T04:12:00.000-04:00

Ríete de la Enterprise, yo sí que voy a hipervelocidad. Porque, si no, ésto no se entiende.

Otro día será

2007-09-04T11:20:00.000-04:00

Hoy era el día en el que iba a escribir el post definitivo, tanto a nivel de significante como de significado, que diría Saussure. Iba a desvelar las más obscenas perversiones a las que me he entregado en brazos de preciosas asiáticas de edad poco legal. Iba a relatar las más intrépidas experiencias que un europeo ha podido vivir en estas tierras desde que cascó San Ignacio de Loyola. Lo iba a hacer, además, marcando un antes y un después en la literatura, creando un nuevo estilo en lo que a redacción de una bitácora se refiere, marcando un punto de inflexión en la historia de las letras como tan sólo el Quijote, Ulysses o el Tirant lo habían hecho antes. Se iba a hablar de este post per saecula saeculorum y vosotros, queridos, íbais a ser testigos de excepción de un hecho tan singular.

Pero como mañana tengo una presentación he salido de la oficina a las once tocadas, con lo cual no tengo el cuerpo de jota. Así que, por lo menos, os coloco una gráfica de las que salen en mi pogüerpoint:

Y como veo que ésto se ha quedado muy corto, pues os pongo un vidrio:

Ale, a fer bondat

Dar cera...

2007-09-02T11:00:00.001-04:00

Ayer me escapé un poco de Taipei. No, no me perdí en las junglas del sur de la isla ni subí a los más altos picos que jalonan la cordillera central. Pero cogí el metro y me fui hasta la última estación. Los fines de línea suenan más literarios de lo que en realidad son, exceptuando el lugar donde los autobuses de línea de Liverpool daban la vuelta en los 60, la calle del penique creo que se llamaba. En el caso del metro de Taipei, el final de la línea roja se traduce a caracteres occidentales como Danshui, y resulta ser el mar.

En Valencia, la cabecera de una línea también acaba en el mar, en la playa de la Malva-Rosa. Con el chiringuito de los barcos creo que han inaugurado otra línea que va a parar al puerto. Me da igual, yo a la playa iba primero en bici y después en Vespa. Preferiblemente en exámenes de junio, después de cenar. Salía al Parterre, cruzaba el río y enfilaba la avenida del puerto desde el Palau. Y cuando llevaba ya como media avenida, inspiraba fuerte y me daba la sensación de haber abandonado la capital. Olor de mar, demasiada gente lo ha descrito ya como para que venga yo dándomelas de poeta marino. Era salir de la ciudad y dejar en ella todo, exámenes incluídos. Te dabas un chapuzón, hacías el ninot un rato y podías estar seguro de que no iban a pasar cinco minutos una vez arrancaras la moto antes de que algún valencianet se cebara con el cláxon o se olvidara de que a una moto hay que guardarle cierta distancia de seguridad, con lo cual volvías a las coordenadas espacio-temporales reales (València city, exámenes de junio) a base de hostias.

Por qué todo esto? Porque cuando llegué no notaba el mar por ningún lado. Sí, lo tenía delante, pero entre que no había playa, que el agua está sucia de pelotas y que no olía a mar (no, no olía), pues era un poco como seguir en Taipei. Estábamos en la desembocadura del río que cruza la capital (que, por cierto, no sé cómo se llama) y mirando en dirección opuesta a la desembocadura se veía una parte de la ciudad con un filtro gris. Taipei no es bonita ni vista desde el mar, manda huevos. Así que, dado que no nos podíamos extasiar con el paisaje, fuimos a ver el night market que había en una calle

Un coleccionista de tópicos se hubiera hecho de oro. Una calle estrecha de por sí en la que en todos los bajos hay negocios. Por si fuera poco, en doble fila, hay una línea prácticamente contínua de puestecitos móviles de comida. Y el western taste se queda en el McDonalds de la esquina. Podría llenar varios posts sólo con el reportaje que intenté hacer sobre estas paraetas donde lo mismo te hacen un calamar (enterito) a la plancha que te sirven un cucurucho de caracoles, pero de los blancos con forma de huso. La sensación del lugar parece ser que son unos huevos de tamaño parecido a los de codorniz (pero que igual son de iguana, vete tú a saber) hechos vuelta y vuelta. Tengo que hacer un álbum en Picasa sólo para colgarlas, a ver si os paso la dirección. La calle, por supuesto, tomada por urbanitas que tienen que hacer algo en sábado y con los olores típicos de un mercado taiwanés en versión corregida y aumentada. Algo grande, oyes...

Por esas cosas que pasan, la gente con la que iba (ayer tocaba japonesa, vietnamita, hindú y francés) tenían en mente ir a la playa. Algo sí que me pude reir de ellos hasta que finalmente, autobús y muchas explicaciones en chinenglish mediantes, llegamos a una playa de verdad, con agiua limpia, arena y bañistas. Y una temperatura del agua obscenamente cálida, para que luego vengan los cantábricos a decirnos que el Mediterráneo es una bañera llena de orín. El menda, que no iba avisado, no llevaba bañador, así que después de mojarme los pies -con los pantalones arromangados, abuelo vigilando a los nietos style- me senté en la orilla y me encendí un piti intentando descubrir en el horizonte la costa continental, ésa desde la que nos apuntan 2.000 misiles del Ejército del Pueblo. Fue entonces cuando reparé en que llevaba encima desde hacía un rato la bolsa de la compra. En la calle de los horrores que he pintado antes había encontrado una tienda de ropa tradicional. Que no tuviera un neón en la puerta y que las notas del interior fueran cálidos y no un reflejo de fluorescente en paredes alicatadas me dio buenas vibraciones. Al entrar lo confirmé, había ropa de lino, algodón y seda y además de bonita parecía buena. La dueña insistió en que lo hacían ellos, y es posible que así sea: los precios iban en consonancia, y la calle estaba llena de tiendas de ropa de las que cuando yo estoy en casa llamo de los chinos, por lo que supuse que sería verdad, ya que si algo tienen los taiwaneses entre ceja y ceja son los principios básicos del capitalismo, y no van a pagar el triple por una prenda sólo porque la tienda es más apañá. Entré con la idea de comprarme una camisa, pero la señora me engatusó para que me probara uno de esos pantalones que parecen saragüells de los que usaban mis ancestros para segar el arroz en l'Albufera. Una vez me los puse, sentí que me los tenía que traer de vuelta para casa, hacía tiempo que no me ponía nada tan cómodo.

Total: una playa china, una bolsa con ropa china, un atardecer chino... Hay momentos en la vida de un hombre que no hay que dejar pasar a menos que quieras arrepentirte de ello toda la vida. No cometí ese error:

Be water, my friend...

PD: Collons, ja és setembre!

OT: Canyizares, reina del desierto

2007-08-30T23:45:00.000-04:00

Off-topicazo del 15 via Nacho. Encuentra las diferencias:

Y Reina, y reina, y reina, reina, reina!!
Y guapa, y guapa, y guapa, guapa y guapa!!

A lo mejor no viene a cuento, pero es que esta semana esta siendo aburrida, y encontrarse esta perla un viernes es lo mejor que te puede pasar de cara al fin de semana. Espero que a vosotr@s os haga sonreir un ratito como a mi. Estrujad el finde ya que podeis. Y aprovechad, que os quedan solo dos antes de que vuelva...

Starting countdown: 16 days to go

Petardeo

2007-08-26T11:20:00.000-04:00

A estas horas liquido un finde más. Al menos puedo decir que ayer hice algo que se salió de la rutina muchointernet-curraralgo-pizzaeldomingo-ver de reojo al payasete de Oviedo quemando gasofa. Tuvimos cena en casa de Hiro, un japonés. Podría alargarme en que parecíamos un contingente de la ONU pero a estas alturas ya le falta la chispa. Toda la que tuvo, sin embargo, ver al anfitrión sacar un ukelele y ponerse a tocar. Sí. Habéis leído bien. Un japo tocando el ukelele. Ha sido la experiencia musical más intensa que recuerdo desde que Mick Jagger me miró en Montjuïc'98. Como nota al margen cabe decir que en Japón hay editados libros de partituras de los Gipsy Kings con las letras traducidas. No es una leyenda urbana, tuve uno en mis manos.

De todos modos, esto no es el Mondo Brutto, así que vale ya de ensañarse. Reirse de estas situaciones, bizarras a ojos occidentales, no es sino una muestra más de nuestra pequeñez mental y etnocentrismo galopante.

[Joder, pero es que era un ukelele...]

Lo dicho, que consumo horas sin otro fin que esperar a que me venga el sueño, que hoy me he ganado: por fin he desbloqueado una cosilla del curro que me venía pesando en la moral como una losa. El típico asunto pendiente que arrastras meses y que se te viene a la cabeza en la ducha, o tomando un café a media tarde, o en cualquier momento en el que no quieres más que quitarte la idea de la cabeza. Fatto! Si no sonríes por tonterías como esa te pierdes media vida. Y en esas estaba, de buen rollo oyendo música tirado en la cama, intentando escuchar algo del material todavía por oir que me traje en el disco duro; que hay, y mucho. Es lo que tiene la era del MP3, lo hace todo demasiado fácil.

Cuando me he cansado, he vuelto a los Doors. Los tenía abandonados. Enmedio de una canción, sin embargo, la neurona petarda me ha vuelto a hacer de las suyas. Ya conté en un pastelón penoso que publiqué hace casi un mes que suelo asociar las sensaciones de manera muy vívida a la música que las ha acompañado en un momento dado. El instituto son los Beatles, Albert Pla (de aquellos polvos...) o el Agila (quien no se supo las letras de memoria no ha tenido adolescencia). La facultad hay que desguazarla casi año por año, es lo bueno que tiene. Trento es Vinicius o los Who. Esther es Marlango, Arantxa es Josele Santiago, Jenn es el Just like Heaven, and so on. De aquí, a falta de experiencias realmente intensas, es posible que no me lleve ninguna canción en el subconsciente. Pero aquí, como allá, tengo sensaciones ligadas a una, dos, tres melodías. Hay una imagen especialmente agradable en la que me veo a poco de salir el sol, en verano, con todos los botones de la camisa abiertos, algunas gafas de sol que habría robado y bailando lo malamente que me permitiría el estado en el que llegaba a esos aquelarres de sensaciones. La banda sonora varía. Hay días en las que me recuerdo deletreando La Flaca. Otras, intentando no perderme cantando Pedro Navaja. Y las mejores, por lo maravilloso que tiene la decadencia, y por no seguir otro dictado que la carne, son en las que me veo al borde de la playa, descalzo a la salida de un antro chiringuitero del que no recuerdo ni el nombre, cantándole a una morena Devórame Otra Vez.

Ni que decir tiene que lo único que me devoró ese día fue la resaca, pero esos chispazos en la memoria te hacen querer seguir viviendo, aunque sólo sea por buscar reencontrar esas sensaciones como un loco.

Por qué hoy? Si creyera en la transmisión de pensamientos a distancia, porque hace unas doce horas en mi pueblo se despertó el bien y el mal, la zorra pobre volvió al portal, la zorra rica al rosal y el avaro a las divisas, como decía el poeta. Pero como no creo, simplemente me reivindico y sigo gritando que no tengo por qué pedir permiso para ser petardo cuando me da la real gana.

Y he mojado mis sábanas blancas, recordándote...

PD: Lamento si me ha quedado muy Hornby

Semos peligrosos

2007-08-24T11:04:00.000-04:00

Me hubiera gustado contar esta batallita nada más volver, con el viaje golpeándome en las costillas, con esa extraña sensación de no saber ni qué hora ni qué día es. Sensación que se acentúa, además, en un viaje como el que hice hace dos días, ya que cruzas la línea de separación diaria. Es decir, en un momento pasa de ser martes a las 11:00 a ser miércoles a las 11:01, hop, hop! Y claro, eso desorienta a cualquiera, y al final no pudo ser. Como ayer tenía obligaciones más importantes, como irme de cervecitas, la cosa ha tenido que esperar hasta hoy.

Viene todo esto a cuento de las peripecias que tuve que pasar por los aeropuertos de "la casa de los libres y la tierra de los valientes", o al revés, o algo así. Antes de coger el primer vuelo, de Hilo a Honolulu, para cambiar de isla, tuve problemas con el billete. La secretaria del instituto me lo había cambiado para que cogiera el primer avión del día y no el segundo estando yo ya en Hawaii (por cierto, qué escándalo: escribes un correo a la que se encarga de los viajes diciendo "oye, quiero cambiar el vuelo de las 7:30 a las 6:30" y a la hora te contesta diciendo que todo en orden. Y lo pagan ellos, no tienes que adelantar el dinero. Esto es otro mundo...) Supongo que esa sería la razón por la que no encontraban mi billete electrónico por ningún resquicio del microprocesador. Al final, cuando ya no me llegaba la camisa al cuerpo (faltaba menos de media hora para que el avión despegara) dieron con él. Pero parece ser que la pesada losa de la sospecha ya había caído sobre mí. Nada más pasar el detector de metales, un policía me llevó aparte. Yo era uno de los elegidos "al azar" (ja!) para un control más exhaustivo. Cacheo, repasito con un detector supongo que más sensible y algo que supuse que sería una especie de análisis químico de mi mochila. El tío abría cremallera por cremallera, metía un papelito, lo restregaba por dentro y después introducía ese papelito en una máquina que, a los pocos segundos, sacaba en pantalla un gráfico. Por un momento me asusté, pero recordé que el verano pasado había cambiado la mochila que llevé durante casi toda la carrera por una nueva. De haber llevado la vieja hubiera aparecido de casi todo. Pólvora incluída, que aquella mochila se había pateado unas cuantas Fallas, con el cachondeo que hubiera acarreado.

Posiblemente todo esto no tendría que sorprenderme. Tendría que ir sobre aviso, pero es que la entrada en Hawaii, una semana antes, fue de lo más graciosa. Estaba enseñándole el pasaporte a un policía muy malcarado

-Are you from Spain?

-Mute on No, from the Valencian County. Estooooo Mute off Yes, I am

-From wich part of Spain?

-Mute on Ai, ai, ai, ja la tenim! A qué viene eso? Y a éste qué le importa? Mute off From Valencia, but now I'm working in Granada.

-Ah, great! My grandfather was from Sevilla.

Joder, éso era. Entonces me dí cuenta de que, efectivamente, el tío tenía una cara de jornalero de la aceituna que parecía recién salido de un cuadro de Julio Romero de Torres. Así que la cosa se tornó en una conversación de lo más agradble sobre cómo estaba de cara la vida por España, que si el año que viene quiero ir con mi mujer, que si podré dormir barato, que dónde me recomiendas ir... Tan buen rollo que no tuve que posar para la webcam ni dejar las huellas. Es posible que los ciudadanos de la UE estemos exentos de ese trámite, pero yo prefiero pensar que la llamada del aceite de oliva que a los dos nos corría por las venas le hizo olvidar el trámite.

Claro, tanto buen rollo a la ida sólo podía significar complicaciones a la vuelta. Me estaba sentando en el avión, todavía recuperándome del sofoco de que si llego, si no llego y me llaman por la megafonía del aparato. Llego a la puerta ["Ai, mare, que no han encontrado el billete, que me quedo en tierra"] y la misma tía del check-in me dice algo que yo entendí como que "your luggage is lost" "Comorr? Digo How?!" Me lo repitió y cuando oí "combination" lo descifré: mi maleta no estaba lost sino lock. Que le diera la combinación, vamos. El escribiente no sabía que las maletas en territorio de los iu-es-ei no pueden estar locked. Dejando ortodoxias a un lado, es de agradecer que la aerolínea tuviera la deferencia de preguntarme la combinación, puesto que, al llegar a casa y abrir la maleta, me encontré esto que se ve a la izquierda. Que si está cerrada, te reventamos el pestillo, rollito ley Corcuera, vamos.

No le demos más vueltas. Bien está lo que bien acaba y yo y mi maleta estamos sanos y salvos en Taiwán. "En casa", hay que joderse. Por cierto, he creído que ya era hora de cambiar el fondo de las fotos, que solía ser mi sábana con estampado megafashion de vaca, así que lo que véis detrás de la Transportation Security Administration Notice es la camisa que me compré en Hawaii. Acepto valoraciones estéticas...

PhD Milk

2007-08-24T10:55:00.001-04:00

Newton, Maxwell, Einstein, Feynmann...now you can also have their secret

El desayuno de los mejores doctorandos

Jet-lag

2007-08-22T12:12:00.001-04:00

A ver si mañana se me ha pasao...

Hawaii, impresiones (y VI) Plegant veles

2007-08-21T02:13:00.000-04:00

Bueno, pues ya está, esto se acaba. Hemos bajado de las montañas y la última noche la vamos a pasar al nivel del mar, en Hilo, en un condo. Como no sois taaaaaan cosmopolitas como yo, seguro que hay alguien que no sabe lo que es eso. Pues no es ni más ni menos que una casita, sin más, pero creo que con algún tipo de contrato con el resto del vecindario. Eso sí, me toca compartir habitación con mi compañero, el vietnamita simpático. No hay cosa que me haga más ilusión, vamos. Por lo menos será breve, a las seis y media de la mañana cogemos el avión para Honolulu. Levantarme a la hora a la que me vengo acostando últimamente, ya veremos con qué cuerpo cojo la cama esta noche si ayer me quise acostar a las cuatro y no cogí el sueño hasta que ya era de día. Pero de día, de día...

El balance de la visita? Pues bueno. Bueno y punto, tampoco extraordinario. Es decir, tenía muchas ganas de venir, conocer el instrumento y estar en la meca observacional que es el Mauna Kea, pero está claro que podría haber sido mucho más provechoso con otra compañía que tuviera una mínima noción de lo que es la vida en sociedad. No me quejo, anyway, insisto en que el balance sigue siendo positivo. Él único pero es que, como el viaje lo han pagado los honrados ciudadanos taiwaneses, me dió reparo pedir que me emitieran el billete de vuelta un par de días después para visitar un poco la isla. Cuando las jefas granaínas me mandaron de congreso a Grenoble me quedé allí el fin de semana y pude conocer un poco más a fondo la ciudad, pero ya sabía a priori que eso no era un problema (aparte, el billete de vuelta era bastante más barato en lunes que en sábado o domingo) Como no controlo, ni voy a llegar a controlar, el protocolo chinaco para estos casos, lo dejé correr. Esperemos que, con un poco de suerte, los tests de fast-switching, que es la técnica en la que se supone que estoy trabajando, se lleven a cabo en breve y los jefes quieran que me vuelva para acá desde Graná. Esa será la ocasión para recorrerme un poco Hawaii, the Big Island.

A estas alturas supongo que ya habrá quedado claro que todos los collares de flores que he visto han sido éstos:

Indicador de la comuna de caballeros del aeropuerto de Honolulu

Que tampoco deja de ser curioso. Pues eso, ni surferos, ni aborígenes bailando. Camisa hortera sí que he visto alguna, empezando por la de las azafatas del vuelo Honolulu-Hilo (es lo que tiene EE.UU., es jodido procesar por atentado estético a un mandamás de aerolínea), pero tampoco os creáis que muchas más, el tiempo allá arriba no acompañaba. Si bien en el campo base de Hale-Pohaku podías ir con una sudadera tranquilamente, en la cima hemos estado alrededor de cero grados, ni frío ni calor, pero que con el viento se tornaban en temperaturas negativas, y eso sí que es frío. Te destemplabas y se te quitaban las ganas de ir en mangas de camisa para dos días. No obstante, no me iba a ir de aquí sin un souvenir, así que he hecho que, en la ruta para conseguir algo de cenar, paráramos en un centro comercial, perdón, un mall, y me he agenciado una camisa roja con flores blancas de lo más lucidor. Ya os la enseñaré, ya.

Y poco más, ya os habréis percatado de que la rutina ha sido la nota dominante en ese paisaje lunar en el que me he movido la última semana. Nada extraño, por otra parte, cuando vas a observar a un telescopio, dicho sea de paso. Aún así ha habido momentos increíbles. La noche del viernes al sábado cuando volvíamos de observar, todavía de noche, la operadora paró el coche apenas salir. A ver qué pasa, te preguntas. Y en eso te señala lo que podría ser el horizonte y ves como una franja roja extendiéndose sobre una porción de cielo negro, negro (hemos tenido semana sin luna). Erupciones volcánicas, no llegué a entender si en nuestra isla o en otra. Belcebú hubiera entrado en éxtasis al verlo, parecía la puerta de servicio del averno.

Sin embargo, personalmente, me quedo con otra instantánea. El domingo, al salir del telescopio, el día no se intuía, sino que te atizaba. Un amanecer brutal a 4000 metros, algo grande. Empezamos a bajar y, tras dos curvas, Erin (la operadora antes mencionada, una rubia con rastas hasta el culo) frena en seco y señala a la derecha. Lo que se veía era ésto

El pico más oscuro que se ve en segundo plano es Mauna Loa, el segundo volcán más alto de la isla. Y el espectro que se ve sobre él es la sombra que el Mauna Kea proyecta sobre el cielo al amanecer. La foto no es más que una guía para que intentéis haceros una idea aproximada de la estampa. La sensación que transmite en vivo es dificilmente descriptible, pero si hay una cosa clara es que te empequeñece.

Sin más. Salvo sorpresa o catástrofe, la próxima crónica será desde el sudeste asiático nuevamente. Taipei, here we go again!

Viva!

2007-08-19T04:54:00.000-04:00

Hoy, primer domingo tras el 15 de agosto, en la señalada festividad del santo patrón de la Villa de Castellnovo, a 12 husos horarios y más de 150 grados de longitud de este cráter dejado de la mano de dios, os pido que os unáis a mí en este grito de celebración del inicio de nuestras fiestas patronales: Viva Hondur...!!! Estoooo... Viva (sin que sirva de precedente) el Cristo de la Misericordia!!

Sniff...

Addendum: para celebrarlo, yo también me he ido de verbena. Son las 6 de la mañana y esto no tiene visos de acabar.

Hawaii, impresiones (V) Un flash

2007-08-17T04:19:00.000-04:00

Por fin la cosa se ha enderezado y volvemos a estar arriba de faena. Hoy toca hacer un mosaico de una nube de gas molecular para estudiar la formación estelar que se lleva a cabo en ella. Daría más detalles pero es que a lo mejor estoy desclasificando información reservada y no es cuestión de meterse en jaleos de copyright, que todos los que nos dedicamos a ésto de las observaciones conocemos algún caso de malos rollos. Por otra parte, estoy conectado a mi ordenador taiwanés y por fin puedo avanzar algo de trabajo. Menos mal, empezaba a verle el fondo al barril del Youtube.

Que ahora esté currando no significa, como bien sabéis, que ayer lo hiciera. Por eso mismo pude darme a intercambios de links jazzísticos con el abuelo Cebo-sabel el cual, por cierto, está peor cada día que pasa. Se ve que le está dando demasiado el sol, el último correo venía firmado como "Firilo-Cocodrilo" (¿?!) En uno de esos me mandó ésto. Sí, vale, mola mucho, todos tocan de la hostia y Jaco Pastorius se sale. Pero en el vídeo había algo que me tocó la fibra por una razón en especial: el batería es Peter Erskine. Que dicho así a todo el mundo le deja igual. Sin embargo, las primeras baquetas de caja que busqué específicamente eran unas Signature Series del modelo Peter Erskine. Las Signature Series era (es) una línea de baquetas "firmadas", que diseña Vic Firth para los baterías estrella que tiene patrocinados. Mi profesor cuando empecé a tocar tenía un par, y unos cuantos años más tarde, cuando las vi en un catálogo, me hice con ellas sin dudarlo, más por el recuerdo que tenía de ellas cuando yo tocaba con un par de rabos de escoba y las Erskine brillaban en la maleta de mi profesor que por otra cosa. En honor a la verdad hay que decir que todavía las tengo y funcionan genial, muy finas, ligerísimas y con mucho swing, pero si las aprecio es por el componente sentimental que tiene para mí: sólo si llevaba las lecciones bien estudiadas podía pedírselas al profesor para tocar algo.

El resultado de todo fue un ataque de morriña, así que empecé a buscar en Youtube vídeos donde saliera alguien tocando el vibráfono, para recordar los tiempos en los que me estuve planteando mandar a tomar viento los estudios universitarios y dedicarme en serio a aporrear instrumentos, que era lo que me gustaba entonces. Y en una de ésas me encontre ésto. La obrita en cuestión (que creo que no se llamaba así) era un estudio estándar de vibráfono. Vamos, que por ahí ha pasado todo el mundo que tiene, como mínimo, el grado medio de percusión. Mientras estaba intentando tocarla fue cuando dejé la música en plan estudiar todos los días. No acabé con ella, pero algunos pasajes los clavaba. No pude con ella, entre otras razones, porque estaba por encima de mi nivel, pero yo quería tocarla porque tenía un componente emocional. Cuando empecé a tocar, yo llegaba los viernes al local de ensayo de la banda, con mi mochila, en la que sólo había un libro y dos pares de baquetas, y un bocadillo, y mientras acababa de merendarme el pan con chocolate, mi profesor estudiaba un rato. El profesor, el Gurru, era un armario ropero del cual heredé mi legendaria brutalidad para con los parches. Años después me lo encontré y le comenté que el profesor que tenía entonces me acusaba de animal, el me respondió que no, que lo que me pasaba era que tenía "la pegada muy fuerte", como él. El otro profesor aún anda riéndose. El Gurru, como decía, aprovechaba el lapsus de la merienda para tocar, y tengo grabada a fuego en el cerebro una obrilla para vibráfono con la que estuvo un par de meses. Para mí ese sonido era algo totalmente nuevo, eran unos notas que te envolvían, que tenían un halo mágico, místico. No había visto antes un vibráfono, y eso de tocar con cuatro baquetas me acababa de dejar fuera de juego. Y así pasaban las semanas y yo oía al Gurru tocar Trilogy (que es como creo que se llamaba la obra completa en realidad). Con estos antecedentes, ya os podéis imaginar cómo me sentí cuando empezó a sonar ayer.

Pero como la vida da muchas vueltas, y el trabajo a veces apremia, hoy estoy de faena otra vez, controlando que la humedad, que ronda un peligroso 80% no acabe de dispararse. Como las observaciones aquí están más que automatizadas, me he ido fuera a comprar un boleto para la rifa del edema pulmonar en forma de cigarrito. Como la primera noche, al poco de salir distingues un par de estrellas. Poco a poco, eres capaz de ver más, y más, y más. De repente bajas un poco la vista y te das cuenta de que, en la oscuridad absoluta en la que estamos, puedes distinguir la línea de las colinas de alrededor perfilándose en el cielo. En un instante, ya ves la mole que se levanta a tu izquierda, el Subaru. Y cuando levantas la vista desde el telescopio japonés hasta el cénit, ves ese brochazo blanco que cruza el firmamento de lado a lado. La Vía Láctea como nunca antes la había visto, distinguiéndose nítidamente. Y cuando ya iba a apagar el cigarro me ha venido el sonsonete de la canción a la cabeza. Y me he vuelto a sentir con 11 años comiendo pan con Nocilla mientras un tío enorme sacaba de un instrumento rarísimo una música casi mágica. Y entonces lo he visto todo con los ojos de un niño, con mis ojos de niño, y me he dado cuenta de que estar aquí, viendo ese cielo, haciendo lo que estoy haciendo, se parece un poco a lo que soñaba entonces. Y no me ha cabido ninguna duda de que todo, todo, ha valido la pena. Ha sido la confirmación definitiva de que estoy donde debo, donde quería estar, y que aunque nunca me haga rico en este negocio, éste es mi sitio.

Porque yo, de pequeño, no quería tener un deportivo cuando fuera mayor. Quería ser astronauta.

Hawaii, impresiones (IV) Parece que escampa

2007-08-16T07:50:00.000-04:00

Pues eso mismo, que parece que lo peor ya pasó. Seguimos estando dentro de una nube pero el peligro de huracán finalmente pasó de largo, rozando apenas la isla, como una pluma arrastrada por el viento te acaricia la frente. Sin embargo el peor enemigo de las observaciones astronómicas está aquí con todo su potencial. Señores, 100% de humedad relativa. Puedes salir a la calle con una pastilla de jabón y lavar los vaqueros en el suelo, que seguro que haces espuma.

Con un optimismo que parecíamos el Alcoyano hemos tirado cerro arriba a las cinco y media de la tarde. A las seis y cuarto ya teníamos el chiringuito preparado. Preparado para qué? Para esperar. Esperar a que los hados nos sonrieran. Pues nada, a medianoche la operadora ha llamado a no-sé-quién, pero que debe mandar mucho y la voz del otro lado del teléfono, que por lo mandamás, lo telefónico y lo intrigante podría ser MAD, (por cierto, concurso borumballero, a ver quién recuerda quién doblaba a Gadget -no vale Google-) ha dicho que si a las doce y media la cosa seguía igual podíamos coger el camino de vuelta. Son las dos y ya estoy en mi alcoba después de haber repasado el correo y unos cuantos blogs, así que podéis imaginaros que la cosa sigue igual: otra noche en balde. Todavía es pronto para que me cuelguen el cartel de gafe, pero llevo buen camino, todo se andará.

Con estos mimbres, pues, sigo echando horas aquí metido. No estoy mal y sobre todo, es mucho más agradable ésto que compartir aunque sólo sea el espacio con el fulano a cuyo cargo se supone que estoy. Mi madre, por poner un ejemplo, diría que es de lo más maleducado. Yo lo dejaría en que es un gilipollas del copón, que le queda como más propio. Manda cojones, el tío. Me he planteado si es una cosa cultural, pero de alguien que ha estado cuatro años en Francia de doctorando no cuela, por muy de Vietnam que sea. El tío es un capullo capaz de comer frente a tí en la misma mesa sin levantar los ojos de una revista. Le preguntas (por simple cortesía) si puedes llamar por teléfono a Hilo, a la parte baja de la isla, para pedir un password y no te contesta, directamente. Si insistes te dice que él no lo sabe, que se lo tendrías que preguntar a la manager, eso sí, sin apartar la mirada de la pantalla. Por supuesto, cuando se ha ido a cenar he llamado. Este tío es un capullo, pero un capullo en cinco idiomas, que decía Ortega. Venía avisado ("el tío es bastante suyo", "cuidado, que es muy egocéntrico"), pero la estupidez humana nunca deja de sorprenderte. Y como todos sabréis la cita de Einstein que tocaría ahora, paso de ponerla.

Estoy quemado? Para nada. Después de un par de detalles de esos que te dejan cara de gilipollas me he inmunizado y voy por libre. Que subimos a las 5 y media? Pues hasta entonces, me despido por la noche y le saludo cuando vamos a subir para arriba. O cuando se cancela, que es lo que viene pasando. Por suerte, los operadores que nos han tocado el lunes y hoy son buena gente. Un chaval y una chica jóvenes, muy estadounidenses (por las pintas, por el volumen...muy yankis, vamos, de esos que no puden ocultarlo) y buena gente. Además, en el despacho que SMA tiene aquí, en Hale Pohaku (que es como se llama esta especie de campo base donde haces vida mientras no estás en la cumbre) he visto esta tarde, sin embargo, a una hindú monísima, oye, cuyo nombre por supuesto soy incapaz de reproducir. Agradecería que os ahorrárais los vítores y los jaleos, que al final me hacéis sentir un loser por no cardarme todo lo que me pasa por delante. La chica es una monada y punto, y esto es una valoración y ya está.

Y qué más queréis? No estoy dispuesto a mortificaros con más links y lo que más ilusión me hacía, que era intentar describir el cielo de Hawaii, está de más desde el momento en que os lo podéis imaginar con sólo asomaros a la ventana, estéis donde estéis. Con tanta nube apenas aciertas a distinguir alguna estrella. Eso estando en la cumbre, porque las nubes se han instalado en la franja de los 3000 metros y aquí abajo ni eso. Triste, triste. Pero mañana estará despejado. Seguro. Y podrás hasta pegar un paseo por la tarde. Que sí, que sí...

Addendum: Y por supuesto, no podía faltar a su cita, hace un tris ha pasado por aquí el terremoto nuestro de cada día. El de hoy sin mucho ímpetu pero más largo, como el polvo de un borracho.

Addendum 2 (día siguiente): Cuando el colega vietnamita come ramen (esa especie de fideos chinos que salen en PhD Comics) en la sala de control del telescopio no tiene bastante con sorberlos. Luego tiene que masticarlos con la boca abierta. Slurrrrppsssss-Schloff-Schloff-Schloff...Mejor me voy a fumar...

Os había avisado...

2007-08-15T09:55:00.000-04:00

Que me aburro. Por cierto, alguien conocía a este pavo?

Por el FSM, que escampe la borrasca. Que necesito trabajar! Hasta estos extremos he llegado

Hawaii, impresiones (III) En capilla

2007-08-15T01:12:00.000-04:00

Si atendiera a las últimas imágenes del satélite, sería para salir corriendo, aunque no supiera muy bien hacia dónde. Si hacemos caso al loop ahora mismo lo que se tendría que estar dando de puertas hacia afuera serían los prolegómenos de algo gordo. Vamos, que la sensación que me tendría que recorrer el espinazo sería como ese hormigueo que tienes cuando en una conversación nocturna con una gachí intercambias con ella 6 "sí" seguidos cada uno con una entonación.

-Sí?

-Siiii

-Sí [ha]!

-Si, si

Y ya sólo se trata de pronunciar cada uno una pulgada más cerca de sus labios. Está todo el pescado vendido y hay que disfrutar el momento: has triunfado, campeón.

Los prolegómenos, cuando están tocando a su fin, suelen ser lo más divertido de todo proceso. Así pues, ahora tendría que estar excitadísimo, asomándome cada 15 minutos a la puerta para ver si Eolo se despereza del todo o no.

Pues no. Nasti de plasti. Lo único curioso es la extraña sensación de estar dentro de una nube. Te mojas, pero no es lluvia, ni siquiera chiri-miri. Es como cuando entras a darle por saco a tu madre cuando está planchando (perdón por el toque machista, pero todavía no he compartido piso con nadie que planche que no sea mi madre o yo mismo) y te ataca con el flit de mojar la ropa. O cuando, para ambientar la cola de una atracción de Port Aventura, hay un nebulizador que lanza quasi-gotas de agua al ambiente. Una cosa así.

El viento no es nada del otro mundo. Hay rachas fuertecillas, pero nada que no haya visto antes y, por suspuesto, ni remotamente se acercan a los picos de 100 km/h que me pillaron una vez en la antena de IRAM. Si asusta un poco es porque, cuando pasa entre las ramas de unos árboles que hay por aquí (y que de lejos a mí me parecían algarrobos) silba que da miedo y porque, si salgo a echar un cigarrito, el nuevo look del que hago gala me convierte la tapa de los sesos en un radiador isotrópico, y noto el frío en las arrugas del cerebro. Pero nada más. Esta es toda la gracia que tiene un huracán cuando se le ve venir? Pues vaya...

Por todo esto, y aunque el Honolulu News dice que el huracán (o tifón, o ventolera, o lo que sea) va a pasar tangente por el sur de las islas, se han suspendido todas las observaciones hoy. Y aquí estoy, en mi alcoba, suerte que tengo red, pasando el día. Como tengo los horarios cambiados y los ritmos alimentarios yankis en su versión hardcore-astrónomo (cena a las 16:30) se me presenta por delante una velada apasionante.

Conste que no me quejo demasiado. En el aeropuerto de Honolulu nos encontramos con un compañero japonés de Taiwan que venía también para aquí a hacer observaciones con AMIBA, un cachivache que usan los cosmólogos observacionales emplazado en otro volcán de la isla. Cuando nos dijo que iba a hacer las observaciones en remoto se nos quedó cara de gilipollas. "Y para observar en remoto te vienes desde Taiwan pudiéndolo hacer allí??" No, el caso es que, de paso, tenía una noche de observación en Subaru, el monstruo japonés de 8 metros y pico que nos observa a SMA amenazante desde 100 metros más de altura. Adivináis qué día le habían asignado, verdad? Efectivamente, hoy mismo. Los hay que nacen con una flor en el culo...

Aparte, como ya he comentado, Internet me está salvando. A costa de convertirme en un freak adicto al ADSL, hace las horas de espera de lo más llevaderas. Ayer por ejemplo estuve enganchado al Youtube con vídeos de maestros del jazz. Hancock, Miles, Gillespie y otros que me llevaron incluso a tener una discusión on-line con el abuelo Cebo-sabel y el demonio de los mil nicks sobre el autor original de cierta versión. Hoy me he puesto más del terreno y estoy disfrutando con perlas del calibre de esta maravilla, esta barbaridad o esta diosa de la que me he enamorado como un adolescente (ay, cuando pega esas vueltecitas!) Pero nada, nada, comparado con lo más bizarro que he encontrado en mucho tiempo, y mira que me pirra la casquería. Embargado de fervor ranchero he encontrado esto (sobran los epítetos)

Os lo juro, no es un fake. No os perdáis el final!

Habréis comprobado a estas alturas que estoy que me subo por las paredes. Y eso que os he ahorrado la versión de Hurricane de los Scorpions con la Filarmónica de Berlín o la colección de videoclips de las Supremes.

Si habéis llegado aquí sin náuseas, gracias por soportarme, entended que por algún lado tengo que reventar hasta que se hagan las 11 de la noche y pueda llamar a casa por el Skype. Como de todos modos todavía me quedarán horas que quemar, amenazo con volver a postear a lo largo de la noche.

Actualización 2:53: "Vaya mierda de adivino", decía el chiste. Vaya mierda de huracán. Ya no corre ni una brizna de viento, calma chicha total. Eso sí, para compensar, OTRO TERREMOTO. Hawaii es una juerga, troncos!

Hawaii, impresiones (II) Un sitio divertido

2007-08-14T02:17:00.000-04:00

Estoy en la cima, in the summit, que dicen aquí. He visto como buenamente he podido, a través de la ventana, uno de los crepúsculos más bestias que recuerdo, con las franjas de colores dibujándose perfectamente definidas en el horizonte sin ninguna nube en kilómetros a la redonda (están como 2000 metros más abajo) Todavía no he tenido ninguna embolia, ni siquiera un mareo, creo que la sala de control tiene un sistema de ventilación que proporciona aire con una concentración de oxígeno mayor a la que hay en el exterior. Miedo me da salir a fumarme un pitillo, puede que al entrar tenga que abrazarme a la bombona. Por cierto, antes se me ha pasado, pero hoy toca observar el centro galáctico, el nuestro. Concretamente Sagitario A, postulado por muchos como agujero negro supermasivo. Para que no digáis que no hablo de ciencia de tanto en tanto. Algún día esta semana tengo que contar cómo se ve el Camino de Santiago desde aquí sin interferómetros submilimétricos, tan sólo a simple vista. Algo brutal.

Entre eso, que el operador se encarga de todo y que no hay manera de configurar el acceso del portátil a Internet vía Linux (oséase, que voy a currar hoy más bien poco), la tarde-noche se presentaba de lo más plácida. Hasta que ha habido tembleque. 5,4 grados y no demasiado lejos. En Hilo, abajo del todo, se les han caído los altavoces de las estanterías y han tenido que tranquilizar a la población: no hay tsunami a la vista. Aquí no ha sido para tanto, pero sí bastante más notorio que el de Taipei. Porque claro, aquí todo es a lo grande, no son mariconadas como esas que hacen los taiwaneses. No como esos tifones que parecen que vienen y al final no llegan, no. Aquí la cosa va en serio

Eso que parece Mallorca que se ve a menos de 2 grados oeste y 4 norte del epicentro es la Big Island, donde tengo que pasar la próxima semana. Y aquí sí que parece que nos va a tocar agarrarnos las calandracas, a partir de mañana a las 11 AM, con el punto álgido en miércoles, se esperan vientos de hasta 120 millas por hora. Quien tenga una calculadora a mano que haga la conversión. Yo paso, que me entra el canguelo.

A ver cómo les explico yo a esta gente que soy valenciano. Que los tifones allí, como no sean en la Albufera, como que no. Que "terremoto" en la capital es el último medio minuto de la mascletà (no es coña, se le llama así, está institucionalizado) Y que lo más parecido a un tsunami que hemos tenido por allí fue la pantanà de Tous.

Mareeeee, quina temooooooooor!!!

Actualización 4:08, previa a la piltra: Esto va en serio, ya lo tenemos encima. Haciendo la cuenta de la vieja, entre la foto de antes y esta

han pasado ocho horas, las mismas que van a pasar hasta que me despierte. A ver lo que me encuentro. De momento fuera hace un viento fuertecillo, pero sin pasarse. Que nostresenyó mos pille confesats.

Santa Bàrbaraaaaa bendiiiiiita
Patronaaaaa de leeees tronaaaaeeees
Tu questàaaaas allíennnnn laermiiiiiiitaaaaa...

Hawaii, impresiones (I) Modestia aparte

2007-08-13T19:41:00.000-04:00

Haciendo honor a los peores sambenitos que arrastro he olvidado la chaqueta que Dani me prestó después de estar dándole por saco toda la semana. Me di cuenta en el taxi camino del aeropuerto de Taipei, ya demasiado tarde, en uno de esos fogonazos en los que ves perfectamente la chaqueta colocada encima de la silla. Por lo menos era la chaqueta y no el pasaporte.

Por suerte aquí están preparados para esas tribulaciones y tienen un servicio de alquiler de chaquetones, así que prontito, prontito, he ido a pedir uno. Ya lo tengo aquí en la habitación, listo para acompañarme dentro de un par de horitas en mi primera ascensión a la cima. Lo cachondo es el logo que le han impreso en la espalda.

Ahí lo tenéis: claramente lo mejor (o los mejores, no me queda claro del todo). Puede que sea verdad, no lo niego, pero me cuesta imaginarme un sello de la antena de 30 metros de Sierra Nevada con un logo rollo "Über all, die premierren millimetetriken antenna" o como quiera que se diga "somos los putos amos" en alemán. Cuestión de formas. Además, a primera vista parece más el anuncio de una marca de coches o de un bar de putas que el lema de una instalación astronómica, por mucho que sea (que seguramente lo es) la más importante del planeta. No me digáis que no: "Don Pepe, un punto de distinción. Clearly the Best"

Recuerdo un artículo del grupo que el referee de la revista devolvió con algunos apuntes a corregir, algunos de los cuales estaban algo fuera de lugar. Un científico yanqui que trabaja con nosotros nos contestó diciendo que habría que hacerle algunos comentarios al referee, pero lo glorioso fue la frase "Can anyone else do it? I live in Bushland, I don't understand about diplomacy" Pues eso. Diplomacia? Qué coño, somos los amos del corral, les reines del carxofar!

Y tienen razón, joder. Esta tarde, comprobación in situ. Tengo casi tantas ganas como miedo al yu-yu que me puede dar ahí arriba. Prometo intentar actualizar a lo largo de la jornada de observación.

Ahivá!

2007-08-12T17:28:00.001-04:00

Qué marrón! Me he dormido en el autobús y creo que me he pasado de largo de mi parada. Mirad lo que me he encontrado cuando me he despertado...

Ji, ji, jiiii... De visita a Hawaii, que paga SMA. Me siento como si fuera Elvis, a ver si consigo colocar por aquí el audio del Supicious Minds-Live in Hawaii.

Ya intento contaros algo dentro de un rato. Me han subido directo del nivel del mar al Centro de Operaciones a 3000 metros y llevo un mareo de la hostia...

Addendum: El directo en Hawaii no estaba, pero echadle inventiva e imaginad que de fondo se oyen 100.000 fans gritando como histéricas. La canción lo merece. Y thanks again, Delfos!

Atropellado

2007-08-11T12:54:00.000-04:00

Me vais a perdonar las prisas pero, como ya os dije, mañana me voy de excursión y tengo que madrugar un poquillo, así que puede que el post quede un poco atrotinado. Llego ahora del cine, The Simpsons, The Movie, sólo para incondicionales, pero yo lo soy. Aparte, hay un momento en el que Homer dice "cojones" en inglés. Nuevamente hago orgullo de mi condición asilvestrada, no tenía la más remota idea de que el vocablo de marras se usa en Estados Unidos, aunque no creo que sea muy ortodoxo. Y, eso sí, que quede clarito, que hablar mal de uno mismo es como despotricar de la familia o el pueblo de origen, lo puedo hacer yo y sólo yo: no acepto que venga a llamarme paleto alguien de, por ejemplo, Leganés (I miss you, Gustavo)

En esas estaba cuando, al salir, nos hemos encontrado con un stand de publicidad gracioso. Quieres que el personal se quede como tonto mirando la marca que promocionas? Pues coloca un cámara de infrarrojos y enchufa el output a una pantalla de unas cuarenta pulgadas. Verás como todo el mundo quiere hacerle una foto a su espectro:

Este soy yo en el rango de los 10 μm, nótese la ausencia de escudo térmico en la crisma.

No me diréis que no gano una barbaridad. Yo siempre he dicho que salgo mucho mejor si me echan las fotos a baja frecuencia, pero no me soléis hacer caso.

En fin, ya sé que esto es lamentable, pero es que hemos rematado la noche (bueno, la tarde, que he llegado a casa a medianoche) con zumito de cebada a discreción, y la cosa anda más fluída de lo deseable. Tan, tan fluída como para acabar cantando coplas de la Piquer. Ya que alguna fan se quejaba del ángulo de la foto del post anterior, ahí va uno mejor. Creo que en ese preciso instante estaba destrozando Tatuaje:

Elvinoenunbaaaarcooooooo...

La que se asoma es Satoko, con su increíble capacidad para salir en las fotos con un careto idéntico al de su emperatriz. Al natural gana, es hasta mona.

Epílogo: Efectivamente, lamentables las fotos y lamentable el post. Pero me apetecía colocarlas y el blog es mío y me lo follo cuando quiero. Y como dice Antonio "Cochon", el fontanero de mi pueblo: "Quiés riñir? Áhi tienes la paré"

Era mi ocasión

2007-08-07T12:57:00.000-04:00

No me conoce nadie, no tengo que esconderme y alguna vez tenía que hacerlo. Ya que parece que lo del táifon se va a quedar en nada, os presento un nuevo capítulo de "Iniciando al escribiente":

Tiene su coña, no? He descubierto pecas que no sabía que tenía. Y no os quejéis, que por momentos me he planteado algo peor:

Con bigote y eso ahí detrás parezco Fu-Manchú. Allá donde fueres...

PD: Efectivamente, empiezo a aburrirme. Suerte que este finde me voy de excursión.

Que viene, que viene...

2007-08-06T05:35:00.000-04:00

Ojito al mail que he recibido hace media hora:

Dear colleagues,

Typhoon "Pabuk" is approaching and may arrive between 8/7~8/8. Please
remember to shut your windows well when you leave your office.

Thank you for your kind attention.
(De nada, hombre, de nada)

Que se supone que tienes que hacer cuando te llega este correo? Pedir auxilio? Acojonarte? Me encanta eso de "que viene el tifon, no os dejeis las ventanas abiertas"

Vale, sera que aqui estan acostumbrados pero yo entre terremotos y avisos de tifones no gano para sustos. Aparte de no tener ni remota idea de lo bestia que puede ser o no ser un tifon. Que es, como una tormenta de verano de las bestias pero que dura 30 horas en lugar de 20 minutos? Bueno, con un poco de suerte igual es hasta excusa para no venir al trabajo:

-Ayer no viniste!
-Es que el typhoon me retuvo en casa.

Y lo mejor es que es creible... Prometo dar cumplida cronica de Pabuk en una nueva entrega de la fascinante serie "Sentet y sus primeras veces"

Actualizacion martes 11:20

Parece que Pabuk se resiste a llegar. Eso si, ha llovido esta noche, lleva toda la manyana chispeando y el cielo esta negro. Pero negro matacabras, del que da miedo. Y he descubierto una cosa cachonda: en ingles, typhoon se pronuncia "táifon" (he tenido que coppypastear la a acentuada, jodido teclado chino), como si fuera un cani que ha robado un scooter. "Jay, payo, mira que táifon me he encontrao!"

Lo dicho: un paleto con seis vueltas de rosca a la boina...

Actualización miércoles 1:10

Pabuk parece que nos falla. Al final apenas va a tocar Formosa tangencialmente y por el sur, lejos del norte donde está la capital.

La asamblea de majaras ha decidido: mañana sol y buen tiempo! Me temo que no voy a tener excusa para levantarme a mediodía...

Actualización miércoles 11:52

El dia ha amanecido soleado y con chirimiri, la mar de bonito. Pero me acaba de llegar este otro correo:

Dear colleagues,

Another typhoon "Wutip" is approaching and may arrive tonight. Please
remember to shut your windows well when you leave your office.

Esto ya empieza a parecer cachondeo...

Corolario. Viernes 17:35

Al final ni Pabuk ni Wutip. De hecho ayer fue el dia mas luminoso que recuerdo desde que llegue, era como estar en Valencia en primavera. A otros, sin embargo, si que les ha pillado. Siempre ha habido clases...

Acudit

2007-08-04T11:59:00.000-04:00

Sabeu què gasten els taiwanesos quan van a collir taronja?
Doncs aquesta bossa:

No em direu que no te conya, amb l'accent obert i tot...

Lo siento camaradas cervantinos, pero es intraducible. La gracia que puede tener en castellano es pareja a contar en inglés el chiste de

-For what?
-Paraguayan

Modelizando el embrutecimiento

2007-08-01T09:48:00.000-04:00

Hoy por fin he hecho una foto tras la que llevaba bastante tiempo. Aquí la tenéis:

Esto es lo que te encuentras justo encima de los urinarios del servicio de caballeros de la Academia Sinica-Institute for Astronomy and Astrophysics. Tengo también una perspectiva más general en la que se puede comprobar que es verdad, pero no he querido saturar la entrada de material visual.

A falta de comprobarlo con el diccionario de Ediciones Judaicas que me regalaron los compañeros de Granada, estoy seguro casi al 100% de que lo que pone justo encima de la frase en inglés es "Confucio dice:" porque vaya tela. "La felicidad reside en tener el pájaro limpito y el meadero ordenado" Jodeeeer. Y claro, después de esto te vienen a la cabeza las estampas dantescas que nos hemos encontrado todos al entrar en algún excusado por nuestra tierra. Y tú piensas "hombre, pues a lo mejor sí que estaría más contento si no hubieran plantado un mojón encima de la tapa del water, sí..."

Es un problema de tacto. De no pedir las cosas como toca. Aquí todavía no he visto ninguna regadío por inundación a la vera del urinario. Por no encontrar, creo que no se encuentra ni el famoso pelo púbico enroscadito. La razón es obvia, miccionas convencido de que serás más feliz si lo haces dentro. Te lo curras, porque no es fácil, y vuelves al despacho silbando Chitty-Chitty-Bang-Bang de lo happy que estás.

A raiz de esto me ha venido a la cabeza un cartelito parecido en las intenciones que vi una vez en València. Me recuerda un chiste:

-Sabes como dice un valenciano "no subas al coche con los pies llenos de barro que me vas a manchar las alfombrillas"?

-"Xe, xe, xe, xeeeeeiii!!!!!"

Para los legos en la lengua de Ausiàs March, que seréis mayoría, indicar que la traducción al castellano no es muy rigurosa. De acuerdo con las normas básicas de l'Institut d'Estudis Catalans, lo ortodoxo sería "Por el amor de dios, no hagáis gorrinás" Así, apocopando el participio, como también lo está en su versión valenciana. Del hecho de que en realidad lo que está escrito es "por el amor de diez" no hablaremos, vamos a dejarlo estar en que las mayúsculas no admitían tildes.

El problema del cartel subtitulado es que me desmonta el esquema. Yo tenía asumido que había un gradiente de embrutecimiento positivo en azimuth, tomando como origen de coordenadas Japón, donde se la cogen con papel de fumar. Traducido al román paladino: cuanto más a Occidente, más cerril. Pero he aquí que mi querida patria (ni chica ni hostias, pa-tri-a) es una singularidad en el continuo. Qué vórtice de saber estar se sitúa en València? Qué nos impele a dirigirnos de esa manera al cliente de un bar? Es verdad que también puedes encontrar bellísimas llamadas al civismo como aquel cándido "hola, soy la escobilla, me siento infravalorada, infrautilizada" que colocaron en los servicios de la Facultad de Medicina de la UV y que enterneció tanto a un amigo que no pudo sino llevarse el cartelito a casa y colocarlo en su baño. Pero bueno, supongo que somos difíciles de modelizar, lo nuestro es cargarnos lo establecido. Vinga, masclets, traques i all-i-oli!!

A traición

2007-07-31T11:23:00.000-04:00

Llevo unos días bastante espesos en lo tocante al curro. Entre yo y mis supervisores median 6 husos horarios, en el mejor de los casos, y unos días de vacaciones en el peor. Eso hace que cualquier tontería se tenga que aclarar por mail. Y cuando empiezas a hacer cosas que nunca habías hecho antes con un programa que no habías usado jamás las tonterías se suceden con una facilidad pasmosa, con lo cual el trabajo se encalla con más frecuencia de la deseable, aderezado con esa agradable sensación de saber que el criterio que tengo a la hora de evaluar la bondad de un ajuste es parejo al que he desarrollado para el arte moderno. Escaso, escaso. Y echar horas para generar unas imágenes sobre esos cimientos me escama. Al final todo esto se traduce en que salgo de la oficina con un regusto amargo, poco convencido, y ciscándome en los conceptos de optimización del trabajo: las horas me cunden escandalosamente poco, incluso tratándose de mí.

Intento, y mayormente lo consigo, garantizar la estanqueidad entre mis compartimentos vitales. A menos que un plazo me esté comiendo la moral, no me llevo el trabajo puesto a casa. Las discusiones sobre el jodido código del curso de quien ya sabemos saliendo a cuento enmedio de una caña son una excepción, bien lo saben los que lo sufrieron, con Diego y Pepe a la cabeza. Como todos los humanoides, tengo mis límites. Y hoy sufro las consecuencias, aunque más sutilmente. En aquel caso, estar todo el día dándole vueltas a algo que no andaba me condicionaba y no podía aparcarlo al salir por la puerta. Lo que pasa hoy puede que sea un problema de conciencia oculto, y que el escaso rendimiento me deje anímicamente más expuesto a las derivas. Si todo anda fenomenal, sales espitoso del despacho, y todo mola. Si las cosas no andan bien pero te pasas una hora dano brazadas, las endorfinas maquillan el entuerto. La inanición y el día de descanso de la piscina te bajan la moral, y eso somatiza y revienta por donde menos te lo esperas. Hoy por ejemplo me he descubierto hasta los huevos de la comida. Invocando a la razón, he descubierto que no era que me apeteciera un plato de jamón, por decir algo. De hecho, tampoco me atraía la idea de comer nada en concreto, ni siquiera imaginarme la mesa que pone mi madre cuando vuelvo a casa después de dos meses me estimulaba los jugos. Era hastío, punto.

Supongo que todo este estado de la psique habrá sido el detonante de lo que me ha pasado hace un momento. Estaba leyendo algunos blogs de autores desconocidos (al menos para mí) con los humos un pelín subidos. Suelo ponerme a la defensiva ante los fantasmones. Como a la mayoría, las sobredosis de amor propio, tras una fase inicial de deslumbramiento, me dan un pelín de asquito, pero he decidido darle una oportunidad a su literatura. Al fin y al cabo, y salvando todas las distancias, Bukowsky no dejaba de ser repelente, pero leerlo mola. Como no dejo de ser un snob de mierda, me he encendido un pitillo, he abierto una cerveza a falta de poder servirme un gin-tonic, y he puesto a andar en el Winamp el Kind of Blue de Miles Davis. No me dejaba concentrarme en la lectura y he tirado a algo más light, más de hilo musical. He pasado a Stan Getz, y me he puesto a oir (no se puede escuchar música y leer atentamente a la vez) una colección de versiones de Bossa Nova. y en esas estaba cuando, al sonar la Samba de Una Nota So me ha traicionado el subconsciente. Por un momento me he visto de nuevo en Rio, desayunando una cerveza en la terraza de la casa de Carolina (nunca te lo agradeceremos bastante, Fofa) viendo la playa y oyendo discos de Tom Jobim. Y cuando he levantado la vista del monitor he visto el ventanuco color aluminio de mi apartamento, pequeñito y feo como es él. Hay veces en las que los recuerdos no te vienen, te atacan a mala fe. Y digo a mala fe porque yo mañana por la mañana, yendo a la universidad, me acuerdo de alguna juerga y sonrío. Me pasa cuando suena el "You Want To" en el MP3 mientras voy en el autobús. Me acuerdo del subidón en Razzmatazz el 30 de diciembre cuando pusieron la canción a las 5 de la mañana y no puedo dejar de preguntarme qué pensarán los chinos que hay a mi alrededor de la sonrisa que se me pone, que no me cabe en la cara. Eso es un recuerdo que viene, saluda, pasa un buen rato contigo y luego se va. Lo de la playa de Sao Corrado ha sido un recuerdo embozado, como esos espadachines sicilianos que se le aparecen a Diego Alatriste en esquinas oscuras y te apuñalan sin dignarse a darte las buenas noches.

Le he intentado hacer frente y he apoyado la nariz contra el cristal, mirando las luces de la ciudad. Mi ventana no tiene la mejor orientación posible, con lo que tampoco puedo disfrutar de una sábana inmensa de lucecitas pese a estar tan alto. Con todo, la vista era bonita. He pensado en abrir la ventana y apoyarme en el quicio a acabarme el cigarro. Siempre me ha relajado muchísimo hacerlo, aunque fuera en un patio de luces y la vista se redujera a calentadores de agua, lavadoras y paredes ennegrecidas. No he podido. Hay una mosquitera. He hecho que el humo se difractara entre la rejilla y he visto que, debido a la alta humedad, la nube no se dispersaba, sino que se quedaba flotando burlona a escasos centímetros, como recordándome que ella sí podía escapar y yo no. Al final, en un escorzo, he abierto sin darme cuenta la mosquitera. En mi infinita candidez la creía fija. He podido sacar medio cuerpo fuera, sabucant-me, y resarcirme un poco. Para terminar, he querido hacer una foto de larga exposición para colocarla en el post pero la batería de la cámara, en un guiño traicionero, se ha agotado. Y me ha dado la sensación de que mientras el icono de batería baja parpadeaba me estaba susurrando al oído "no creerías que te ibas a ir de rositas..."

Mi mayor error

2007-07-29T08:43:00.000-04:00

Ayer sábado por la mañana me levanté a una hora más o menos inmoral y decidí ir a la oficina un rato. La jornada aciaga del viernes me pesaba en la conciencia y, total, tampoco tenía nada mejor que hacer, así que me propuse intentar sacar aunque fuera un par de horillas y, ya de paso, hacer unos largos a media tarde, así que cogí la mochila y metí el portátil y los trastos para la piscina, separados en los dos compartimentos que tiene mi bolsa. Entonces pensé que coger la cámara sería una buena idea: era sábado y podía dar una vuelta e intentar echar unas cuantas fotos, ya que ando más bien escaso de material audiovisual. Desestimé la idea. Para que la cámara fuera más o menos resguardada dentro de la mochila la tenía que poner junto al bañador, el gorro, la toalla, las chanclas...y no me pareció la mejor opción. Total, tampoco preveía nada extraordinario.

Desde que estoy aquí no soy consciente de haber tenido ninguna metedura de pata sonada, más allá de olvidar pagar el alquiler (de mañana no pasa!) u olvidarme de alguna tarea que me habían asignado. Todo dentro de un margen de error asumible. Hasta ayer.

Cuando a mediodía llegué a la universidad me encontré el campus, y más concretamente la explanada que hay justo delante del edificio donde quemo jornadas laborales, tomada por los freaks. Era una concentración de personajes manga. No sé quién coño organizaba tamaño despropósito, pero era una especie de fiesta llena de taiwaneses (supongo) disfrazados de su personaje de cómic favorito. Personajes que, como podréis imaginar, no eran Sacarino, ni Tintín, ni tan siquiera Spiderman. Allí estaba el universo manga en pleno, vivito y coleando. Esas jornadas en las cuales se concentran los frikis a vestirse (y comportarse, ojo) como su anime favorito tienen un nombre que yo alguna vez supe, pero como el consumo de ciertas sustancias me obliga a optimizar mis recursos de memoria, recuerdo el nombre con la misma intensidad con la que recuerdo las valencias del estroncio.Aunque eché en falta una composición de las fuerzas especiales de Freezer entendí que mi cultura en este campo equivalía a la de un japonés que cree que la gente pasea por Sevilla con montera, así que me dediqué a observar un submundo de ninjas, nenas con puntillas y mucho tacón, kimonos del estilo del de Tou Pai-Pai y cosas parecidas. Había incluso un tío con una carcasa de Transformer, rollo Mazinger Z pero más currado. No pude dejar de pensar en las cosas que se pueden hacer en todo el tiempo que habría invertido el fulano en currarse su traje. La nube de fotógrafos que tenía alrededor daba buena fe de lo conseguido del disfraz. Y allí estaba yo sin cámara. Ay!

Lo mejor de todo ésto fue que, en contra de la sensación cotidiana, por un momento tuve la sensación de estar realmente en Asia. Esto en occidente no pasa, al menos de una forma tan exhuberante, aunque una vez, en el campus de Burjassot, durante la carrera, andaba por entre las facultades un comando de guerreros imperiales de Star Wars patrullando a la busca (supongo, no se me ocurrió preguntar) de Jedis. Tardaré en olvidar el apuro que pasé cuando vi que uno se acercaba a mí apuntándome con un rifle láser de cartón hasta que dijo "hola, Vicent" "Caguendena, Pablo"... era mi compañero de prácticas de óptica. A la postre, número 1 de la promoción. Pero leches, eran cuatro gatos, y estuvieron incordiando un rato, tal vez una mañana. Estos han tomado el campus durante todo el finde. Razón por la cual me había propuesto volver hoy y, esta vez sí, hincharme a hacer fotos. En esas estaba, a punto de salir de casa, cuando se ha puesto a llover depués de comer. Cuando ha parado he movido finalmente hacia el bus, pero al llegar a la universidad aquello ya tenía la pinta de un domingo por la tarde en el Viña Rock. Había escampado prácticamente todo el mundo, y los que quedaban ya no estaban posando como la víspera, sino charlando con sus colegas bizarros. Katastroff!!

Al final María me ha comentado que ella sí ha llegado a tiempo de hacer fotos, espero que me pase algunas y poder actualizar el post. Con fotos o sin ellas me siento como un noruego recién salido de Las Ventas...

El Jueves y su circunstancia

2007-07-27T08:35:00.000-04:00

Le he estado dando vueltas al título un rato, ya que en la coyuntura mediático-judicial que se vive por allá podía dar pie a confusiones. No hablo de la publicación. Hablo del jueves en sí, del concepto, como decía Pacitos (1:25). Recordad si no, los que estéis en condiciones de hacerlo, vuestros años en la universidad. Una frase que empezara con "oye, el jueves..." era presagio de algo grande. Te animabas sólo con pensarlo, se te ponía el cuerpo de jota. Porque el sábado se sale sí o sí, el viernes se puede liar algo pero suele ser una noche intrascendente. Pero, ah amigo! el jueves! El jueves era el acabose, el desmadre, el todo vale. Si sales un sábado puedes salir por salir, sin más; total, el domingo no tienes que hacer nada. Pero lo del jueves es premeditado, sabes que vas a perder horas de clase, que vas a faltar a compromisos o peor aún, que vas a acudir medio muerto. Y aun así, sales. Y claro, ya que te pones, te pones. Esa era la mentalidad. Recuerdo esperar a la gente con la que había quedado y ver pasar a las niñas de tres en tres, ligeritas de ropa y más pintadas que una puerta. Y no podía evitar pensar en que sus padres las imaginarían en el piso de estudiantes, haciendo la cena en chándal y pantuflas cuando en realidad a casa iban a volver a las 5 de la mañana con un maromo casi tan borracho como ellas. Tras un jueves aciago me dejaron a mí tirado, por ejemplo, en la esquina de Cardenal Benlloch con Blasco Ibáñez, a las 7 de la mañana, con un frío que te silbaba por la caña de los huesos y la cazadora en el coche de un colega. Pocas veces he sentido tan tibante esa necesidad de gritar y reír a la vez, de romper a carcajadas por lo surreal de la situación. Y es que esas cosas sólo pasaban en jueves.

Por qué todo esto? Porque ayer, que era jueves, se me complicó un pelín el percal. Salimos a cenar para despedir a dos compañeros indios, Manuj y otro cuyo nombre no recuerdo. Y claro, aquí no sales a cenar de tapas, ni de bocata, ni de nada decente. Vas a un sitio con una mesa circular en cuyo centro hay otro círculo que puede girar sobre su eje en el cual dejan comida variada, pero china. Y tú vas cogiendo la escasa cantidad que te permite tu pericia con los palillos y, eso sí, bebiendo cerveza a todo el ritmo que puedes. El freno lo pone el vaso, que tiene un volumen entre el vasito de carajillo y la caña. Y así, entre que la cerveza es fina y pasa como agua y que apenas comes, sales contentillo. Después fuimos a acabr la cosa a un bar donde, a precios pornográficos, sirven cerveza europea, la mayoría mejunjes belgas más dulces que amargos, pero con alta graduación. Te tomas un par y notas que llegas a casa a medianoche mareadillo.

Sin embargo, nada hacía presagiar la que se me venía encima hoy por la mañana. Tenía resaca. Sí, sí, resaca, y además de la chunga de cerveza, esa empalagosa que te entumece el cuerpo y te rellena con hormigón las arrugas del cerebro. Me he sentido realmente mal durante todo el día, en parte por la resaca en sí y en parte por el horror de verme tan decrépito. En qué te has convertido Martínez? Vale que nunca has sido fijo de los churros post-fiesta, pero esto pasa de castaño oscuro. Tú, que te crecías y querías ir a la facultad de empalmada hasta que veías que no podías coger la moto de lo borracho que ibas, tú chapoteas ahora en el malestar más absoluto después de ir de cervezas. De cervezas, por amor de dios, que cuando son fiestas del pueblo te bebes un litro en ayunas. Y en esas estoy, acabando el viernes lo mejor que puedo, mentre passe penant un rio de mort lo dia, que decía el poeta. Y no puedo dejar de buscarme excusas: que si el calor, que si la humedad, que si bebo una cerveza cada dos semanas y estoy bajo de forma, que si pam, que si pem...

Y por si fuera poca mi desgracia, esta mañana desayunando he encendido la tele. Cansado de que los canales de deportes emitan beisbol, billar o baloncesto femenino, he hecho un poco de zapping. Y qué me encuentro?

Efectivamente, Takeshi y sus chicos. Tragedia, insomma, no hay que ponerle paños calientes. Hay días en los que sería mejor no levantarse de la cama.

AAARRRRRRRGGGHHHHHHH!!!!

2007-07-26T03:22:00.000-04:00

Me acabo de cargar los datos calibrados!!
Mecaguenmilputesenfila!! Mecaguen l'opcio >mv !!!!

No volieu emocions fortes? Ale, ahi les teniu. A ratos odie aquesta vida!!!

Epilog:
-(Ella) La vida es dura...
-(Ell) Si, com la meua titola!
(Petit homenatge al Dr. Badenes)

5.6

2007-07-25T09:57:00.000-04:00

El lunes por la noche, a eso de la diez menos veinte estaba en casita, apoltronado en la cama, que hace las veces de sofá, silla para desayuno y mesa de estudio, mirando alguna tontería en Internet. Podría haber estado viendo una película, pero en esos casos suelo estar más recostado, y recuerdo que estaba incorporado, con la espalda apoyada contra la pared y las rodillas en ángulo recto, apoyando las plantas de los pies en la sábana. Me pareció que la cama vibraba ligeramente, que había un pequeño temblor. Una sacsaeta, en valencià. No le dí mucha importancia. Un colchón tan jodidamente duro como el mío transmite las vibraciones con la fidelidad de una trompeta, y supuse que simplemente había movido los pies o había dado un golpe de cadera, con lo que lo había hecho vibrar. Pero me escamaba esa sensación de balanceo en los gemelos y la parte inferior del muslo. No será nada, pensé.

Tengo que admitir, sin embargo, que por un momento se me pasó por la cabeza algo peor. Taiwan no es una zona sísmicamente tranquila. Recuerdo que el gran Palmer me había comentado que cierta persona dejó al marido en Taiwan y se volvió para la piel de toro después del miedo que había pasado en un terremoto (este sí serio, de los jodidos de verdad) en Taipei. Como no hubo nada parecido a una secuela, prácticamente no me acordaba al día siguiente.

Pues bien, hoy hablaba con una nueva compañera temporal que hay por aquí, una alumna de doctorado de Paul Ho, el director del centro, que ha venido desde del CfA de Boston a estos lares para acabar la tesis cerca de su director. La repentina amistad que ha surgido se debe, básicamente, a que se llama María y es de Madrid. No voy a permitir que nadie me salga con soflamas cosmopolitoides o se líe a llamarme paleto por ello. Paleto lo soy, y orgulloso, y ya lo he dicho alguna vez antes. Y sé, por experiencia propia y bastante dolorosa, que muchas veces intentar congeniar con alguien en el extranjero por el simple hecho de que hable castellano y pague sus impuestos en España puede ser un desastre. Insisto, he huído en muchas ocasiones de las cuadrillas de españoles en el extranjero. Los Erasmus, concretamente, son una subespecie de lo más repelente, y me da igual cagarme en un mito (es más, mi facción iconoclasta disfruta barbaridades). El Erasmus español sale al extranjero bien para hincharse a follar, bien para sacar asignaturas que iba a tener colgando del expediente por los siglos de los siglos amén, bien para vivir realmente un año en otro país y/o cultura. Sin negar que tengo el sexo siempre en la cabeza y que aproveché la estancia para subir la media algunas décimas, yo me marché para Italia con ansia de mundo. Y me metieron a compartir habitación con un gañán que en su séptimo año de carrera aspiraba a quitarse de encima Mecánica y Ondas (para la gente que no es de Física: troncal de segundo. DE SEGUNDO), dos troncales de tercero y cuatro de cuarto. Aderezado con algún valiente que dejó a la novia para ponerse las botas en Trento y volvió con telarañas en la polla y otros fulanos por el estilo cuya característica más destacable (y prácticamente única) es el grito de guerra "Yo soy español y yo sé lo que es la fiesta, aprended de mí". Y con esos mimbres pasan un año. Por no decir que el que aspira a follar allende las fronteras más que en casa revela la misma voluntad escondida que los grupos españoles que cantan en inglés: esconder su incapacidad para articular un discurso atractivo; si no tienes nada interesante que aportar puede que no se note tanto. A qué viene este desvío? A que ya tengo el culo pelao de ajuntamientos con la única cola de contacto del DNI bastante lamentables como para seguir a ciegas la llamada de la raza íbera.

Como iba dicendo antes de este circunloquio que sólo ha servido para que el post no se quedara en dos líneas, estaba hablando hoy con María cuando me dice "Has oído hablar del terremoto?" Por las barbas del profeta! A ver si era verdad! Efectivamente, 5.6 grados en la escala Richter. A no-se-cuántas millas de la capital y subacuático. Pero un terremoto al fin y al cabo, oye.

Recapacito y veo que en cualquier noche de verbena de las que se empiezan a suceder por mi tierra y yo me estoy perdiendo pasan cientos de cosas más interesantes que un breve temblor en las piernas. Pero esto da más juego. E insisto, he sentido un terremoto por primera vez en mi vida. Y como casi todas las primeras veces no ha sido para tanto...

Vicio

2007-07-22T09:50:00.001-04:00

Y ahora llegarán hordas ávidas de casquería pensando que el paellista se ha echado a la mala vida y tiene a dos chinitas mordisqueándole el lóbulo de la oreja (en valenciano se llaman peçons, nosaltres siempre tan salidos) mientras se espanta a manotazos a un singapurés que le intenta lamer el dedo gordo a la vez que escribe estas líneas. No, no es el caso, por supuesto que no. Si no fuerais tan ignorantes como sois sabríais que lo que pone ahí arriba es "Si honolable ciudadano fumal esto tenel enfisema, tos de caballo y pene cael·le a tlocitos" No os culpo, pobrecillos míos, no todos podréis llegar a ser unos profundos conocedores de la lengua china como ya lo soy yo tras un mes (y una semana) aquí.

A lo que íbamos pues: el vicio del tabaco. Como soy un tío previsor, antes de salir de casa lo preparé todo con detalle. Contacté con el ministerio para la póliza de seguros, eché a la bolsa de aseo un par de condones (y aún así fuí optimista) avisado de que el tallaje por aquí cambia. Notoria es la anécdota del cargamento de preservativos donados por la República Popular China a la Revolussión Cubana que hicieron el viaje de vuelta a Asia. El calibre de los cañones del socialismo caribeño los hacía inútiles. Así mismo, a sabiendas de lo obsceno que llega a ser el precio del vino por estos lares pasé por la frontera tres botellas de tintorro de contrabando. La sutil advertencia "el tráfico de drogas en Taiwan está castigado con la pena capital" en los impresos del visado me indujo a dejar el jaco, la ketamina y las hierbas de la risa en el cajón de la mesilla de noche (no me asaltéis el piso, hienas!). Creía pues que tenía las espaldas cubiertas con el tema fumable, puesto que le había preguntado a nuestro hombre en Taipei si tendría muchos problemas para encontrar por aquí las mariconadas (con perdón de los homosexuales que fumen cosas decentes) que acostumbro a meterme en los pulmones. Al decirme que no tendría excesivas dificultades metí en la maleta una dosis mínima de Rex, por aquello de la añoranza y me embarqué feliz. La cosa al final no fue tan divertida, y descubrí que esa información ocultaba en realidad un oscuro deseo por su parte: que el espacio destinado a las cajetillas lo llenara con botellas de Rioja.

Figura 1. Indispensable para no perderse en la discusión del artículo

El caso es que, una vez agotado el cargamento traído de casa, empezó la búsqueda por Taiwan. Primera desilusión: en las tiendas de barrio (rollo Seven Eleven, que hay uno en cada esquina) venden una mierda (fila 3, columna 1) con sabor a vainilla, muy elegante pero un pelín repelente. Sigamos buscando pues. En un colmado del mismo estilo franquiciado y siempreabiertista, pero de otra cadena, me colocaron la cajetilla que preside la composición, y que resultó estar llena de cigarrillos más estrechos y largos que los normales pero envueltos en papel marrón. O estos chinos están bobicos o creen que lo estoy yo y no sé distinguir un papelillo marrón de una hoja de tabaco. Con decir que todavía queda la mitad está todo dicho.

Cambié pues de estrategia y busqué en el hiper del barrio. Buenas noticias, parecía que aquí estaban más surtidos, y pude pillar dos o tres tipos de puritos de lo más apañao y que no me hacían añorar los estancos patrios. La cosa empezó a ponerse negra cuando vi que no reponían existencias a medida que iba acabando con su magro stock. Todo culminó al poco tiempo cuando, haciendo realidad mis temores, constaté que los fumadores elegantes somos minoría en Formosa y no parecía que Geant, que así se llama la gran superficie, fuera a hacer nada por tener el mostrador actualizado. Siendo soez, como El Jueves, me había quedado con el culo al aire. La suerte quiso que un japonés adicto a la nicotina oyera alguno de mis lamentos, me hablara acerca de la existencia de lo más parecido a un estanco que él conocía y se comprometiera a enviarme un plano con la localización. Tuve algún pequeño problema logístico derivado de la puñetera costumbre que tienen los asiáticos de rotular los mapas con esos dibujitos que hacen ellos en lugar de usar letras occidentales, pero ello no fue un obstáculo para un espíritu aventurero como el mío, y acabé dando con la tiendecita en cuestión. Para mi alivio y el vuestro, incondicionales seguidores, aquello era, efectivamente, lo más parecido que he visto por aquí a un estanco, y su surtido de cigarritos es notable, con lo cual parece que, de momento, la cosa está bajo control. Fue precisamente ahí donde me hice con la mayoría de cajetillas que adornan el post.

Todo es perfecto? Todo no. El precio es una auténtica obscenidad, por suerte estoy más que comedido con el consumo. Hay que remarcar que, aunque la perspectiva no ayude a discernirlo (Blogger todavía no incluye la opción "añadir holograma al post") la mayoría de las cajetillas son de 10, no de 20. El precio exacto de cada una me lo voy a callar por varias razones, como son que no me apetece que los fans de Salgado me recuerden lo mucho que podría hacer con los dólares que me estoy fumando o que paso de que mi mamá se entere de esto. Al principio tuve un amago de ataque sorpresa de conciencia al pensar que me estaba puliendo las dietas en tabaco. Por supuesto, esta actitud pacata duró lo que tardé en sonreir pensando que, por una vez, me estoy fumando en Taiwan los impuestos que pago por fumar en Granada. Ji, ji, jiiiii....

A modo de anécdota, decir por último que estoy especialmente contento con las Villiger. No tanto por el sabor, aunque la variedad Sumatra (netamente superior a la Brasil, Moca y la inefable Vainilla) no está mal, como por el diseño. Ese aire de los 70 que tienen me encanta: con una cajetilla de esas, un jersey de cuello vuelto y una americana marrón con coderas sólo falta que suene esta musiquita de fondo para que me crea Steve McQueen. Reíd, reíd, malditos, pero no paséis por alto una cosilla: apenas hay una persona entre cada 10.000 que me cruzo por aquí que se parezca al apuesto estadounidense más que yo. Jugar fuera de casa no siempre es una desventaja. Por no decir que, si ésto me mata, moriré igual que él.

El que no se consuela es porque no quiere, que dijo Kurt Cobain mientras abrazaba moribundo una foto de Hendrix.

Addendum: Hasta donde yo sé, habéis batido un récord. 45 personas si me exceptúo yo os habéis pasado a lo largo del lunes taiwanés (es decir, del domingo a las 18 al lunes a las 18 GMT+2) por aquí. Me conformo con creer que 40 lo han hecho a sabiendas. Como sigáis así voy a empezar a creer que tengo responsabilidad social y os hincharé a homilías. De momento sólo me hacéis sentir afortunado. Un beso.

Solidaritat

2007-07-20T12:28:00.001-04:00

Del Olmo, talibà de merda, vine i tanca'm el xiringuito a mi, si tens collons!
I damunt demana "el molde del dibuix"...Si t'has copiat el auto de l'últim segrest de la Codorniz, aiatolà!! (no me toques la pilola). Davant tot açò (gràcies Nacho) sols una cita:

“Bombín es a bombón como cojín es a equis. Nos importan tres equis que nos cierren la edición” Apòcrif atribuït a La Codorniz (la revista de humor para el lector in-te-li-gen-te)

I ja que ve a cuento: República ja, hòsties!!!!

Si no lo pongo reviento

2007-07-20T03:51:00.000-04:00

Hay un chino de mi despacho hostiando el teclado boca abajo. De verdad de la buena.

El que hay a mi lado esta durmiendo apoyado en la mesa (cosa no muy rara, de los 6 o 7 que hay en este cubiculo no hay dia que alguno no eche una cabezadita), y creo que las babillas le estan cayendo sobre la tecla Ctrl. Mientras tanto, la investigadora que tiene una cuna en el despacho esta hablando con otra estudiante y haciendole anotaciones en unas graficas con el bebe en el cangurito. Y un cuarto, un cruce de occidental y asiatico de lo mas androgino ha eructado tres veces en los ultimos cinco minutos.

No es maravilloso?

Un mes

2007-07-17T10:14:00.000-04:00

Aunque por no parecer demasiado british espere hasta hoy para contarlo, ayer lo cumplí. Parece mentira pero ya hace un mes que puse los pies en esta sucia ciudad. Insisto en lo de "ciudad" porque manda huevos pero todavía no he salido de Taipei. Primer punto que habla más bien mal de mí. Me merezco flagelos por ello, pero espero que seáis benevolentes y no me crucifiquéis. Sobre todo porque después de haber pedido vuestra opinión con el tema del retrato y hallarme sólo una respuesta (besitos, Vicky) os pienso editar las salidas de pata de banco. Pues eso, que no he salido del término municipal de Taipei que, eso sí, es mes gran que el terme de Culla. Miedo? A lo mejor es eso. Lo reconozco, no soy Marco Polo, ni siquiera de la Quadra-Salcedo (menos mal), y la idea de irme a la aventura yo solito por el centro de la isla me echa para atrás, para qué negarlo. Me impone respeto eso de no saber leer ni el nombre de las paradas del tren y que no haya ni Perry que me entienda. Supongo que quedaría mucho mejor llenar esto de hazañas sobre fines de semana recorriendo Formosa mochila al hombro, pero ya sabíais el medianía que se os venía encima cuando me cambiásteis por un botijo. Hago firme propósito, eso sí, de buscarme un/a compañer@ de batallas, en cuyo caso puede que llegue a enseñaros fotos sin asfalto.

Las impresiones que me ha causado el entorno, de todos modos, no han sido demasiado destroyers. Yo tenía miedo de encontrarme un sábado como Bill Murray en Lost in Translation, sentado en la esquina de la cama, mirando el infinito con las manos aguantando una cabeza que incluyera cara de bobalicón buena persona. Y tampoco ha sido eso. La ciudad, para mi sorpresa, no me echa para atrás. Supongo que será poque las megápolis, al fin y al cabo, son todas calcadas. Si quieres algo que te deje a cuadros ve a Calcuta, no a Taipei. En cuanto llevas aquí una semana asimilas totalmente pequeñas extravagancias como que los carteles están en chino, o que la gente no acaba de responder al estereotipo caucásico, y te mezclas con la masa, entras en la dinámica. El sábado me cogí la tarde para ir al centro a pillar tabaco (eso da para un post completo, prometo entregarlo en breve) y aproveché para darme una vuelta por las calles comerciales donde los jovenes con posibles queman sus mejores años a caballo del consumismo. Dejando de lado la caída de mitos (más de 120 euros unos Levi's 501) o curiosidades como encontrarte en una tienda una camiseta con la leyenda "Adolf Hitler", una foto del Führer y el águila del Reich sobre la esvástica podía pasearme por allí sin sentirme fuera de lugar. Las voces más críticas (en el extraño caso de que hubiera alguna por aquí) saltarán de inmediato al grito de "esas zonas son iguales en todas partes!" Pues igual que Xi-Men, que así se llama el barrio, el resto de la ciudad. Vale, sí, lo de las motos es increible, está lleno y el padre lleva a la mujer y los dos hijos en un scooter mientras fuma, pero ya os digo que, por muchas diferencias que le busques, y de hecho encuentres, sigo sin sentirme descolocado. Puede que me haya convertido finalmente en un ciudadano del mundo, cosmopolita y que no se arruga ante una ciudad desconocida. Y también puede que el abuso de alcohol de garrafón en mi post-adolescencia haya anulado mi capacidad de sorpresa o reacción ante nuevos estímulos. Clavel o rosa, la reina escoja.

Por lo demás, la vida no me reserva grandes sorpresas por aquí, si bien es verdad que no pongo mucho ahínco en buscarlas. El sábado fuimos a ver Shrek 3 en inglés con subtítulos en chino y la estampa de una rata paseándose por delante del letrero de Salida de Emergencia fue de lo más divertido que me ha pasado. Hay que joderse, en un cine que tiene en el vestíbulo un coche totalmente real volcado como promoción de Jungla de Cristal 4 [Nota para paletos como el menda: en inglés es Die Hard, no Cristal Jungle]. Sí, amiguit@s, este tipo de cosas son las pocas que hacen que el corazón se me acelere, ya os vengo diciendo que no tengo grandes descargas de adrenalina últimamente.

De todos modos, sí hay algo característico por aquí: los olores. Podría decir que la urbe es una explosión de aromas diversos, pero ya me conocéis, y lo que realmente pasa aquí es que apesta. A las puertas de según qué restaurantes te llegan unos vapores que te cortan el apetito. Tal vez si logras vencer los recelos puedes llegar a tener una experiencia gastronómica interesante, sin ir más lejos los sitios donde te ponen Dam-Plings (o algo así), esa especie de empanadillas hervidas, no invitan a pasar, y luego el papeo es rico y sabroso. Pero tal vez también se te desmadre definitivamente el tracto digestivo, y con lo que me está costando centrarlo después de tanto arroz paso de sorpresas.

Más allá de los efluvios que salen de las casas de comidas están los propios de la calle. La humedad terrible y unas cuantas horitas al sol no ayudan, por ejemplo, a que las tiendas de fruta que hay en la calle al lado de casa huelan muy bien cuando vuelvo del curro. Y es una putada porque igual que se puede comer por los ojos, también se puede dejar de comer por la nariz (metáfora desafortunada, pardiez), y a veces dejo de comprar fruta de colores de fantasía por el tufo que me entra por las fosas mientras elijo lo que me llevo. Al final el resultado es que sigo pasando los ratos de interneteo nocturno a base de lichis. A este paso los acabo aborreciendo.

Repasando los párrafos anteriores a salto de mata veo que me ha quedado un pastiche inconexo, sin sentido y que no consigue reflejar para nada cómo ha transcurrido para mí este tiempo. Francamente: menuda mierda. No sé si la culpa es de escribir con música, puede. Como podría ser también que no tuviera capacidad para narrarlo. Pero también puedo argumentar que se me amontonan las sensaciones y no se controlar el caudal de salida, con lo que se me acaban desbordando. Me voy a quedar con la última, queda mucho más resultona.

Y a lo mejor, hasta es verdad y todo.

PD: Si mando un beso a los que me lo habéis mandado, puedo crear un agravio con los que se abstuvieron porque se lo pedí. Si viceversa, aun peor. Un beso a tod@s, a tots i totes. Los que sí y los que no, sé que estáis por ahí.

Addendum un día después: Creo que se está malinterpretando algo. Cuando digo que francamente esto es una mierda me refiero al texto que me ha quedado, no a cómo van las cosas. Perfeccionista que es uno. Óbviamente, esta explicación sería una soberana gilipollez si no fuera porque veo que tengo amig@s que se preocupan por mí, más aún cuando por circunstancias conocidas puedo estar más expuesto a la debacle emocional. Por aquí todo va bien, y si estábais esperando a que dijera que lo único que firmaría sería activar mi vida sexual, pues ala, ya lo he dicho. Se os quiere.

Vaya...

2007-07-15T09:47:00.000-04:00

No quiero condolencias, lo digo desde ya. Y lo digo en serio.

He estado un rato pensando si escribir esto o no. Al final me he decidido. Llevaba ya unos días planteándome que, estando tan cerca de llevar un mes aquí (técnicamente se cumple mañana) iba siendo hora de ir más allá de anécdotas y abrir un poco la ventana, dejar que entrara el aire y soltar un poco de lastre. Empezar a narrar impresiones, sensaciones, cosas que se te pasan por la cabeza. Si hacía falta un revulsivo para sincerarme un poco y pasar de la forma al fondo, ha llegado de golpe y bastante chungamente.

Ayer sábado me desperté con una perdida de mi hermano en el móvil a las 7 de la mañana taiwanesas, 1 de la madeugada por ahí. El día que el Barça perdió la Liga y el eibarrés de los cojones estuvo tocando los ídem a las 4 de la mañana decidí tener el móvil en silencio puesto que, al fin y al cabo, no voy a responder. Cuando ayer llegué a casa a las 2 de la noche y vi que mi hermano me había llamado tres veces más, empecé a notar cierto olor a cuerno quemado. Cuando al final, hace apenas media hora, he conseguido hacerme con él, se ha confirmado lo que me venía rondando por la cabeza: la uela Consuelo s'ha mort. Decir que es lo mejor que le podía pasar a ella y a los que estábamos a su alrededor me suena demasiado fuerte, no tengo tripas para soltarlo tal cual. Pero no deja de ser verdad que llega un punto en el cual te planteas qué es lo menos gravoso para una persona que está en su estado.

Puestos a ser sinceros, lo único que me jode de verdad es que me haya pillado aquí. No porque me afecte en mayor medida, éso no. Si aprendí algo en la universidad fue a sacarme las castañas del fuego, a comerme los marrones yo solito y superarlos. Y, por si al dejarlo entrever no se ha visto suficientemente claro, lo que ha pasado no me quita el sueño. Pero me jode no estar con los míos, aunque tampoco les haya destrozado la vida.

No quiero montar aquí una historia sensiblera, pero recuerdo cuando faltó el uelo Vicente, el que marido de la que se ha ido ahora (he tenido dos abuelos Vicent, es lo que tiene), aquello fue un golpe realmente fuerte. Hasta 5 meses antes de faltar iba en bici a todas partes. Regaló las escopetas de caza con 84 años, cuando ya le pareció que no tenía la vista como para ir pegando tiros por el monte (no la tenía desde algún año antes, pero a ver quién se lo decía), el último verano todavía nos lió por lo menos a diez personas, entre tíos y primos, para recoges no-sé-cuántas arrobas de patatas que había sembrado. Se fue en un ay, en apenas medio año pasó de ser un torrente de vitalidad a apagarse, creo que voluntariamente. Estuve en el hospital con él dos o tres días antes de que se fuera y recuerdo perfectamente cómo me apretaba la mano. Se despedía. Aquello fue jodido desde el momento en que no he conocido a una persona mejor que él, ni que hiciera sentir tan bien a la gente a su alrededor. El día del entierro fue un desfile continuado de gente por casa que venía a agradecer a la familia lo mucho que Visente havia fet per ells. Estuvo trabajando media vida en la Cámara Agraria e hizo cotizar a la gente del pueblo aún cuando ellos no querían. "Ah, no, no, no te puc deixar de cobrar este mes perquè ja se m'han borrat dos, i si te borres tu en sereu tres, i si se'm borren tres a mi me rinyen des de Castelló", i así los embaucaba. Las pagas las mandaba reparatir casa por casa a sus hijos, y mi madre recuerda cómo la gente preguntaba de dónde había salido aquello, ver mujeres besando el primer billete de mil pesetas que veían en su vida. El cariño de la gente cambió por compleo un día que prometía ser muy jodido, y dos años y medio después no podemos dejar de evitar recordar esos ratos con una sonrisa.

El caso es que la abuela Consuelo, Consuelito, una mujer tan sumamante afortunada del marido que tenía que se desorientó un poquito cuando se vió sola, se ha apagado también. No sé si nunca me habría creído que me pillaría tan lejos de casa. Dando una vuelta después de cenar se me ha perdido la mirada en una avenida llena de coches, con tres o quizá cuatro carriles por sentido. No alcanzaba a ver dónde acababa. Y pensaba que desde ca l'auela, con mucha menos profundidad, vería el puente de la Rambla y el Bovalar, el monte que cierra el paisaje entre las hileras de casas. Aquí sólo pasaban motos de tres en tres rozándome. Al fin y al cabo, así no habrá manera de olvidar cuándo pasó. El auelo Vicente faltó estando yo en Barcelona, haciendo las prácticas del CAP. La tia Pilar, algo más que una abuela, al alba del 19 de marzo, quien no sea valenciano puede que no intuya cómo me pilló. El otro auelo Vicente sin hacer ruido, la víspera del examen de Física Estadística, y nadie se atrevió a decírmelo. Me enteré a examen acabado, horas después del entierro, tal vez porque todos sabían que el abuelo no les hubiera dado permiso para molestarme ("com van els estudis? be? Estudia, que es per a tu"). I ara, Consuelito, me fas esta. Ara si que l'hem feta bona...Tant se val. Millor aixina. Un bes, allà on pares. Per molt que remugares sempre has sigut entranyable i els teus t'hem vollgut. Encara que "la faena haguera sigut teua si hagueres trobat un home igual que tu" , que deia el teu home, te trobarem a faltar.

Un beset.

De largos y retratos

2007-07-13T11:50:00.000-04:00

Puede que haya sido un puntazo momentáneo, un atisbo de lucidez, una señal de alarma del cuerpo que me pide moverlo algo más que de casa al curro y viceversa. No hay que olvidar que ya he superado el cuarto de siglo y, en base a las implacables leyes de la fisiología humana se me ha activado ese gen asociado al cromosoma Y por el cual el abdomen pasa de responder a una ecuación lineal a hacerlo a una de tipo cuadrático, con mayor o menor peso del nuevo factor. Vamos, que tengo miedo de que, pasados los 25, empiece a echar barriga cervecera. Sin embargo, como tiendo a ser prosaico, me temo que la razón última ha sido la añoranza de mi pueblo, de esa cuestecita con césped desde donde se ve medio valle del Palancia. De esa agradable sensación de estar debajo de una palmera, a la umbría (ese ni-sol-ni-sombra), con un granizado de café y un libro de Borges sin tener más trabajo que ver la vida (y las nenas en bikini) pasar por delante de tus ojos. Que echaba de menos la piscina de Castellnovo, vamos. Y me he apuntado a la de la universidad, que es cubierta, y no tiene césped, y no puedes tirarte de bomba, y no distingues a las gachises porque está feo nadar con gafas de pasta. Pero algo hay que hacer, compañeros, así que esta tarde he vuelto a surcar las procelosas aguas cloradas después de demasiado tiempo sin hacerlo. Necesitaba esa agradable sensación de estar casi flotando. Y el dolor de riñones, y las posibles agujetas mañana también las necesito, leche. Pues eso, que para dar fe de ello, ahí tenéis mi supercarné del cual, of course, no vais a entender un carajo. Iba a hacer otra foto, pero he visto que el flash tapa parte del número de pasaporte, y eso no está mal, así no podréis hacer trastadas diplomáticas en mi nombre. Tiembla, Spitz!!

En otro orden de cosas, el Pelusa, que es un solete y se merece un coño (eso no lo digo yo, lo dijo una gaditana en pleno éxtasis del carnaval) me ha alegrado la noche. Hemos entablado una conversación vía mail a raíz de un avatar que me he encontrado por un foro bastante recomendable, el que tenéis aquí a la izquierda. Clavadito, clavadito, a un vasquito que yo me sé. Lo de que lleva el pendiente al otro lado no vale como argumento: el Mac te hace las fotos como si fuera un espejo, si lo sabré yo, que tuve que GIMPear la foto donde le felicitaba el aniversari a mi sobrino porque se leía al revés...Lo que sí es verdad es que el del dibujito es más casto: ni se toca ni enseña el culo. En esas estábamos cuando el Pelusao me ha respuesto diciendo que él también se aburre y se dedica a buscar retratos. He aquí el adjunto de su correo:

Y bien, yo soy parte implicada, así que me inhibo en el debate. Què diu el poble? Qué dice el pueblo? Dejad vuestra opinión a ver si animamos un poco el foro, que de unos días a esta parte está moribundo.

Os mandaría besos pero tengo agujetas en los labios de torcer la boca para respirar a partir del tercer largo. Sic transit gloria mundi!

PD: Juande, a Eco no sé, pero si te sirve su estudiante de doctorado creo que tengo su correo por casa. Siciliano, se dedica a destrozar a los ponentes en los congresos de semiótica. De las pocas cosas buenas que me traje de Trento, recuerdo cómo caía como una losa su sentencia Sai catalano? in somma...il mondo è complesso...

Monásticos

2007-07-11T10:03:00.000-04:00

El lunes, antesdeayer, hubo un seminario en el instituto que me está alojando científicamente. Una japonesa estuvo un rato disertando sobre emisiones de un disco protoestelar a las 12 del mediodía. Si hay alguien avispado leyendo esto (cosa que dudo, alguien avispado estaría haciendo algo más provechoso ) puede que se haya apercatado de un detalle: esa es la hora de comer aquí. Básicamente equivaldría a poner un seminario en Granada de una y media a tres. Claro que aquí lo solventan de una manera bastante graciosa: convocando a lo que ellos llaman un lunch talk. Y ya os podéis imaginar de qué se trata. La gente se apunta en una página creada a tal efecto y, cuando llegas a la charla, te dan unos palillos y una cajita compartimentada con arroz, pollo, verduritas y algunas cosas más que no llegué a adivinar si pertenecían al reino animal, vegetal o mineral. Y allí que te sientas tú y a la vez que Naomi (que así se llama la japo) va recitando lo maravillosas que son las emisiones de SiO tú estás papeando todo lo felizmente que te permiten los palillos mientras intentas enterarte de algo. Planteándote, eso sí, si hablar de silicio es de buena educación en la mesa. Y claro, yo lo único parecido que había visto a eso era la escena de El Nombre de la Rosa donde un fraile recita en latín mientras los otros comen. Básicamente fue por eso que no dejé de fijarme en si la conferenciante se lamía el dedo antes de pasar las transparencias del Pogüerpoint.

En fin, qué cabe añadir a un acto tan hermoso de fraternidad entre científicos? Que la sala apestaba a esa especie de cebolla requemada que había al lado del pollo? Y qué importa eso, cuando estas disfrutando de un ágape protoestelar? Vamos, yo me planteo instaurar eso cuando vuelva. Anda que no iba a haber gente que por no pagarse un cubierto iba a acudir a las charlas, que a veces parecen un erial:

-Oye, échame más garbanzos!

Y mientras tanto alguien hablando de GRB's

-Pues aquí veis el afterglorrrrssshhh, uy perdón, que se me repite el pepino del gazpacho!

Nada, nada, que tome buena nota nuestro nuevo equipo directivo, con iniciativas como "Paella y Relatividad General" o "Cazón vs Materia Oscura: duelo de titanes" se iba a meter al Instituto en el bolsillo en un día.

Y ya está. Esto iba a tener un par de párrafos más hablando de las visicitudes que vienen rodeando la posible visita a SMA (que no significa Super-Barracus), pero la prudencia institucional me recomienda posponer la publicación de los mismos. Os cuento tan pronto como pueda.

Corolario

2007-07-09T10:12:00.000-04:00

Sirva esta afrenta en forma de pegatina hallada sobre una naranja para rematar el desgavell que se lleva a cabo por esta ínsula cada vez que sale a la palestra mi tierra.

I jo pregunte, quina serà la pròxima? Unes falles com les de Misión Imposible 2, on anaven cremant sants pel carrer mentre unes falleres anaven llençant floretes? Val que Camps diga que volem ser la Florida d'Europa, però home, respecteu-mos una miqueta, redell. No se suposa que València, amb el Ratzinger Z (Benet, per cert, igual que el Papa de Peníscola), la Copa eixa dels barquets i la Formula 1 ja estava al mapa?

La cosa, por supuesto, tiene una explicación. Pero no mola, dejémoslo estar así...

PD: Y puestos a hacer proselitismo del País, ahí va una una penya catxonda que fa funky en valencià. Sí, compañeros, se puede hacer y además se puede hacer bien.

De putas y estrellas

2007-07-06T15:17:00.000-04:00

Creo que si sigo en esto de mirar para arriba por las noches llegare a los 50 años y no se me habrá olvidado la mayor verdad que se me ha revelado jamas en un telescopio: "Los operadores somos como las putas, trabajando de noche y cada noche para un tío distinto" Hoy me ha tocado estar por aqui en el segundo turno de SMA, cuando empieza a asomarse el alba en Hawaii, para (intentar aprender a) vigilar via web el aparato. Salir del trabajo un viernes a las 3 y media me ha pasado varias veces y siempre ha sido muchísimo mas reconfortante que hoy o que algun viernes encerrado en el radiotelescopio de Sierra Nevada. Claro, que aquellas otras veces o curraba de camata o de musico. Y por mucho que te guste esto, nunca será lo mismo ver como la gente baila gracias a tus copas o a tus canciones que ver líneas de emisión de monóxido de carbono.

Por cierto, las putas por lo menos pueden decir que no...

Bona nit!

Papeos curiosos (I)

2007-07-04T10:57:00.000-04:00

Si hay una faceta de la estupidez humana que no deja de fascinarme es la capacidad para llevar adelante una idea sabiendo de antemano que está condenada al fracaso. No estoy hablando de llevar la contraria a sabiendas de que es un error, esta actitud queda justificada automáticamente por la rebeldía o el venazo infantil y en el pecado lleva la penitencia. Si pone "no tocar" y lo tocas a lo mejor te llevas un calambrazo, así de simple. Y donde dije calambrazo digo hostia a rodabrazo o vomitera por chupito de tequila a horas intempestivas, que viene a ser lo mismo. Me refiero más bien a seguir planes cuyo abyecto final intuyes, si es que no los sabes directamente. Una piedra en la que, como buen mortal, tropiezo a menudo, intentando siempre escudarme en el "oye, igual salía bien", que queda mucho más solemne trocado en "el no ya lo tengo". La frente siempre bien alta.

El sábado fuimos a cenar a "Barcelona Tapas Restaurant". Con el introito y esta frase, o incluso sólo con el nombre del garito podría dar por cerrado el tema, el final es previsible. Pero estoy aquí para dar cumplida crónica de mis avatares, y creo que es mi deber moral sincerarme con los contribuyentes y dar cuenta de en qué me gasto las dietas que salen de sus impuestos.

Nada más llegar, estuve a punto de poner pies en polvorosa. El cartel que había sobre la puerta era una inmensa bandera de esas que antes había en los estancos y ahora ponen en las Plazas de Colón con un BARCELONA en letras negras sobre la franja gualda. La simpatía que pueda profesar o dejar de tener hacia el trapito no es, por supuesto, razón para dejar de entrar, como tampoco lo sería para hacerlo. Sin embargo, la combinación de banderita y nombre junto a que el luminoso redondo (ese que se coloca perpendicular a la pared, vamos, el de Cruzcampo de toda la vida) se cebara y añadiera además el escudo (por lo menos era el constitucional...) despertaba en mí una duda: si tienen esa gracia para mezclar conceptos, la que tienen para mezclar huevos batidos con patatas fritas debe ser pareja. Yo me equivoco a veces pero nunca me ha pasado. Esta vez no fue la excepción.

Aun así, me dije que estaba aquí para vivir cosas nuevas, y con los compañeros de costumbre (Dani, Manuj el indio y Satoko la japo, toma terna para un chiste) tomamos asiento y nos decidimos por la opción "eat as much as you can", lo cual nos daba vía libre para degustar las exquisiteces del local. La sucesión fue tan trágica como se podía intuir a priori. Los "mushrooms" resultaron ser un refrito rancio de setas de nombre desconocido (al menos para mí), la ensalada era de tomate (dónde está?) con una especie de col o repollo sofrito, el "fried spanish chorizo" sabía a frankfurt picante y llevaba queso fundido y arroz, los calamares estaban guisadicos y no servían ni pa'l bocata, y la tortilla, aparte de patata cocida y sin pelar, llevaba un conjunto de ingredientes de cardinal no inferior a seis o siete.

Sorprendentemente, la paella no estaba mala. La sorpresa llegó al final del ágape. La camarera nos preguntó si habíamos pedido, además de la paella de pescado que ya nos habíamos comido, la de pollo que le había parecido ver en la lista de comandas. Le respondimos que sí, que la finalidad era probar las dos, a lo que ella nos respondió que eran exactamente iguales, sólo que en vez de añadir a última hora dos gambas, unos berberechos y los calamares que les habían sobrado del plato de antes le ponían los trozos de pollo.

Supongo que los italianos ya estarán curados de espanto y no se tirarán de los pelos cada vez que ven las atrocidades que en nombre de su cocina en general y de la pizza en particular se perpetran por el mundo. A mí, sin embargo, se me siguen poniendo los pelos como escarpias cuando me tocan el menjar de la terreta. A fin de evitar males mayores, cuando no discusiones, he tomado la sabia decisión de no pedir paella al sur de Orihuela, al norte de Morella o al oeste de la Font de la Figuera. Me gusta el arroz en sus múltiples variantes: me chifla el risotto y puedo pasármelo teta con un arroz que ha sido frito antes (o después) de ponerle el caldo. Pero que no me toquen las paellas, por favor. No pasa nada por llamar "arroz de..." o "arroz con..." a ese mejunje seguramente sabroso pero con un sustrato caldoso que ya me he encontrado en varios sitios. A mí no se me ocurre llamar "fabada" a unas alubias con roquefort y pepino, por poner un ejemplo a bote pronto. La clave está ahí, en el respeto.

Valga como colofón a esta lamentable sarta de soflamas en pos de la ortodoxia un extracto de un simpático correo que me envió un compañero de otras batallas, laRana (así, todo juntito), ayer por la tarde. Por poneros es situación, el compañero es del Grau de Castelló (ergo, de la rama ultraortodoxa en temas paelleros: él se la come a escasos metros de la playa) y en su trabajo de Madrid se va a organizar una Summer Party. Fusilo directamente, que tiene más coña:

Otro de los eventos programados es la realización de una Paella. En cuanto oí eso, me eché a temblar. Luego, al saber quién sería nuestro Ferràn Adrià por un día, creí que las cosas no podrían ir peor. Pero hete aquí que hoy, en uno de los desayunos, hemos coincidido con el paellaman en cuestión (JdP en adelante, que no HdP). Primero, ha preguntado si este año alguien se encargaba de hacer el caldo o lo compraba de tetrabrick. Yo he aconsejado Aneto que, aunque caro, es el que más me gusta. Por supuesto ni se me ha ocurrido comentar que la paella se hace con agua (¿sabrá uno de Castellón más de paellas que un segoviano adaptado a la vida en la capi?), más que nada para que no recaiga sobre mí el marrón culinario. Después nos ha confesado que no se decide por el caldo de carne o el de pescado. ¡Dios mío, que mal va esto! Ha pasado luego a quejarse de que no sabía donde encontrar cilantro fresco en grandes cantidades (entiéndase, seremos casi 100 personas).¡Madre mía! Eso sí, con el cardamomo no hay problema: Ya posee una buena reserva. ¡Prometo que no es coña! El colofón final, momento en el que casi me caigo al suelo a asperger espuma desde mi boca, ha llegado cuando ha dudado si en La Vaguada había casquería. Porque, claro, se necesitan unos 12 kilos de entraña de ternera para tanta gente.

Surrealista.

En este punto, he respirado hondo y me he dicho que lo que hará será un arroz exótico de lo más : Donde oiga "paella" he de sustituir por "arrozcon cilantro, cardamomo, entrañas y ganas de joder por parte de JdP". ¡Qué Dios nos ampare! (cualquiera de ellos, pero Tutatis estaría bien).

Sólo un último apunte: compañeros de Granada, no voy a aceptar reproches del tipo "eso ya lo sabías antes de entrar, haberte ido a un Burger King". No tenéis legitimidad para descalificarme siendo como es que acabamos semana tras semana en el Jade...

Estic rebentat

2007-07-03T09:46:00.000-04:00

Així que m'ho he pensat millor i en lloc de postejar vaig a posar-me una pel·li...

Mi casa, ahora sí

2007-06-30T08:08:00.000-04:00

Pues bien, este es mi pisito de soltero en Taipei.

Y ésta, la vista opuesta.

Y ya está, no busquéis más. Salvo el ángulo muerto de la cabecera de la cama (de pino cutre) esta es toda la cera que arde.

Por supuesto, podría haberlo ordenado para hacer la foto, pero no quise, así tiene más personalidad y no parece una habitación de hotel. Aparte, como podréis deducir del desparrame de maletas, la foto está hecha nada más llegar. En fin, una bombonera. O una caja de cerillas, según cómo veamos la botella. Faltar, lo que es faltarle, sólo le falta el fogón que me prometió la casera, habrá que apretarle las tuercas otra vez. Más que nada porque por este cubículo, que no por mono deja de ser pequeño, pago sólo un poco menos de lo que me cuesta el palacete de Granada. Lo de palacete lo digo ahora, vamos, que en perspectiva tengo la sensación de que poniéndole dos porterías puedo jugar al fútbol cuando vuelva. Parece ser que el tema de la vivienda está peludo también por aquí, en todas partes cuecen habas. Por muy barato que te salga comer a diario o coger el transporte público, algunos precios no desentonarían en València, por decir un sitio. No quiero ni imaginarme lo que puede suponer la vivienda para un taiwanés medio, a lo mejor no estamos tan jodidos como nos creemos y, oye, al fin y al cabo Taipei no es Londres, pese a que tengan en común la contaminación, la humedad, el chaparrón cada tarde, la sobredosis de té, el papeo chungo, la arquitectura popular espantosa, el neoliberalismo económico...joder, a lo mejor si a los chinos les da por abrir los ojos del todo y poner un Big Ben se parecen más de lo que creía.

A lo que iba: mi casita. Está en un piso trece, con lo cual debería tener buenas vistas. Sin embargo, la capa de mugre que hay en las ventanas no deja apreciarla con toda su grandeza. Por otra parte, es lógico que la tenga, en una megaurbe con tanta polución y donde llueve cada tarde los cristales tienen todos los números para estar bien guarretes. Lo cual no es óbice para echar en cara a la arrendadora la poca maña que se dieron en limpiar antes de dejarme el piso a mí. La cosa era correcta, pero generalmente cuando entras a un piso que acabas de alquilar (y no es muy viejo) se pueden comer sopas en el suelo, y aquí no se ha dado el caso.

Pero oye, yo estoy de lo más contento, ya tengo la sensación de estar en mi casa, y no en la habitación de un hotel. Y tengo aire acondicionado, una cama grande, conexión a Internet y un cuenco de barro donde poner los lichis que venden a euro el kilo justo al lado de la puerta. Qué más quieres, Baldomero? Espero vuestras valoraciones.

Por cierto, antes de que lo preguntéis: las sábanas no venían de serie. Me las he comprado yo.

Lejos? No tanto

2007-06-28T08:18:00.000-04:00

Que venga Eratóstenes y lo vea!

Hay cosas que, sorprendentemente, no cambian por muchos meridianos que pongas de por medio. Aquí, en Taiwan, cerca del Silicon Valley asiático, en un piso desde el que se ve la sede de Google Asia (bueeeeno, vale, no se ve, pero por la orientación, no por otra cosa) he tenido un dejà-vu. Me están chuleando con la conexión de Internet de casa. La casera me dijo que el lunes, a más estirar martes por la tarde, tenía mis cablecitos de acceso al mundo funcionando. Falso como una moneda de cuatro pesetas. El miércoles se lo dije a la secretaria del instituto, la que me viene salvando la vida cada dos días. Llamada a la casera, conversación en chino y excusas varias en inglés. Próxima estación: el viernes, que sí, que sí, que de esta no pasa. El rollo está en que cuando me dijo "if friday you don't have the connection, tell me on monday", y eso suena a cuerno quemao. Al menos con Timofónica y sus adláteres no puedes aplicar el beneficio de la duda: si algo se puede retrasar, lo hará. Veamos pues si estos asiáticos tan avanzados acaban funcionando tan chapuceramente como los Alierta Boyz.

Y claro, en esas estamos, sin poder enseñaros mi palacete. Porque si algo me he propuesto seriamente ha sido enviarlas desde el lugar donde fueron tomadas, y esto va a rajatabla. A ver si mañana chuta como es debido, cojonesya.

En lo tocante a la vida cotidiana, doña rutina, puntual ella, empieza a asomar el hocico. Las dos semanitas que llevo aquí son tiempo suficiente como para que empiece a notarse su aliento en el cogote. Buena prueba de ello es que ayer me tocó poner una lavadora, acto inmisericordemente cotidiano y coñazo. Aun así, la cosa tuvo su gracia, como buena tontería que tengas que hacer en Taiwan. Porque está claro que vas a comprar leche y buscas algo blanco, en botella y, por si las moscas, con una vaca dibujada en la etiqueta. "OK, esto es leche", y lo echas a la saca. Las papas, los helados, la fruta, las galletas y lo poco más que he comprado tampoco ofrecían grandes dificultades. No ha lugar comprar huevos y patatas, por ejemplo, puesto que el fogón eléctrico que me prometieron tampoco me lo han instalado todavía, con lo que sigo de restaurante japonés a vietnamita y tiro porque me toca. Pero!! algo tan simple como comprar detergente en polvo tiene su intríngulis. Quién te dice a tí que no estás comprando lejía? O polvos para quitar la grasa, como aquellos que pillé a la semana de estar en Italia y me destrozaron tres camisetas? O quién sabe qué, leches, que todos somos muy espabilaos pero a ver quién coño tiene la menor idea de las costumbres coladeras (de colada, se entiende) chinas. Hasta que el viejo amigo que ilustra el post acudió en mi ayuda. Resulta que el Tide debe tener un mercado latinoamericano de miedo, porque viene rotulado en castellano. Sí, sí. Y por ahí me pude salvar, pagándolo, eso sí, al triple de precio que otros detergentes que, seguramente hubieran resultado igualmente efectivos. O no...

El resultado, al final, ha sido graciosamente positivo. Ya tengo otra vez toda la ropita limpia y presta para volver a ser sudada. Porque aquí cae a plomo. Por si alguien no se lo creía, arriba del todo está la prueba. Se me pasó el 24 y eché la foto el 25. Salí tarde a comer y la foto está hecha a las 12:30. Y, aun así, no sé el tiempo que tardaré en volver a verme la sombra prácticamente debajo de los cojones, aunque estuviera un poco nublado y haya poca. Lo dije el otró día y lo mantengo. El trópico es una putada, pero tiene su coña...

Addendum en tiempo real: son las 10 de la mañana del viernes y estoy en casa. A las 9, estando en la ducha, ha entrado un fulano en el apartamento. El instalador.

Addendum 2: Si llego a tiempo: Suerte Tonetti. Si llego tarde: Enhorabuena, Doctor de Ugarte.

Per molts anys

2007-06-26T08:46:00.000-04:00

Torne a trencar el meu silenci establert per una raó més que justificada. El meu nebot hui fa un anyet.

I son tio, que és mes cutre que fet d'encàrrec no ha trobat altra manera de felicitar-lo que aquesta:

Pau, carinyo, tu no tens la culpa d'açò, però és millor aixina, que vages des de ja donant-te compte de l'impresentable de cosí que te ton pare. És la millor manera d'evitar-te disgustos després. Un besot enorme, figura (matxot, que haguera dit ton besauelo Martínez) i per molts, molts, anys. Ton tio, que te vol amuntó, amuntó.

Off-Topic

2007-06-25T08:45:00.000-04:00

Dije que la próxima conexión blogger entre Formosa y la Península iba a ser desde mi casa. Y a fe mía que lo iba a cumplir, a pies juntillas. De hecho, tengo ya un par de fotos hechas con el escaso juego angular que me permite la escasa milihectárea del pisito para colocarlas. Pero me propuse crear la entrada del blog desde allí, que tiene más coña, y en esas estaba, esperando, porque la casera me había dicho que no tendría red hasta hoy o mañana por la tarde. Y todavía estoy en la universidad, así que esta no era la hora de escribir nada.

Resulta, sin embargo, que me estaba regalando media horita (más...) de inopia antes de ir para casa, y, queriendo leer algo nuevo en la red, he dado con una cosa curiosa. Los que sufren mi compañía a diario saben hasta que punto puede ser insufrible que el dextrofirmante (porque el nombre, en un blog, no aparece al final del escrito, sino en una columna a la derecha) les mortifique con el sonsonete "mirad lo que he encontrao". El desgraciao que escribe estas líneas nunca encuentra un alijo de coca para invitar después de la merienda, ni un billete de 50, ni un bar de menú a 4 euros. Lo que suele encontrar es algo que cree curioso, gracioso, excitante, enervante...y que puede que al resto le interese. Y también puede que no, extremo que temo sea el más común, pero que generalmente (con alguna excepción puntual pero notable por parte del ramillete de nervios vigueses del fondo, a la derecha) suele ser tomado con bastante complacencia y diplomacia. Incluso se ha llegado a instaurar, en días ociosos, la máxima "venga, ponnos un youtube" después de comer, para afrontar la digestión con mejor cuerpo.

Viene todo esto a cuento (bueno, a cuento, a cuento...) de que, efectivamente, he encontrado algo que me ha gustado muy mucho. Suelo perderme en blogs que abundan en cuestiones sobre la res publica, ya sea desde una óptica estatal o des del meu estimat País (últimament fan crides al seppuku, colla de negres votants del KKK). Y hoy me he dado de bruces con algo realmente fresco. No lo hubiera publicitado aquí porque el blog y su autor han tenido ya publicidad de sobras al ganar un premio, digamos, importante (y sobre todo, porque esto tiene de publicidad lo que tiene de márketing hablar de coches en un bar) Pero ha sido irremediable. Por poneros en situación, el blogger es un taxista que escribe cosas que le pasan diariamente en su trabajo. Y esto ha sido lo que me ha capturado definitivamente.

En la Terminal 4 de Barajas:
- ¿Nos lleva a la Agencia Espacial de Villafranca del Castillo?
- Por supuesto - dije engolando la voz.

[.............]
Eran dos hombres[........]Un par de esos cerebros astrofísicos de teorías cuánticas y agujeros negros cuyo concepto de la vida se encontraba mucho más allá de nuestra hipoteca, o del último disco de Miguel Bosé.

No negaré que alguna vez, tras 10-12 horas de estudio de Cuántica de Campos en un día, he salido a la calle y veía operadores de creación y destrucción operando sobre el aire que respiraba. Sin embargo, mi concepto de la vida no creo que vaya mucho más allá del que tiene el taxista. Puede, de hecho, que el concepto que él tiene viaje mucho más allá del Grupo Compacto 73 de Galaxias de Hickson, que es más o menos donde yo me he quedado. Y, sin embargo, no puedo dejar de preguntarme hasta qué punto genero esa percepción en la gente. ¿Qué piensa de mí (de nosotr@s, abnegad@s compañer@s del gremio) la camarera del bar donde voy a comer cuando le digo dónde trabajo? ¿Qué imagen se le queda a la señora que pasa por la calle cuando estamos fumando un pitillo y oye algo del tipo "estoy haciendo observaciones de una galaxia elíptica con un telescopio de..." mientras va calle abajo? Yo, por supuesto, tengo más que asumida mi total normalidad en ese aspecto (los tics oligofrénicos son muy anteriores, ya los tenía cuando me quería dedicar a otras cosas más ""terrenales"", con cuatro comillas), pero...

En fin, dejo las reflexiones para el lector. Quitándole hierro al asunto, y ya entre frikis, es curioso cómo en los comentarios alguien habla del "peazo bola blanca que hay ahí atrás" refiriéndose a la antena, que está de culo. Por cierto, la batallita de los astrofísicos está posteada el 4 de junio.

Y sólo una cosa más: si tenéis tiempo, pasáos por el blog, Ni libre ni ocupado. El tío tiene una sensibilidad (sin cursiladas nerudianas) que merece unos minutos de atención. Por muy llamativo que eso, o su repelús por la COPE, sea en un taxista, no os quedéis en ese detalle. Este país (bueno, o ése, o aquel, que ya no sé ni dónde estoy) está lleno de ineptos que, en un poeta que ganó el Premio Loewe, sólo supieron destacar que trabajaba en un vertedero. Aparte de anécdotas deliciosas, tal vez habría que remarcar que el autor haya conseguido que me enamore de una mujer sólo con la descripción que él hace. Si tenemos en cuenta el tiempo que hace que una mujer no me enamora cara a cara, puede que tenga su mérito...

Me mudo

2007-06-22T09:29:00.000-04:00

Si, caballeros y cabelleras, ya tengo pisito. Pero pisito-ito-ito, mala caja de cerillas...En fin, con tal de que el aire acondicionado funcione, no creo que eche de menos el Howard International Hotel. Bueno, a lo mejor añoraré un mejunje blanco que ponen en una olla a la hora del desayuno (no, no es leche; y tampoco arroz) pero poco más. Os iba a contar cómo es, pero creo que será más divertido hacerlo en situ, que me han dicho que tiene Internet. Lo dicho, mañana a las 14:00 hora local, más o menos cuando 666 y quien se deje engañar por él estén saliendo del Camborio, firmo el contrato. Lo firmo mañana sábado porque aquí interpretan los puentes de un modo curioso, let's see. Resulta que el martes era fiesta, San Dragon Boat Festival, que es como San Roque, pero en chinaco. Entonces, para hacer puente el lunes, el sábado siguiente a currar. Imaginaos, imaginaos, si dicen por ahí que el sábado 14 de diciembre (por ejemplo) tienen que ir a currar todos los que se han cogido media semanita por la constitución. Arde Troya. Pues aquí mañana, todo cristo al tajo. Pues eso, que ya os narro las primeras impresiones del nidito una vez instalado.

Por aquí, la vida transcurre igual. Del hotel al curro, parada para comer, parada para cenar y vuelta al hotel. Una peli cortesía del videoclub "El Rabino Feliz" (ayer Easy Rider, tremenda una vez más) y a pisar oreja. Esto promete cundir pero de la hostia, voy a aprender aquí lo que no he aprendido en un año. Y no porque me tengan esclavizado, aquí voy (todavía más) a mi ritmo, pero es que bajas a echar un pitillito a la calle y estás deseando volver a meter la cabeza en el libro, porque sabes que el libro y los tres metros cúbicos de aire que lo rodean están fresquitos!! Però quina calor que fa ací, redell!

Puestos a extenderme en algo, tal vez lo único interesante sea el tema del papeo. Porque aquí no hay ni paella, ni gazpacho ni bocata calamares (mejor, que igual te los ponen crudos), así que toca ir a sitios curiosos. A bote pronto podría enumerar un japonés, un sitio de curry (also japo), un italiano, un vietnamita (!) o un mexicano. Y claro, cada uno tiene su historia. El japonés tiene la peculiaridad de que los dueños pasaron unos años en Latinoamérica y chapurrean castellano. Y claro, entrar aquí en un restaurante y que te digan Hola!! a voz en grito tiene su coña. El italiano...bueno, sin pena ni gloria, es una franquicia con mostrador de plástico. El pesto lleva berberechos, la lasaña está bien y el aceite de oliva que te ponen en la mesa sabe a aceite de motor. El mejicano tiene la coña de que te ponen San Miguel...pero de la que hacen en Filipinas. Mención aparte merece un bar de sushi al que fuimos el otro día. A ese quiero echarle una foto y comentarlo en profundidad. Sólo un detalle: me comí seis o siete platillos "tapa size" y me costó 180 dólares de aquí, oséase menos de 5 euros. En un japo de València, por ese precio te ponen una birra y dos palillos. Bueno, vale, también te ponen la tacita con la salsa de soja.

Poco más, espero que lo próximo que escriba sea para describiros mi nuevo hogar desde sus mismas entrañas. Dado que sois gente sensata y este finde tendréis mejores cosas que hacer que estar de cara a la pantalla, disfrutad por todo lo alto la festa de Sant Joan (festa major dels Països Catalans) o el solsticio de verano, en función de lo paganos que seáis, que es lo que toca hacer. Yo intentaré hacerme una foto en la que no se vea mi sombra. Es lo que tiene el trópico.

Addendum: no se si esto viene a cuento o no, de hecho no quiero crear un post ex-profeso y lo pongo en pequenyito (tengo que currar con el portatil, estos teclados chinos son la risa) como para no molestar demasiado. Pero supongo que entendereis que a todo el mundo le haria ilusion: Henry al Barsa...

Miscel·lània post-rollito

2007-06-20T08:58:00.000-04:00

Bufa! Vaya día tonto. Empiezo por todo el protocolo de presentarme a la gente de por aquí, con tour por Administración "Fulanita-Vincent", "Menganito-Vincent". Porque ayer fue fiesta, y el lunes puente, y aquí éramos cuatro gatos entre los que, por supuesto, no había ningún administrativo, que los funcionarios son iguales en todos los rincones del mundo. Después, cuando consigo cumplir y cumplimentar y empiezo la faena, tocaba ponerme nervioso al ver que no avanzo: cortocircuito al canto, los conceptos básicos fallan. Nada nuevo, pero ahora ya no se trata de fintar como se pueda las preguntas del examen. "Esto ya no es la escuela", decían los profesores del instituto, pues..."esto ya no es la universidad", así que desde el principio, desde lo más básico. Nunca maldeciré lo suficiente al profesor de Métodos III por lo jodidamente mal que me explicó la transformada de Fourier, que era un señor que, en los ratos libre que le dejaba su honrado oficio de fabricante de barajas españolas, se dedicó a desarrollar la herramienta fundamental de la interferometría. Como el que no se consuela es porque no quiere, me pongo a pensar en relaciones de anticonmutación entre operadores hermíticos y vuelve el buen rollo. Costará, pero lo sacaremos. Yo y mis pelotas hemos hecho cosas más gordas.

Todo esto viene como explicación, porque al fin y al cabo me he puesto a escribir para airearme un poco las ideas. En catalán usamos una expresión preciosa, "desemboirar", traducible chapuceramente por "desnieblar", de boira=niebla, que vendría más al caso. Para colmo, después de cenar (a las 6 de la tarde, como buen taiwanés) he vuelto a caer en la tentación de leerme un artículo de opinión de César Vidal y creo que se me ha cortado la digestión del rollito. Por más que nos hacemos viejos, no aprendemos, mira ue me lo tengo dicho "no òbrigues eixes webs, Vicent, que se t'obri la úlcera i no se't passa la mala hòstia en hora i mitja". Pues nada, como un niño pequeño. Y luego, claro, en lugar de procesar qué coño significa todo eso de planos y síntesis estoy pensando en dónde está el límite de bilis que se puede volcar en una hoja sin reventar. Debe estar alto desde el momento que el Mein Kampf llegó a rotativas, me temo que no reventará, no.

En fin, que mis penurias, tanto científicas como identitarias deberían quedar purgadas con la deposición de este par de parrafitos. Y paso a lo que me debería ocupar: Taipei. Taipei, de entrada, es un jodido infierno. Ahora entiendo el estado en el que volvió Johnny Rambo a los States. Sólo pensar en moverse por la calle ya da lipotimias, imagináos ir matando Charlies M-47 en mano. De hecho, el lunes una confusión estuvo a punto de costarme la vida. Como era mi primer día, ni tenía llave del trabajo ni sabía llegar ni ná. Nada, quedamos mañana "ahí" me dijo Dani, mi mamá malago-taiwanesa el domingo por la noche. Total que por "ahí" él entendió un lado del seto que separaba un polideportivo de la acera. Justo, justo, el lado opuesto que yo entendí. Total, que el menda llega, se sienta en un banco y a esperar. Y el compañero al otro lado hasta que se cansó. Que, prudentemente, fue a los 10 minutos. Y digo prudentemente porque, cuando yo me levanté a la hora y cuarto, fue porque estaba al borde del síncope. Y estaba a la sombra! Aquí cuando sales a la calle es como entrar al cuarto de baño donde se acaba de duchar alguien. He vivido seis años en Valencia, he estado en República Dominicana, en Rio, y sé de lo que hablo: aquello no era tan salvaje. Correr hacia un semáforo que se está poniendo rojo es, simplemente, algo que mi mente ya ha dejado de computar. Sencillamente no lo contempla como una opción: del mismo modo que no piensas "oh, no hay problema, hago un Kame-Ame y me propulso a ultravelocidad antes de que se ponga rojo" ni tan siquiera te planteas correr... Para colmo, por aquí dicen que lo peor está por llegar, y no quiero imaginarme qué pasará si un día luce el sol de verdad, no como estos días. Si además no cae la tormenta de rigor por la tarde, esto puede ser de lo más divertido, también.

Cabría añadir también que aprovechamos el domingo para hacer las primeras visitas de rigor: mausoleos de genocidas, uno de los centros financieros más importantes de Asia, el rascacielos más alto del mundo...Minucias, vamos. Como tenía la cámara sin batería, me ahorro rollos, ya intentaré colgar alguna foto si vuelvo por allí. Porque, efectivamente, compañeros del metal, seguía sin bateria. Y ello debido a que, al llegar al hotel, me encontré en el lugar donde debería estar el enchufe un complicado galimatías topológico en donde se deben encajar cosas del tipo que encabeza el post. Éso, muy señores míos, es un enchufe. Ya sé que todos sois muy cosmopolitas, y habéis estado en mil sitios y ya lo sabíais. Yo también (también lo sabía, no "también soy cosmopolita"; el escribiente lo que es es un paleto orgulloso). Pero no me acordaba. Y vosotros seréis modennos, pero yo soy espabilao, así que visita a la FNAC y transformador por tres euros. Me suena que alguien pagó 20 o 30 por uno de estos en el Corte Inglés...

Y ya vale. Cuando se escribe para alejar fantasmas pasan estas cosas, que tú te quedas despejado pero el texto espeso. Desglamassat, com una pilota de carn mal lligada, que diria l'egregi tio Vicent Badenes. Así que no castigaré más retinas sensibles. A lo mejor mañana sigo, de momento plego. Eso sí, más tranquilito. Y si no os ha gustado, a quejarse a Fourier. O al rancio de Vidal, don César.

Petit incís

2007-06-19T08:49:00.000-04:00

Hauria de publicar alguna coseta, encara que no se si açò ho llig ningú, però resulta que he agafat una seguida de treball bona i crec que cal aprofitar-la. Mes que res perquè vaig per la pàgina 20 d'una rajola de la qual me n'he d'empassar vora dues-centes. Demà intentaré, tot i que siga contra la meua voluntat, ordenar quatre pensaments i impressions i posar-les en taronja sobre sépia, que per a fer-ho apresa i atronitat no paga la pena ni d'escriure-ho ni de llegir-ho.

Tot i això, us donaré un consell: mireu de no sopar curry després d'haver dinat pesto. Pot semblar de sentit comú, però quan estàs fora de casa fas coses sense trellat i clar, demà a migdia potser encara estiga amb el menjar de hui amunt i avall.

Per cert, havieu vist alguna volta un plat de spaguetti al pesto amb berberetxos?? Taiwan mola...

Addendum: Juande, menos mal que tú entiendes la soledad del uncomented blogger...

Skype

2007-06-18T02:18:00.000-04:00

Per fi soc un tio modern i ja he creat un compte de Skype. Com que no crec que siga vital per ningú, si a algú vos abellix xarrar un ratet, em feu saber i jo vos passe el nom, que a més em dóna palo publicar ací de tan ridícul com me l'he posat (un moment de feblesa el te qualsevol).

A manar, doncs.

PD: Una vez publicado el post he vuelto sobre mis pasos al ver que estaba en valencià...el problema está en que, si no me paro a plantearme escribir en castellano, espontáneamente me sale en mi lengua. Pa' que veáis, compañeros del sur, lo mucho que me importáis, que me tomo con vosotros todas las molestias que hagan falta. Eso sí, lo he repasado y creo que se entiende. Y si no se entiende y os parece imprescindible, abellix=apetece, y en la web hay traductores de mordoriano...

Potros

2007-06-17T23:44:00.000-04:00

Como catedrales. Entiendo que haya rencor, que un descenso se digiera mal, y la buena fe me hace dudar. Era el sufrido txuri-urdin consciente de la diferencia horaria? Prefiero creer que no, bastante me jode el calor como para que me carcoma también la mala leche. En todo caso, lanzo un grito, un bertxo: compañeros del metal, no olvidéis que a la hora promedio a la que se os empieza a calentar el morro yo estoy en el baricentro de mi sueño, y soy de los que se desvela con estas tonterías, más aún cuando el jet lag todavía está haciendo de las suyas.

De todos modos insisto: no hay acritud ninguna y se ha superado con un chute de ¿café? mañanero. Consuélate pensando que el año que viene puede que, de perder en Castalia, sea con gol de Richi.

Muxu bat

Ciutadans de Taiwan, ja soc aquí!

2007-06-17T10:18:00.000-04:00

Com Tarradellas, però al revès, en lloc d'arribar m'he pirat. I ya he llegado a buen puerto. Bueno, a puerto no, a aeropuerto, después de pasar por tres: Barajas, Schiphol i Suvarnabhumi, correspondientes estos dos últimos a Amsterdam y Bangkok. Hay que decir que el Shawarma éste tailandés tenía un nombre mucho más cachondo en el abecedario local, que es algo así como buda, muy redondito, pero no encuentro la opción de texto en el blogger. Como siempre, pecando de occidentocentrismo...

Lo dicho, carreras en Schiphol (tenía el tiempo justo) y carreras en la escala de Bangkok (y tú por qué te vas a escribir e-mails en vez de quedarte quietecito en la sala de tránsitos??) Al final todo bien, todo bonito y llegué a Taipei sano, salvo y con maletas, que viene a ser lo más soprendente de todo. Sólo una duda: señores gestores del reparto de asientos en los aviones, es imprescindible que me pongan siempre justo delante de los aseos? Acaso he abusado yo de sus hijas adolescentes para que me tengan 10 horas sin poder reclinar el asiento más de medio palmo? Pasó al volver de Rio y vuelve a pasar ahora, ésto ya va más allá del 2-sigma...Como no todo van a ser pegas, dos hurras (la tercera la perdió por el asiento) por KLM. Puntual, eficiente, capaz de no perder dos bultos en viajes con cambio de avión, con un papeo sorprendentemente bueno y sabroso y unas azafatas atentas y simpáticas. Quien no ha sufrido a Iberia y sus Dietrichs de pacotilla con mandil no sabe de lo que hablo.

Y por fin, Taipei. Un chino con cara de mala leche comprobando y recomprobando el pasaporte (si quieres me quito las gafas pa' que me veas mejor el careto, tontolaba) y piso territorio de la República de China. Porque Taiwan es la República de China, no lo olvidemos (ésto da para otro post). Y en la puerta me espera lo que siempre soñé: un chino con un cartel con mi nombre. Bueno...mi nombre...Ponía dos o tres cosas en chino (supongo que del tipo "es más tonto que un pie") y debajo "Vicent Badenes" Ja, otro que se cree que Martínez es el segundo nombre. Y yo pensando en el auelo Vicent Badenes, que contento debía estar. Me coge el carro de las maletas, me saca del aeropuerto y me dice que me espere. Aprovecho para sacar la cámara y constatar que no tiene batería (@&#%$!!!, no hay foto inaugural que valga) mientras espero la llegada del pick-up. Porque lo que yo había marcado en la solicitud era "pick-up service from the airport" y entonces lo que esperas en base a eso es que llegue un chino con una furgona americana con el maletero al aire llena de cajas de Coca-Cola y me lleve al hotel. Vamos, lo que uno entiende por un pick-up. Y va y de un Mercedes negro más largo que un día sin pan sale un chino que me quita las maletas. "Ie, açò què vol dir?" Resulta que era mi chófer. El mismo del cartelito, pero es que el menda todavía no computa los rasgos diferenciales de un ciudadano taiwanés con menos de 15 minutos de exposición visual. Vamos, que el pick-up parecía el coche del Zaplana. Y ahí estaba yo, en un asiento trasero tapizado de cuero viendo pasar las luces de la ciudad. Encendí el MP3 que, éste sí, llevaba pilas y empezó a sonar, totalmente por azar, Welcome to the Jungle (sí, hortera, y qué?) y en ese momento te sientes como una R&R star camino del estadio. Qué queréis que os diga, la vida es lo que haces de ella, y yo por un rato fui Axl Rose en limusina. Por cierto, le quería pedir el cartel al taxista guay (puso música pero se cortó en cantar, ya hubiera molao, ya) para forrarme una carpeta pero, muy en mi línea, se me olvidó.

El día de viaje no dió para mucho más. Per a la tranquilitat de la família: estic bé, molt bé, he menjat fins a rebentar, he dormit tropecentes hores i l'hotel està DKTgoria, feu-me el favor de no patir, que l'únic problema que hi ha és la calor.

Podría extenderme, pero no procede asquear al personal y aquí ya tocan a rebato. Puede que mañana siga y cuente lo que ha dado de sí el domingo. Bastante más de lo que me cunde habitualmente en Granada, por cierto, aunque sólo sea porque aquí son las 11 de la noche y el Barça no juega hasta dentro de 4 horas. Ya veremos qué se inventan hoy para hacer el indio

Borumballa-Declaració d'intencions

2007-06-08T06:55:00.000-04:00

Cuando he empezado a escribir, ya me han asaltado unas cuantas dudas. Y lo peor, es que son totalmente intrascendentes, nada que ver con el pánico a pasarme 3 meses comiendo arroz. Una , por ejemplo, ha sido en qué idioma escribir la primera entrada, por simbólico y por lo que puede tener de marcar un precedente, sentar jurisprudencia. Al final, me he puesto a escribir en castellano, a la vista está. Espere que ningú se m'emprenye, la veritat és que tinc ganes de que em lligca també la gent que treballa amb mi, i pense escriuré també en valencià. Perquè és la meua, perquè m'agrada i perquè ho preferixc. I perquè em rota, redell.

Siguiendo con las dudas, puede que a los potenciales lectores castellanoparlantes les suene a chino (jodeeeeer, chino nooooo...) el título. Me remito al Diccionari de Enciclopèdia Catalana y me redirige a encenall: Cadascun dels trossos prims de fusta que es fan quan hom la treballa amb el ribot o una altra eina semblant i que surten enrotllats en espiral. En castellano, viruta. Que viene a ser todo lo que va cayendo de una masa aforme hasta dejar una forma, una silueta, la pata de una silla o una estatuilla de madera. I amb la borumballa cal fer alguna cosa; hay que hacer algo con toda la viruta que va cayendo. Tienes que apartarla para ver lo que va quedando y quitártela de encima, arrojarla lejos.

Me he encontrado también con una relativa sorpresa. Los valencianos usamos "fum de canyes" para hablar de algo que prende con mucho estruendo, con mucha llama, pero se extingue rápidamente. Pues bien, foc d'encenalls (sinònim de borumballa, recordem) vendría a significar lo mismo en catalán oriental (el de TV3). Una hoguera en la que quemas toda la viruta que vas acumulando y que genera una llama enorme, deslumbrante, pero que dura poco. Se lo decía Tyrell a Roy en un ascensor de su empresa, justa después de hacerle jaque mate en una partida de ajedrez a ciegas "La luz que brilla con el doble de intensidad dura la mitad de tiempo. Y tú has brillado con mucha intensidad, Roy". Justo después, el androide mata a su creador.

No sé si esto que los modernos llaman blog brillará con mucha intensidad. Lo dudo. Lo que sí parece claro es que durará poco. Exactamente tres meses.

Queda por ver si al final tres meses son realmente poco...